{"id":41990,"date":"2021-07-27T07:38:00","date_gmt":"2021-07-27T05:38:00","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=41990"},"modified":"2021-07-30T15:59:05","modified_gmt":"2021-07-30T13:59:05","slug":"p6-seule-en-jours","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/p6-seule-en-jours\/","title":{"rendered":"#P6 Seule en jours"},"content":{"rendered":"\n

\u00a0\u00bb dans une lumi\u00e8re gr\u00eale peut-\u00eatre mais p\u00e9n\u00e9trante \u00ab\u00a0<\/em> Franz Kafka – Journal

Dimanche<\/strong>
\u00ab Il faut que la pointe des doigts fr\u00f4le les talons \u00bb dit la voix de l\u2019\u00e9cran.  Au plafond la boule chinoise oscille. 
Plus tard d\u00eener dans le jardin. Eux et moi. Leur couple au long cours. Son pragmatisme. Elle dit souvent: \u00c0 quoi \u00e7a sert ? Verbatim est un mot qu’il prononce. Je saisis la viande. Cuisiner pour m\u2019abstraire. Des moucherons remontent  des canalisations.  Plus tard en posant la pile d\u2019assiettes la derni\u00e8re se brise sous le poids des autres. L\u2019aspect poreux de la cassure est comme un bruit d’ardoises frott\u00e9es \u00e0 faire grincer des dents.<\/p>\n\n\n\n

Lundi<\/strong>
Visite \u00e0 D. dans cette cit\u00e9 d\u2019artiste o\u00f9 il travaille et vit. I. nous rejoint, ses yeux tr\u00e8s bleus quelque chose d’une vierge Romane. Je l’imagine en pierre. Il y a ce trou quand elle parle \u2014 sa pr\u00e9molaire en bas \u00e0 gauche a \u00e9t\u00e9 arrach\u00e9e \u2014le visage s\u2019y engouffre. Ses traits, ils sombrent. La voir alors comme un trou dans une bouche. D. pointe ses mains en direction du mur de l\u2019atelier quand il veut expliquer que son champ visuel n’ira plus au-del\u00e0 de soixante degr\u00e9s. C\u2019est \u00e0 cause de l\u2019op\u00e9ration. Les pommes de la nature morte on dirait qu\u2019elles tombent. Trous noirs. La t\u00eate. Le tableau.  Les dents.<\/p>\n\n\n\n

Mardi<\/strong>
Une tache bleue. La serviette sur la table ? le  dossier d’une chaise? Odeur de beurre qui cuit (rissoler peut-\u00eatre un verbe plus juste). La lumi\u00e8re de leurs visages. L\u2019une puis l\u2019autre. Cette douceur qui rassure. Conversation \u00e0 trois l\u00e9g\u00e8re comme la p\u00e2te des cr\u00eapes qui se d\u00e9posent devant nous sur la table. Nous nous levons. Si nous devions nous embrasser je devrais me plier. Disparit\u00e9 burlesque des tailles. Je me vois sur la photo de classe, la t\u00eate et le buste ils d\u00e9passent.
La perspective d\u2019entrer dans la lumi\u00e8re l\u2019a transfigur\u00e9e, comme d\u00e9poser les ann\u00e9es qui sillonnent sa peau.  Comme un replis du temps pour quelques heures. Demain elle va tourner. Je dis : Maman tu dois te reposer. Elle rit d’\u00eatre celle qui va mourir en manteau de vison sur un lit  m\u00e9dicalis\u00e9. Je la quitte pour attraper mon train. La probabilit\u00e9 de voir les portes se refermer juste avant de monter.
\u00c0 l\u2019arriv\u00e9e gagn\u00e9 vingt euros au grattage o\u00f9 bien \u00e9tait-ce le jour d\u2019avant ?<\/p>\n\n\n\n

Mercredi<\/strong>
Une fraction de seconde, nous nous regardons. Sa t\u00eate coiff\u00e9es de feuilles. Je l\u2019implore de rester. Photographier sa trace. Et l’odeur des chevaux. Les corneilles. L’orvet mort. Rentrer me p\u00e8se. Je ressens la fatigue de marcher.
L’entassement de papiers, de livres. Une valise ouverte. Je me couche tout habill\u00e9e sur le drap de lin qu’il m’a envoy\u00e9 par la poste. Des t\u00e2ches de rouille. Un A brod\u00e9 tir\u00e9 d’une malle. Ce drap qui porte l’histoire d’une vie.  
Avant d\u2019\u00e9teindre il faudrait pouvoir fermer la fen\u00eatre cependant que se lever s\u2019av\u00e8re dangereux. S\u2019il \u00e9tait possible de voler ? Ce n\u2019est pas le bon jour pour v\u00e9rifier. D\u2019ailleurs il fait nuit.<\/p>\n\n\n\n

Jeudi<\/strong>
Longue marche avec elle vers le ch\u00e2teau de la chasse. Sa frayeur devant le serpent elle veut pourtant le regarder. Pour passer il faudra l\u2019enjamber. Elle refuse d\u2019avancer. Je lui propose de faire un v\u0153u et de sauter par dessus. Un jeu d\u2019enfant : nos pens\u00e9es magiques.
Veille de d\u00e9part, l\u2019angoisse de partir. Je cherche partout une chose dont je n’ai pas connaissance. Une cl\u00e9? Un livre?
<\/p>\n\n\n\n

Vendredi<\/strong>
\u00ab\u00a0Elle a eu un accident de voyageur. C’est tr\u00e8s grave\u00a0\u00bb Je me r\u00e9veille sur cette phrase.
Retirer deux choses de la valise. Le bruit des mouches quand elles volent.
Avant de franchir le portail je cale une perche de bambou sous la vigne qui pend.
La douleur \u00e0 l\u2019oreille est violente. De l\u2019eau dans l\u2019air. En quelques heures l\u2019autre rivage. Nous jouons avec l\u2019eau. Nous d\u00eenons sous les gu\u00eapes. L\u2019homme apporte  du marc de caf\u00e9 qu\u2019il fait br\u00fbler sur la table. Nous nous touchons.<\/p>\n\n\n\n

Samedi<\/strong>
Avant sept heures le bouillonnement des draps, leur blancheur cireuse. La mer encalmin\u00e9e, C\u2019est chez Kafka que je l\u2019ai lu pour la premi\u00e8re fois ce mot Encalmin\u00e9 \u2014 Le chasseur Gracchus. Il s’est install\u00e9 dans ma t\u00eate. Lui, ce mot. Comme : Fouillis. Trou, M\u00e2cher, Rien…
Deux pins, ils penchent. Un voilier sans voile comme un cavalier sans t\u00eate.
Petit d\u00e9jeuner dans la grande salle dall\u00e9e. L\u2019air remonte par la baie (devant la baie ouverte mangeant des baies gares aux gu\u00eapes si tu baies). Renvers\u00e9e sur le dos elle butine. Sa mandibule en marteau piqueur frappe la chair. Elle pr\u00e9l\u00e8ve un morceau de porc plus lourd qu\u2019elle; s’envole avec peine, louvoie puis disparait par la baie avec sa prise, comme ivre. La femme d\u2019\u00e0 c\u00f4t\u00e9 celle qui broyait hier soir les p\u00e2tes de homard dans ses m\u00e2choires me sourit. Sa robe du matin comme une montgolfi\u00e8re rose.
Sommeil intermittent. Dans la semi obscurit\u00e9 la premi\u00e8re marche de l\u2019escalier flotte. J\u2019arrime mon pied au rebord des marches carrel\u00e9es.<\/p>\n\n\n\n

Dimanche<\/strong>
La peau piquet\u00e9e de t\u00e2ches brunes. \u00ab P\u00each\u00e9e du jour, oui \u00bb. Les bottines blanche de la poissonni\u00e8re une grande femme avec un accent qui se prolonge dans ma t\u00eate. L\u2019iIalie peut-\u00eatre ? Elle retire l\u2019os de seiche, elle tire la peau, elle lisse le morceau avec sa paume. J\u2019imagine la douceur de ses mains.
L\u2019odeur de la sauge et du basilic quand le jour se levait. Ce bureau \u00e0 l\u2019\u00e9cart qu\u2019il me pr\u00eate et m\u2019y trouver aussit\u00f4t bien. Pos\u00e9 l\u2019appareil photo, l\u2019ordinateur,  la pl\u00e9iade tome III des \u0153uvres de Kafka. Le manuscrit de Colia \u00ab Ils tombaient \u00bb, des nouvelles qu’elle veut auto-\u00e9diter. \u00ab\u00a0Pour aller au bout d’un geste, elle me dit. Moi, toute seule, et finir quelque chose, elle me dit. Elle a chang\u00e9 le titre de sa premi\u00e8re nouvelle : L\u2019abribus, c\u2019est mieux. On se relit, on s\u2019entraide.
Les traces sur la vitre et le dehors devient tableau.<\/p>\n\n\n\n

A l\u2019instant o\u00f9 j\u2019\u00e9cris dimanche c\u2019est mardi il est 6H54. La brume saisit le paysage. <\/strong> <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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