Son nez coule l’air est sec pourtant. Clim \u00e0 fond, les serveurs n’aiment pas l’humidit\u00e9. Sa gorge racle, \u00e7a ren\u00e2cle, c’est pas seulement l’hiver, mais ce qui reste coinc\u00e9, au fond de sa gorge, dans la grotte des mots non form\u00e9s, barrage o\u00f9 ils se glissent bloqu\u00e9s dans les strates de la m\u00e9moire invers\u00e9e dans les mar\u00e9cages derri\u00e8re les dents qui flottent sur le brouillard le matin, go\u00fbt caf\u00e9 dentifrice relent de fluor. Reflet de son image sa t\u00eate des matins d’hiver sous la chape des cheveux rendus \u00e9lectriques par le froid du dehors dans la porte vitr\u00e9e de la salle 33 S d\u00e9di\u00e9e \u00e0 la surveillance des cuves de fioul. Pas d’\u00e9tincelle surtout pas d’\u00e9tincelle ce serait le bordel et le quartier pli\u00e9 et la voie ferr\u00e9e pas loin aussi, une catastrophe en puissance dans le bourdonnement du commutateur invers\u00e9 de la sonde de temp\u00e9rature. Agression des n\u00e9ons sur les r\u00e9tines plaques photosensibles encore empreintes des images de la nuit courte entre coup\u00e9e entre bruits et sommeil entre r\u00e9veils et clocher de l’\u00e9glise interdit de silence, les sons de la rue avant l’aube et l’heure d\u00e9cente de r\u00e9veil, encore une descente de flics si \u00e7a se trouve – mais ils ne trouvent jamais rien – Negu Gorriak encore dans les oreilles – la main dans la poche aussit\u00f4t pour v\u00e9rifier que les \u00e9couteurs s’y trouvent bien, m\u00eame si c’est interdit dans le data center – Negu Gorriak – mantra qui se r\u00e9p\u00e8te s’imprime sous la couche p\u00e2le du front lisse sous la frange du matin encore en ordre liss\u00e9e. Ordre le matin, organisation de la journ\u00e9e, parade future des heures \u00e9ploy\u00e9es dans le cliquetis des cartes magn\u00e9tiques, entr\u00e9es et sorties r\u00e9gies r\u00e9gl\u00e9es… \u00e7a lui p\u00e8se et l’\u00e9paule ploie, d’avance, malgr\u00e9 la gigue des quatre-vingt-seize \u00e9crans quatre-vingt-seize cam\u00e9ras de surveillance, contr\u00f4le s\u00e9curit\u00e9 des litres de fioul par milliers – \u00f4 papa No\u00ebl ! Sourire gerc\u00e9 sur ses l\u00e8vres s\u00e8ches, l’air est trop sec, c’est l’air que veulent respirer les machines 24 heures sur 24. Odeur ind\u00e9finissable de la haute technologie entre abstraction olfactive et chaleur diffuse de composants comme pr\u00eats \u00e0 fondre – fondre les plombs – c’est toujours cela qui lui vient \u00e0 l’esprit, les plombs, m\u00eame s’il n’y en a pas – se fondre dans la cuir de ministre du fauteuil \u00e0 double pivotement malgr\u00e9 l’onde \u00e9lectrique du point douloureux dans le dos en bas, une fraction de seconde o\u00f9 l’on est ramen\u00e9 \u00e0 son corps comme \u00e0 une bou\u00e9e dans l’oc\u00e9an des machines derri\u00e8re les grilles et les vitrines r\u00e9frig\u00e9r\u00e9es. Images statiques des \u00e9crans de contr\u00f4le, rien ne bouge, alors que son estomac gargouille, que sa langue tourne dans sa bouche d\u00e9j\u00e0 s\u00e8che -air trop sec – air hautement filtr\u00e9 – on n’y respire pas trop bien, envie de caf\u00e9, d’ouvrir une fen\u00eatre, mais la salle est close, sarcophage hautement s\u00e9curis\u00e9, emprise humaine d\u00e9voy\u00e9e – Negu Gorriak. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Son nez coule l’air est sec pourtant. Clim \u00e0 fond, les serveurs n’aiment pas l’humidit\u00e9. Sa gorge racle, \u00e7a ren\u00e2cle, c’est pas seulement l’hiver, mais ce qui reste coinc\u00e9, au fond de sa gorge, dans la grotte des mots non form\u00e9s, barrage o\u00f9 ils se glissent bloqu\u00e9s dans les strates de la m\u00e9moire invers\u00e9e dans les mar\u00e9cages derri\u00e8re les dents Continuer la lecture#L6 Seul (e) en sc\u00e8ne<\/span>