J\u2019ai trop besoin de mes r\u00eaves pour me passer de nuit. Dans mon sommeil d\u00e9cante le jour collectif avec, peut-\u00eatre, un d\u00e9tail singulier pr\u00e9monitoire vers\u00e9 dans le m\u00eame tonneau d\u2019assimilation. Mon inconscient pousse au tri r\u00e9capitulatif les moments qui se bousculent au portillon parmi les \u00e9v\u00e9nements r\u00e9cents, les promesses entrevues, les engagements \u00e0 honorer, les propositions \u00e0 d\u00e9cliner. Le r\u00eave est un sablier dont chaque grain pr\u00e9cieux ne se dilapide que par n\u00e9gligence. Chaque jour d\u2019images nouvelles renverse le sablier d\u2019impressions granuleuses, les agence autrement selon une r\u00e9interpr\u00e9tation tr\u00e8s l\u00e9g\u00e8rement modifi\u00e9e, jusqu\u2019au changement plus important qui supplantera les traces de l\u2019avant-derni\u00e8re vision.<\/p>\n\n\n\n
Il y a cette fontaine prolong\u00e9e par un ru qui sinue dans le jardin public, sur des galets formant un serpent d\u2019eau dans \u00ab l\u2019enclos \u00bb, d\u00e9nomination du jardin public entour\u00e9 par les fa\u00e7ades des vieilles maisons du village de montagne et juste derri\u00e8re elles, La verticale drue de contrefort alpin s\u2019\u00e9levant jusqu\u2019aux nuages. Le r\u00eave est une gravi\u00e8re. L\u2019eau de la journ\u00e9e sera filtr\u00e9e par son \u00e9coulement sur le d\u00e9p\u00f4t limoneux, ombr\u00e9e par les portiques de bois rustique des installations de jeux d\u2019enfants \u2013 une tyrolienne, des balan\u00e7oires \u2013 en bois de rivi\u00e8re poli, flott\u00e9, d\u00e9color\u00e9, comme charg\u00e9 par le temps de transmettre les valeurs traditionnelles \u00e0 la g\u00e9n\u00e9ration d\u2019innocence. Feudataire des r\u00e9sidus du r\u00eave, que faire de cette extraction de granulats, d\u2019alluvions qui me reste dans les yeux ?<\/p>\n\n\n\n
Il y a ce volume \u00e0 la couverture illustr\u00e9e de la collection 1000 soleils chez Gallimard des \u00ab Chroniques martiennes \u00bb de Bradbury sur lequel je suis tomb\u00e9 sur le stand du bouquiniste lors de la brocante du mois dernier. Une semaine plus tard, on me proposait par hasard de m\u2019enr\u00f4ler pour en monter une version sc\u00e9nique en quinze jours pour la f\u00eate du village. Je devais y chanter un gospel dont je connaissais vaguement le refrain \u00ab Sometimes, I feel like a motherless child<\/em> \u00bb. L\u2019association du comit\u00e9 d\u2019animations recherchait aussi une danseuse pour la pi\u00e8ce. J\u2019ai pens\u00e9 \u00e0 celle que j\u2019avais vue quelques jours auparavant au concours de sculptures de foin \u00e0 Valloire. Elle dansait sur une musique de Philip Glass assez planante que j\u2019ai reconnue, l\u2019indicatif d\u2019une ancienne \u00e9mission de radio. Un solo virevoltant, qui tressait des figures mim\u00e9tiques, inspir\u00e9es par les sculptures animales entre lesquelles \u00e9voluait la danseuse d\u2019origine vietnamienne. Un kangourou, un \u00e9l\u00e9phant, un papillon g\u00e9ant. La fluette silhouette disparaissait entre ces \u00e9normes sculptures v\u00e9g\u00e9talis\u00e9es, dont l\u2019armature dissimul\u00e9e en fils de fer \u00e9tait soutenue par des poteaux de bois. Les sculpteurs par \u00e9quipe de deux avaient consacr\u00e9 plusieurs jours \u00e0 l\u2019\u00e9dification de leur projet. J\u2019ai pens\u00e9 en face d\u2019elles \u00e0 un moucharabieh interpos\u00e9 sur la r\u00e9alit\u00e9 trop crue, que l\u2019on doit emballer d\u2019une fa\u00e7on ou d\u2019une autre pour la rendre supportable. Ces exemples-ci relevaient d\u2019une enveloppe na\u00efve, somme toute reposante. Je m\u2019\u00e9tais attard\u00e9 en les savourant sans arri\u00e8re-pens\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n Il restait des coquelicots et des bleuets parsem\u00e9s dans les bl\u00e9s. Regardant le champ qu\u2019il longeait, il attribuait aux \u00e9pis coud\u00e9s un air de perplexit\u00e9 l\u00e9g\u00e8rement accusateur, comme un reflet dubitatif de ses propres vell\u00e9it\u00e9s et de son manque d\u2019\u00e9nergie. Les libellules bleues en rase-motte dans les joncs passaient, indiff\u00e9rentes. Libertango<\/em> trainaient ses notes cruelles et acidul\u00e9es sur son mal au cr\u00e2ne. Il lui fallait se plonger dans l\u2019eau et nager \u00e0 grands moulinets, son visage tourn\u00e9 vers le ciel clair. Panser les torsions d\u2019\u00e2me et de c\u0153ur, laver \u00e0 grande eau verte ses affres, les emplir de fra\u00eecheur avant de les noyer comme on le faisait autrefois des port\u00e9es de chatons. Le soleil ressemblait \u00e0 un grand dahlia jaune.<\/p>\n\n\n\n Il y a l\u2019aiguille du talon soulev\u00e9e, le coup de pied au-dessus des orteils pivotant, entrainant la torsion de la taille, tout le bas du corps tournant alors que les \u00e9paules restent face au partenaire. Oscillation, h\u00e9sitation, ultra sensibilit\u00e9 du tango, vite, vite, lent, lent, glissade en avant, cambr\u00e9. Le couple suit une trajectoire courbe, suit encha\u00eenement de gravit\u00e9, d\u2019inversion, de retour, de revirement et d\u2019ambivalence des mouvements qui d\u00e9cident d\u2019une direction et s\u2019engouffrent en d\u00e9viant \u00e0 l\u2019oppos\u00e9. D\u00e9cider d\u2019un \u00e9lan, du rythme de la vrille contrari\u00e9e du corps. Le partenaire suivi front contre front, par pression des phalanges sur l\u2019omoplate. Attente et extr\u00eame retenue des r\u00e9flexes. S\u2019en remettre \u00e0 l\u2019impr\u00e9visibilit\u00e9 de l\u2019instant, \u00e0 l\u2019exp\u00e9rience du corps, de ses contrepoids alchimiques. S\u2019exempter de toute d\u00e9faillance par la co\u00efncidence aux sensations. S\u2019\u00e9pouse la hi\u00e9rarchie spontan\u00e9e des instincts d\u2019\u00e9quilibre et de d\u00e9s\u00e9quilibre. Milonga en escalier, alternance des marches descendantes et montantes, tire-bouchon des \u00e9motions tactiles. Ressort de destin\u00e9e argentine. Trajectoires paradoxales, \u00e9lasticit\u00e9 des accents. Rotation des genoux pli\u00e9s sous soi, ronds de jambes emm\u00eal\u00e9es et subtil d\u00e9hanch\u00e9. Fr\u00f4lement et suspension. Rupture brutale. Les mains se l\u00e2chent en continuant \u00e0 s\u2019aimanter. Tension des mollets. Les figures ploient. Lumi\u00e8res en filaments dans le miroir.<\/p>\n\n\n \/<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" J\u2019ai trop besoin de mes r\u00eaves pour me passer de nuit. Dans mon sommeil d\u00e9cante le jour collectif avec, peut-\u00eatre, un d\u00e9tail singulier pr\u00e9monitoire vers\u00e9 dans le m\u00eame tonneau d\u2019assimilation. Mon inconscient pousse au tri r\u00e9capitulatif les moments qui se bousculent au portillon parmi les \u00e9v\u00e9nements r\u00e9cents, les promesses entrevues, les engagements \u00e0 honorer, les propositions \u00e0 d\u00e9cliner. Le r\u00eave Continuer la lectureInstants proph\u00e9tiques<\/span>