{"id":43301,"date":"2021-07-31T20:36:41","date_gmt":"2021-07-31T18:36:41","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=43301"},"modified":"2021-08-14T18:49:15","modified_gmt":"2021-08-14T16:49:15","slug":"modes-demploi","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/modes-demploi\/","title":{"rendered":"# L6 &#8211; Modes d&#8217;emploi"},"content":{"rendered":"\n<p class=\"has-text-align-right\"><em>Je suis d\u00b4un autre pays que le v\u00f4tre, d\u00b4un autre quartier, d\u00b4une autre solitude.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-text-align-right\">L\u00e9o Ferr\u00e9 &#8211;<em> La solitude<\/em><\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\">Marcher. Compter. Se vider des images du monde. Se vider de toute compassion, de toute empathie. Marcher. Compter. Num\u00e9roter les pas. Mesurer le temps \u00e9coul\u00e9 \u00e0 marcher. Deux-cent quatre-vingt-sept, deux-cent quatre-vingt-huit, deux-cent quatre-vingt-neuf\u2026 compter dans l\u2019ordre et aussi dans le d\u00e9sordre. \u00c7a n\u2019a pas d\u2019importance. L\u2019essentiel est dans la scansion qui occupe ainsi son esprit. Elle marche sur un \u00e9troit chemin d\u2019herbe jaunie en faisant bien attention d\u2019\u00e9viter de nommer ce qui ne peut \u00e9chapper \u00e0 son regard. Compter, juste compter, mille deux, mille trois\u2026 ne rien dire d\u2019autre. Seule, elle veut se sentir seule. Enti\u00e8rement seule. Personne \u00e0 qui penser. Pas d\u2019histoire, plus d\u2019histoire, seul un d\u00e9compte, celui de ses pas qui l\u2019avancent, qui la m\u00e8nent l\u00e0 o\u00f9 il n\u2019y aura plus d\u2019attente, plus de questions, plus de regards troubl\u00e9s. Personne de qui s\u2019occuper. La solitude comme la fin d\u2019un livre. Tout a \u00e9t\u00e9 dit. Elle va passer \u00e0 autre chose. Neuf mille quatre-cent quarante-cinq, neuf mille quatre-cent quarante-six, \u2026 Tandis que le cotre plonge sa proue dans le creux de la vague, elle l\u00e8ve la t\u00eate et ne voit que l\u2019\u00e9cume fr\u00e9missante d\u2019une lame qui grandit. Neuf-mille cinq-cents\u2026<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\">Le bar <em>la jet\u00e9e<\/em> ouvre tous les jours \u00e0 sept heures trente, peu de temps apr\u00e8s la boulangerie mitoyenne. Il est l\u00e0, dans un coin plus sombre et loin des regards de la rue, <em>le Requin<\/em>. C\u2019est ainsi qu\u2019il se fait appeler, et si on lui demande pourquoi, il explique qu\u2019il a simplement d\u00e9tourn\u00e9 phon\u00e9tiquement le surnom qu\u2019on lui donnait quand il avait les cheveux rouges, <em>le Rouquin, <\/em>et que \u00e7a avait l\u2019avantage d\u2019\u00e9loigner <em>les gens<\/em>. Maintenant il n\u2019est plus tr\u00e8s jeune et ses cheveux ont la couleur de l\u2019\u00e9cume. Il a un petit bateau de p\u00eache amarr\u00e9 au port dans lequel il vit. Il vient ici tous les matins. Toujours seul. Il commande un ballon de rouge et demande le journal dans lequel il lit exclusivement la chronique n\u00e9crologique. Il n\u2019entame jamais la conversation mais r\u00e9pond quand on lui adresse la parole. Et si on l\u2019invite \u00e0 boire un autre verre il ne refuse pas. Mais on voit bien qu\u2019il n\u2019attend rien de personne, qu\u2019il ne s\u2019int\u00e9resse pas plus que \u00e7a \u00e0 son prochain. Il vient ici lire un livre qu\u2019il sort de sa poche, toujours le m\u00eame, ou griffonner sur un vieux carnet noir quelques hi\u00e9roglyphes myst\u00e9rieux. Il passe ainsi la matin\u00e9e au caf\u00e9 <em>la jet\u00e9e, <\/em>seul, puis disparait jusqu\u2019au lendemain.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\">Pench\u00e9 sur son ordinateur il \u00e9pluche patiemment la cinquantaine de mails dat\u00e9s du 05 juillet qui l\u2019attendent ce matin.\u00a0 La moiti\u00e9 part directement \u00e0 la corbeille &#8211; de la pub ou du phishing.\u00a0 Par la fen\u00eatre entrouverte se glisse la musique r\u00e9p\u00e9titive et apaisante du froissement des vagues sur le gravier qui borde la plage. Il l\u00e8ve la t\u00eate et sourit au paysage, heureux d\u2019\u00eatre l\u00e0. La mer est vivante, agit\u00e9e d\u2019une houle l\u00e9g\u00e8re, et la mar\u00e9e haute. Il a lou\u00e9 une chambre au-dessus du caf\u00e9 la jet\u00e9e. Seul. Il voulait se sentir seul, personne \u00e0 qui penser, pas d\u2019histoire, plus d\u2019histoire, besoin d\u2019\u00e9couter la nature, de la sentir, de s\u2019en impr\u00e9gner, de la graver dans sa m\u00e9moire pour tous les jours de l\u2019ann\u00e9e o\u00f9 il la n\u00e9gligera.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Je suis d\u00b4un autre pays que le v\u00f4tre, d\u00b4un autre quartier, d\u00b4une autre solitude. L\u00e9o Ferr\u00e9 &#8211; La solitude Marcher. Compter. Se vider des images du monde. Se vider de toute compassion, de toute empathie. Marcher. Compter. Num\u00e9roter les pas. Mesurer le temps \u00e9coul\u00e9 \u00e0 marcher. 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