{"id":43432,"date":"2021-08-01T14:29:54","date_gmt":"2021-08-01T12:29:54","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=43432"},"modified":"2021-08-01T14:29:55","modified_gmt":"2021-08-01T12:29:55","slug":"l6-offerts-au-monde","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/l6-offerts-au-monde\/","title":{"rendered":"# L6 Offerts au monde"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Il se pose sous un pont, s\u2019assied sur le macadam, le dos appuy\u00e9 contre la voute et aplanit la lani\u00e8re de sa sacoche du plat de la main pour en att\u00e9nuer le coupant. La d\u00e9sillusion n\u2019a pas encore gagn\u00e9 pas la partie, elle n\u2019a pas les cartes en main. C\u2019est ce qu\u2019il aimerait se dire, c\u2019est qu\u2019il s\u2019efforce de penser, les doigts repassant sans fin cette sangle. Il faudrait un fer. Un fer br\u00fblant qui rel\u00e9guerait le pli une bonne fois, un fer br\u00fblant qui aurait raison de la toile r\u00eache qui dessine et creuse inlassablement la ligne blessante. Il insiste encore avec le pouce. Bien s\u00fbr qu\u2019il est inutile, ce geste qu\u2019il a fait d\u00e9j\u00e0 tant et tant de fois. Alors qu\u2019elle \u00e9tait neuve, la lani\u00e8re se fichait d\u00e9j\u00e0 de lui en r\u00e9duisant par deux sa largeur sans qu\u2019il puisse y faire quoi que ce soit. Il s\u2019est souvent acharn\u00e9 \u00e0 lui rendre son aspect originel. M\u00eame un fer n\u2019y pourrait rien, m\u00eame un fer chauff\u00e9 sur des braises, m\u00eame un fer rouge. Il appuie plus fort sur le tissu rebelle. Sous le pont, certaines briques sont incrust\u00e9es de verre. Par groupe de dix, diss\u00e9min\u00e9es sous l\u2019arche, elles miroitent vaguement. Ses yeux se posent sur la s\u00e9rie haute qui lui fait face. Une, deux, trois, quatre, cinq \u2026 Il compte. Dix. Une autre ligne \u00e0 sa gauche est \u00e0 mi-hauteur du mur. Un bus ralentit et interrompt le comptage. Il recommence. Dix \u00e9galement. Ces briques, qui les voit, qui s\u2019y arr\u00eate\u00a0? Un homme peut-\u00eatre en a eu l\u2019id\u00e9e, l\u2019initiative\u00a0? Une femme\u00a0? Est-ce une \u0153uvre d\u2019art\u00a0? Il se retourne. Trois autres groupes d\u2019incrustation. Il v\u00e9rifie, celui qui est le plus proche de lui ne comporte que neuf briques align\u00e9es. Une fac\u00e9tie\u00a0? Un manque de mat\u00e9riau\u00a0? Qui s\u2019en aper\u00e7oit\u00a0? Qui passe sous ce pont et prend le temps de se rendre compte que certaines briques miroitent l\u00e9g\u00e8rement et que sur cette ligne, pr\u00e9cis\u00e9ment, il en manque une\u00a0? Lui, \u00e0 l\u2019instant. \u00c0 qui le dire alors qu\u2019il est seul et \u00e0 qui s\u2019ouvrir de telles observations\u00a0? Le d\u00e9tail infime se met \u00e0 pr\u00e9sent \u00e0 l\u2019obs\u00e9der. Pourquoi neuf\u00a0? Ses yeux longent le mur \u00e0 la recherche d\u2019un endroit o\u00f9 pourrait avoir \u00e9t\u00e9 planqu\u00e9e la dixi\u00e8me, une asp\u00e9rit\u00e9 qui lui \u00e9chapperait. Ses doigts, eux, en mode automatique, continuent \u00e0 s\u2019activer sur la toile, indiff\u00e9rente. Un train vient de passer au-dessus de lui. Il sursaute \u00e0 contretemps alors que le silence est revenu. Non, pas le silence, des voitures passent ici, le silence laiss\u00e9 par le train apr\u00e8s le strident de sa cavalcade.<\/p>\n\n\n\n

New York c\u2019est une esp\u00e8ce d\u2019enfance qui ne l\u2019a pas quitt\u00e9e, un r\u00eave puissant qui n\u2019a pas l\u00e2ch\u00e9 prise. New York, c\u2019est un fantasme \u00e0 jamais, un fantasme professionnel qui a tout de son c\u00f4t\u00e9 pour ne jamais passer le stade du tangible. Pourquoi New York et pas un autre minuscule point de la plan\u00e8te\u00a0? \u00c0 cause de la photo accroch\u00e9e dans le bar de Bruxelles o\u00f9 son p\u00e8re s\u2019enfilait chaque matin un caf\u00e9 et un geni\u00e8vre. Son regard se perdait au long de la poutrelle, o\u00f9, les jambes pendantes au-dessus du vide, onze ouvriers se tapaient une pause d\u00e9contract\u00e9e. Une photo, une contemplation quotidienne quand le paternel vidait sa gorg\u00e9e d\u2019alcool en une fois et terminait par le caf\u00e9 qu\u2019il exigeait toujours tr\u00e8s serr\u00e9 puis reprenait dans sa main la main du gosse qu\u2019il \u00e9tait et le d\u00e9posait \u00e0 l\u2019\u00e9cole. Ce genre de fantasme, la raison y renonce peu \u00e0 peu quand la vie s\u2019inscrit objectivement autrement, qu\u2019on n\u2019a pas le budget, qu\u2019on n\u2019a pas l\u2019anglais qu\u2019il faut pour ne pas \u00eatre ridicule et quand on perd peu \u00e0 peu l\u2019ambition. Les onze gars, il les admire encore aujourd\u2019hui, les voit toujours fringants, immortalis\u00e9s dans une jeunesse et une invincibilit\u00e9 d\u00e9finitive. Une reproduction de la photo est chez lui, soigneusement encadr\u00e9e, \u00e0 la fois souvenir d\u2019enfance et de son p\u00e8re, parfums de Belgique et m\u00e9lancolie tranquille. Aujourd\u2019hui, ses mains en ont mont\u00e9 des murs, en ont ciment\u00e9 des cloisons, en ont coul\u00e9 des chapes de b\u00e9ton, aujourd\u2019hui, il en a r\u00e9alis\u00e9 des projets, des projets sur plan, des projets des autres. Cette cour pav\u00e9e par exemple, pour laquelle la directrice l\u2019a express\u00e9ment demand\u00e9, parce qu\u2019il fallait que \u00e7a soit beau, que les joints soient soign\u00e9s, que les rang\u00e9es se succ\u00e8dent r\u00e9guli\u00e8rement. Il a vu New York, dans l\u2019alignement, d\u00e8s le d\u00e9but. Cela l\u2019a aid\u00e9 \u00e0 accepter les pr\u00e9misses de l\u2019\u00e2ge o\u00f9 tout fichera la camp.<\/p>\n\n\n\n

Mes journ\u00e9es passent comme \u00e7a, elles se ressemblent comme des gouttes, des siamoises, elles se reproduisent sans varier d\u2019un poil. Le jour et la nuit font ami-ami, les secondes et les heures font la ribouldingue. Riboul dingue<\/em>, tiens, jamais pens\u00e9. Ribouldingue. Je suis \u00e0 contretemps, \u00e0 rebours. Ce que je fais l\u00e0\u00a0? Je m\u2019en souviens pas, ma m\u00e9moire s\u2019effiloche comme une bobine qui s\u2019enroule plus dans le bon sens. Le bon sens, c\u2019est fichu pour moi. Ma m\u00e9moire, est un fourbi, je vous raconte pas, j\u2019y retrouve pas mes petits, mes petits souvenirs, mes petites choses \u00e0 moi, y a que mes manies qui se perdent pas. Alors, j\u2019attends. La plupart du temps sans rien faire vraiment. Mes pens\u00e9es s\u2019affolent, sont folles<\/em>, tiens jamais pens\u00e9. Je suis la folle, la toqu\u00e9e. Ce que je fais l\u00e0, pourquoi le savoir, pas de compte \u00e0 rendre moi, si je le savais \u00a0pourquoi je vous le dirais\u00a0? Je joue avec la lumi\u00e8re, je joue avec les sons. Ecoutez\u2026 Quelqu\u2019un arrive. Non, c\u2019est une impression, sous mon cr\u00e2ne, il y a toujours des pas, des pas de sabots, des pas de bottines. Des bottines, il y en avait\u2026 il y a longtemps\u2026 quelque part. Personne. Je suis seule l\u00e0-dessous. Sous la tignasse je veux dire. Les autres gardent leurs distances avec la toqu\u00e9e. Quand je leur fais mon show, certains se marrent, les autres tournent les talons. Demi-tour, gauche, on se tire\u00a0! V\u2019l\u00e0 la folle.<\/p>\n\n\n\n

Trois moments de solitude, trois moments tout int\u00e9rieurs. Les propositions font avancer mon r\u00e9cit, non pas en l'allongeant et en allant vers une suite, mais en l'\u00e9toffant en allant gratter un peu chez les personnages, plut\u00f4t en \"m'obligeant\" \u00e0 aller gratter un peu! <\/code><\/pre>\n\n\n\n
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