{"id":43650,"date":"2021-08-06T22:21:43","date_gmt":"2021-08-06T20:21:43","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=43650"},"modified":"2021-08-09T13:00:42","modified_gmt":"2021-08-09T11:00:42","slug":"p7-la-picarde","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/p7-la-picarde\/","title":{"rendered":"#P7 La picarde"},"content":{"rendered":"\n
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Vue de Mers depuis le Tr\u00e9port l@ur6nt<\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n

Trois soeurs, unies comme les doigts de la main, s’\u00e9tirent indolentes le long de la Manche, quelque part au nord ouest du pays. Ces trois soeurs, ou plut\u00f4t trois villages -Eu ; Mers-les Bains et Le Tr\u00e9port, n’ont rien d’extraordinaire et ressemblent fort aux villes c\u00f4ti\u00e8res du Nord de la France, ternes et bruineuses, par avarice de soleil, tranquilles et ennuyeuses, comme un jour sans joie. Bref rien de tr\u00e8s attirant dans ce paysage rugueux \u00e0 l’image de leurs habitants, pudiques et chaleureux. Il y aurait pourtant beaucoup \u00e0 dire sur chacune d’elles mais on ne retiendra ici que le destin de Mers-les-Bains. Elle est prise en tenaille, arrim\u00e9e solidement aux deux autres, entre Somme et Bresles. Elles ont un sort commun, et ni les drames, ni les temp\u00eates humaines ou les vicissitudes grandes ou petites n’ont eu raison de la solidarit\u00e9 et de l’amiti\u00e9 des gens de mer habitant ces trois villages. Mais un jour, quelqu’un dans un minist\u00e8re, a d\u00e9cid\u00e9 que l’une de ces villes-soeurs serait picarde et les autres normandes. Par d\u00e9cret, un bras de mer, un cours d’eau a s\u00e9par\u00e9 Mers-les-Bains des deux autres. Rien de dramatique puisque ce sera le lot de tant de villages fran\u00e7ais. Mais les deux normandes ont obtenu le meilleur partage. L’une obtiendra le prestige car elle aura accueilli un roi de France et une imp\u00e9ratrice anglaise en vill\u00e9giature, tandis que la seconde captera la richesse des joueurs de casino. Mers, la picarde, petit bourg de p\u00eacheurs, est devenue un joyau de la Belle Epoque, un village de bains de mer aux cinq cents villas, reli\u00e9e \u00e0 la capitale par une ligne de fer, qui verra affluer des hordes de citadins trop heureux de passer une journ\u00e9e \u00e0 la plage. A elle le tumulte et l’inconfort d’une populace bruyante. Village dortoir, la picarde, retrouvera \u00e0 la nuit tomb\u00e9e, un peu de s\u00e9r\u00e9nit\u00e9 berc\u00e9e par les embruns nocturnes d’une mer toujours fra\u00eeche, tandis que des noctambules indolents, rempla\u00e7ant les nobles et les \u00e9l\u00e9gantes de cour de nagu\u00e8re, s’\u00e9pancheront dans les restaurants et le casino du bord de mer de la soeur normande. Aujourd’hui ce tourisme de masse s’est report\u00e9 vers d’autres lieux \u00e0 la mode. Adieu Mers la d\u00e9su\u00e8te, la ringarde. Oubli\u00e9e? pas tout-\u00e0-fait. Mers reste une ville baln\u00e9aire toujours pris\u00e9e des gens modestes, de Paris et d’ailleurs qui, apr\u00e8s un bain revigorant, suivant les pas de leurs a\u00een\u00e9s fortun\u00e9s, d\u00e9ambulent en famille ou en couple le long du littoral pour y d\u00e9guster des moules-frites et miser quelques euros dans les \u00ab\u00a0bandits manchots\u00a0\u00bb tr\u00e9portais.<\/p>\n\n\n\n

La falaise crayeuse de Mers, d’une blancheur d’alb\u00e2tre, s’\u00e9tire \u00e0 l’infini et fuit dans les terres. Rien ni personne ne peut la retenir, sauf peut-\u00eatre le temps. Les coups de boutoir des mar\u00e9es, le d\u00e9cha\u00eenement des temp\u00eates et le ravinement des eaux de pluie, mettent \u00e0 mal cet \u00e9difice majestueux, qui toise les hommes et la mer depuis des temps imm\u00e9moriaux. Des galets, s’agr\u00e8gent, s’accumulent, s’\u00e9gr\u00e8nent au fil des ann\u00e9es, tombant au pied de la falaise comme des peaux mortes, t\u00e9moignage des mues des ann\u00e9es pass\u00e9es, annonciatrices d’un lent d\u00e9clin programm\u00e9. Les vagues des mar\u00e9es, dans un rugissement jamais assouvi, charrient, polissent et broient ces galets dans un jaillissement d’\u00e9cume. La mer d\u00e9couvre \u00e0 mar\u00e9e basse un banc de sable qui enlise les bateaux, mais fait le bonheur des promeneurs bott\u00e9s ou pieds nus, des b\u00e2tisseurs de ch\u00e2teaux et des surfeurs. <\/p>\n\n\n\n

La falaise rid\u00e9e et burin\u00e9e est l\u00e0 l’image des mersois, ne laissant rien transpara\u00eetre, indiff\u00e9rents aux \u00e9l\u00e9ments qui les assaillent, par habitude et par lassitude. La muraille gr\u00eal\u00e9e d’innombrables galeries naturelles sont d’infinis refuges pour les oiseaux migrateurs, d’ici et d’ailleurs, nichant et couvant \u00e0 l’abri des intemp\u00e9ries et des agressions de toute nature. Une \u00e9glise, d\u00e9di\u00e9e \u00e0 Notre Dame de la Falaise, tr\u00f4ne au sommet, ridicule chapeau coiffant l’ensemble, offrant aux hommes un havre de paix et de r\u00e9confort en lui rappelant le sublime et le tragique de sa condition. Un chemin de randonn\u00e9e, longeant l’esplanade du bord de mer nous y conduit en lorgnant avec envie ou d\u00e9pit les innombrables villas-dortoirs, Malibu Beach \u00e0 la picarde, bien vite oubli\u00e9es devant le grandiose panorama s’ouvrant \u00e0 nous, en contrebas, la plage et ses deux villes soeurs r\u00e9unies en un regard. <\/p>\n\n\n\n

Bottes, seaux, r\u00e2teaux, couteaux et cuill\u00e8res, \u00e9puisettes et haveneaux, en famille ou entre amis, chacun s’affaire, \u00e0 mar\u00e9e basse, de ramasser, suivant la saison, des moules et des bulots, des crevettes ou des tourteaux, des \u00e9trilles ou des homards. Tous marchent la t\u00eate baiss\u00e9e, tels des limiers suivant une piste, furetant et scrutant sable et rochers, creusant et fouillant au moindre indice de bulle apparente dans le secret espoir d’y d\u00e9nicher le coquillage convoit\u00e9. Malheur au crustac\u00e9 qui aura respir\u00e9 au mauvais moment. Le butin est souvent maigre et jamais \u00e0 la hauteur des efforts d\u00e9ploy\u00e9s, du moins pour les novices et les p\u00eacheurs du dimanche. Certains crustac\u00e9s se d\u00e9fendent plut\u00f4t bien, rappelant au besoin, par une pinc\u00e9e bien sentie au p\u00eacheur maladroit, que d\u00e9loger un crabe sous une pierre n’est jamais chose ais\u00e9e. D’autres escaladent des rochers glissants, enrob\u00e9s de lichen et de mousse, pour en arracher des moules qui y sont accroch\u00e9es. A la main, au couteau ou au r\u00e2teau, sur une jambe, \u00e0 genoux, en position acrobatique, chacun s’\u00e9vertue, \u00e0 en ramasser des bouquets, si possible avec les coquilles ouvertes, r\u00e9put\u00e9es les plus go\u00fbteuses. La collecte ne dure pas longtemps, car tr\u00e8s vite, la mar\u00e9e montante fait refluer ces p\u00eacheurs-cueilleurs vers la digue, qui charrient avec eux des seaux et des sacs lest\u00e9s pour les plus avertis, tandis que d’autres rentreront bredouilles. Peu importe, on a pris un bon bol d’air iod\u00e9 pas trop pollu\u00e9 et la poissonnerie est encore ouverte. A d\u00e9faut de moules, il y aura du hareng au menu.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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