Elle s\u2019est lev\u00e9e la premi\u00e8re. Des voilages de coton blanc avec de petites dentelles d\u00e9corent le pourtour des fen\u00eatres, sans occulter la vue sur le jardinet et, au loin, sur les blocs de b\u00e9ton qui sont comme la sihouette de Varsovie. Dans cette maison \u00e9trang\u00e8re, elle n\u2019ose toucher \u00e0 rien, elle n\u2019ose faire un bruit. La lumi\u00e8re grise d\u2019un matin blanc progresse \u00e0 l\u2019horizontale. C\u2019est le jour de l\u2019an. Un buffet de bois vernis occupe presque tout le long du mur de cette salle de s\u00e9jour, et la table est garnie d\u2019une nappe immacul\u00e9e. La porcelaine est finement d\u00e9cor\u00e9e de fleurettes roses et mauves. Elle attend que ses h\u00f4tes se l\u00e8vent pour se permettre de toucher \u00e0 quoi que ce soit. Elle les revoit, plus jeunes, arriver chez ses parents, en France, et sortir de leur petite voiture des caisses et des caisses d\u2019assiettes au bord dor\u00e9, de plats de service, de sauci\u00e8res. Un service entier comme cadeau d\u2019arriv\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n
Ce n\u2019est pas qu\u2019elle ait faim. Elle a fait la f\u00eate, avec des amis de son \u00e2ge, dans un de ces blocs gris qu’elle interroge du regard, pierogi et vodka, soupe \u00e0 l\u2019oignon \u00e0 minuit. Et la carpe en gel\u00e9e. Les p\u00e9tards font du bruit, m\u00eame tir\u00e9s dans la neige. Ce n\u2019est pas qu\u2019elle ait faim, mais son regard comme sa main sont attir\u00e9s par la table dress\u00e9e pour le repas du matin, propre et pr\u00eate, le couvert mis, le reste des plats de f\u00eate dispos\u00e9s pour le service.\u00a0 Au centre tr\u00f4ne une terrine avec les trois quarts d\u2019une carpe en gel\u00e9e.\u00a0<\/p>\n\n\n\n
\u00a0De la carpe en gel\u00e9e au petit-d\u00e9jeuner, \u00e9tonnante de fa\u00e7on de commencer l\u2019ann\u00e9e pour une Parisienne habitu\u00e9e au croustillant des baguettes et aux croissants, les jours moins ordinaires. Elle croyait que c\u2019\u00e9tait une sp\u00e9cialit\u00e9 yiddisch. Elle croyait de m\u00eame pour les cornichons aigre-doux, mais son h\u00f4tesse en fait aussi, or c\u2019est une Polonaise ce qu\u2019il y a de moins cascher. Elle croyait encore qu\u2019elle n\u2019aimait pas la betterave, avant d\u2019arriver ici.<\/p>\n\n\n\n
Finalement, elle ne savait rien du pays.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle s\u2019est lev\u00e9e la premi\u00e8re. Des voilages de coton blanc avec de petites dentelles d\u00e9corent le pourtour des fen\u00eatres, sans occulter la vue sur le jardinet et, au loin, sur les blocs de b\u00e9ton qui sont comme la sihouette de Varsovie. Dans cette maison \u00e9trang\u00e8re, elle n\u2019ose toucher \u00e0 rien, elle n\u2019ose faire un bruit. La lumi\u00e8re grise d\u2019un matin Continuer la lecture#L6\/ De la carpe en gel\u00e9e au petit d\u00e9jeuner<\/span>