{"id":43948,"date":"2021-08-04T15:06:39","date_gmt":"2021-08-04T13:06:39","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=43948"},"modified":"2021-08-06T09:28:24","modified_gmt":"2021-08-06T07:28:24","slug":"l5-decalcomanies","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/l5-decalcomanies\/","title":{"rendered":"#L5 | D\u00e9calcomanies"},"content":{"rendered":"\n
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Yamamoto Masao<\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n

\u00ab Quand un monde est inhabitable, on le change, ou on en change <\/em>\u00bb.
Les Saisons, M.Pons
\u00ab Mais je ne puis tout de m\u00eame pas supprimer les miens parce que \u00e7a me chante<\/em> \u00bb.
Extinction,T. Bernhard
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Je ne sais pas qui sont les miens\u2026les miens, ceux \u00e0 qui j\u2019appartiens et qui m\u2019appartiennent\u2026Je vais peut-\u00eatre m\u2019exposer \u00e0 leur haine, leur d\u00e9testation, leur incompr\u00e9hension. Peut-\u00eatre que des portraits de moi sont affich\u00e9s, qu\u2019on me cherche, qu\u2019on m\u2019imagine mort ou bless\u00e9. Peut-\u00eatre sont-ils inquiets, effondr\u00e9s, perdus\u2026 Ou alors il n\u2019y a personne. Que moi. Dans tous les cas c\u2019est un d\u00e9sastre. S\u2019ils viennent me chercher comme on ram\u00e8ne un chien \u00e9chapp\u00e9 \u00e0 la maison, un chien qu\u2019on fait monter dans la voiture avant de claquer fort la porti\u00e8re. Je r\u00e9pondrai \u00e0 un pr\u00e9nom, ce pr\u00e9nom n\u2019aura aucun sens, il arrivera trop tard\u2026 Je serai pour eux un poids, quelque chose d\u2019encombrant mais qu\u2019ils voudront ramener, r\u00e9cup\u00e9rer, les miens, parce que je suis \u00e0 eux. L\u2019amn\u00e9sie fait se poser des questions nouvelles. Ce ne sont pas les belles questions des enfants dont les r\u00e9ponses \u00e9clairent le monde, non, ce sont des questions aux r\u00e9ponses tranch\u00e9es, indiscutables et d\u00e9finitives. Des r\u00e9ponses qui enferment. Pas des r\u00e9ponses universelles, mais des parti pris, des pr\u00e9jug\u00e9s, des go\u00fbts, des choix, de l\u2019opportun, du contingent, ce qui cimente une famille, ce qui se dit pour vrai. Qu\u2019il faut accepter, entendre, admettre. Les miens voudront que je ne conteste rien, que je me rhabille du m\u00eame costume. Ils me verront comme un \u00eatre diminu\u00e9, malade. Je serai assis dans un fauteuil chez eux, mon fauteuil, ma place, je serai r\u00e9tabli dans mon d\u00e9cor, les choses seront rentr\u00e9es dans l\u2019ordre. Les miens seront rassur\u00e9s. Dans ma t\u00eate, je serai pourtant toujours le chien, d\u2019une autre esp\u00e8ce qu\u2019eux. Mais je ne puis tout de m\u00eame pas supprimer les miens parce que \u00e7a me chante<\/em>.<\/p>\n\n\n\n

Au milieu de plaines arides sur lesquelles rien ne pousse, coule le fleuve L\u00e9th\u00e9, un des cinq fleuves des Enfers. Son eau est verte, coule avec calme et lenteur dans un silence absolu. Les ombres des morts s\u2019y abreuvent et oublient tout. La porte du Tartate ouvrait sur cette rivi\u00e8re. \u00c0 quelques pas, \u00e0 l\u2019ombre d\u2019un petit bois de ch\u00eanes, s\u2019\u00e9l\u00e8ve le temple de Trophonius et son antre. On y introduit d\u2019abord les pieds puis le corps est aval\u00e9 brusquement et port\u00e9 comme par la force d\u2019un courant. Dans le gouffre, on traverse un paysage d\u2019iles color\u00e9es, puis on circule dans une obscurit\u00e9 remplie de bruits et de sonorit\u00e9s \u00e9tranges, enfin apparaissent des \u00e9toiles. On y reste deux ou trois jours et on en ressort par la m\u00eame ouverture, les pieds devant. Absent \u00e0 soi-m\u00eame, on reprend ses esprits mais on y a perdu quelque chose de soi.<\/p>\n\n\n\n

\u00c0 un jet de pierres, tout le paysage s\u2019agite, un viaduc enjambe la vall\u00e9e, des routes \u00e0 lacets serpentent dans la montagne, des racines noires courent sur le sol comme des veines gonfl\u00e9es, des eaux r\u00e9surgentes, apr\u00e8s un long trajet souterrain, surgissent, les rivi\u00e8res d\u00e9gringolent, les cr\u00eats s\u2019effritent, les cimes des \u00e9piceas toussotent de la fum\u00e9e blanche, les langues de brume fabriquent des nuages. La petite ville abandonn\u00e9e au fond de la vall\u00e9e mijote et bouillonne comme au fond d\u2019une marmite. Les hommes sont tous coinc\u00e9s en bas, dans cette vall\u00e9e encaiss\u00e9e. Une fum\u00e9e grise s\u2019\u00e9chappe des chemin\u00e9es en briques rouges de la fonderie d\u2019aluminium.

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