Belle et Pom\u2019<\/h2>\n\n\n\n
IL les a rapport\u00e9es chez lui, mais elles ont devin\u00e9 tout de suite qu\u2019elles devraient l\u2019apprivoiser. Belle a senti cela, le prendre sous leur protection, telle serait leur mission.<\/p>\n\n\n\n
Belle ne s\u2019y connaissait pas beaucoup en humain, mais celui-l\u00e0 avait un quelque chose de diff\u00e9rent.<\/p>\n\n\n\n
IL avait un air d\u2019absence qui l\u2019intriguait.<\/p>\n\n\n\n
Pom\u2019 tentait d\u2019attirer son attention. Elle aurait d\u00fb s\u2019appeler Rafale, aimait se lover au milieu des papiers qu\u2019il accumulait sur son bureau, parfois m\u00eame en faisait tomber. Il ne disait rien, les ramassait et juste esquissait un pauvre sourire.<\/p>\n\n\n\n
\u00c0 la pointe du Raz<\/h2>\n\n\n\n
Elle se souvenait de lui. Cette allure, ces yeux-l\u00e0 noy\u00e9s de tristesse, elle admit enfin un jour qu\u2019il lui manquait. Les colis envoy\u00e9s, les cartes re\u00e7ues en remerciement ne lui suffisaient plus. Elle voulait qu\u2019il revienne et vite. Cinq ans, cela faisait trop. Des nuits sans sommeil trop longues que m\u00eame le bruit des vagues n\u2019arrivait plus \u00e0 apaiser. La solitude commen\u00e7ait \u00e0 peser trop fort sur ses fr\u00eales \u00e9paules. Ils ne s\u2019\u00e9taient rien promis, mais elle savait que c\u2019\u00e9tait lui et personne d\u2019autre.<\/p>\n\n\n\n
Elle relisait le recueil de textes qu\u2019IL lui avait laiss\u00e9 lors de son dernier s\u00e9jour. Elle en connaissait des passages par c\u0153ur.<\/p>\n\n\n\n
\u00ab\u2009Tant mieux. Il \u00e9tait o\u00f9 ton phare, le gardien<\/em>\u2009<\/em>?<\/em>\u2009\u00bb<\/p>\n\n\n\n Le gamin assis au pied de l\u2019immense grillage parlait ou plut\u00f4t hurlait dans son t\u00e9l\u00e9phone cette phrase qui frappa mon oreille et attira mon attention.<\/p>\n\n\n\n Moi, Goran, venais de courir le long du canal Saint-Martin\u2009; un soudain point de c\u00f4t\u00e9 m\u2019avait oblig\u00e9 \u00e0 ralentir mon allure. Je dus m\u00eame m\u2019arr\u00eater. Je m\u2019appuyais sur ce grillage dont je n\u2019avais jamais remarqu\u00e9 la dr\u00f4le de dentelle ornant ses mailles.<\/p>\n\n\n\n \u00ab\u2009Il \u00e9tait o\u00f9 ton phare, le gardien<\/em>\u2009<\/em>?<\/em>\u2009<\/em>\u00bb s\u2019\u00e9nervait la gamin qui venait juste de s\u2019apercevoir de ma pr\u00e9sence.<\/p>\n\n\n\n Je fis mine de rien, essayai de me tenir plus droit, mais la douleur me transper\u00e7a de nouveau le c\u00f4t\u00e9. Je m\u2019agrippai \u00e0 une des mouettes qui volaient sur ce grillage.<\/p>\n\n\n\n Une mouette\u2026 oui, c\u2019\u00e9tait cela\u2026 c\u2019\u00e9tait une des mouettes que je ne me lassais pas de regarder quand j\u2019\u00e9tais l\u00e0-bas au bout du monde.<\/p>\n\n\n\n Mon bout du monde \u00e0 moi, avant qu\u2019ils ne le d\u00e9naturent avec leurs baraques \u00e0 souvenirs, leurs baraques \u00e0 frites ou panini. Le souvenir de mon paradis dont le sol \u00e9tait souill\u00e9 maintenant de papiers gras me transper\u00e7a le c\u00f4t\u00e9 de nouveau.<\/p>\n\n\n\n Je n\u2019entendais plus le gamin, je ne voyais plus que ses l\u00e8vres qui bougeaient. Ses yeux s\u2019arrondirent, ma vue se brouilla.<\/p>\n\n\n\n Ma main se crispa sur le grillage.<\/p>\n\n\n\n Je me sentis d\u00e9faillir, glisser le long de cette palissade trou\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n J\u2019entendis mes derniers mots \u00ab\u2009phare de la Vieille\u2009\u00bb avant de sombrer.<\/p>\n\n\n\n Le long du canal Saint-Martin \u00e0 Paris, le 18 septembre 2014 – Dominique Hasselmann<\/p>\n\n\n\n Moi, je suis Bernard Colin, gardien du Cimeti\u00e8re Boutet de Charleville-M\u00e9zi\u00e8res et moi aussi j\u2019attends. J\u2019attends le jour o\u00f9 on va me dire de partir, de quitter l\u2019endroit, car j\u2019aurais atteint l\u2019\u00e2ge limite, l\u2019\u00e2ge de la retraite. Mais je sais que je reviendrais souvent ici pour m\u2019asseoir sur le banc non loin de la tombe du \u00ab\u2009g\u00e9nie impatient\u2009\u00bb, comme l\u2019appelait Henri Mondor. Je n\u2019aime pas quand on parle de lui comme d\u2019un marchand de fusils. Moi, c\u2019est le po\u00e8te que j\u2019aime, dont je me d\u00e9lecte des mots.<\/p>\n\n\n\n Peut-\u00eatre que je reverrais celui qui est venu s\u2019asseoir \u00e0 la m\u00eame place que moi aujourd\u2019hui.<\/p>\n\n\n\n Il parlait tout seul.<\/p>\n\n\n\n Un jour, je lui ai demand\u00e9 :<\/p>\n\n\n\n Il m\u2019avait r\u00e9pondu :<\/p>\n\n\n\n IL \u2013 le livre \u2014 les phares Il attend toujours de retrouver son lieu, celui o\u00f9 enfin il sera bien. Il s\u2019imagine, non il ne s\u2019imagine pas, il est l\u00e0, seul face \u00e0 la mer. Il a d\u00e9cid\u00e9 de faire la tourn\u00e9e de tous les phares, de tous ceux dont il a d\u00e9couvert l\u2019histoire dans ce livre qu\u2019un jour un Continuer la lecture#L6 \u2013 semaine Kafka<\/span>![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2021\/08\/pour-texte-attente-seul-1024x768.jpg\")
<\/figure>\n\n\n\nLilas59, CC BY ND NC 2.0<\/h2>\n\n\n\n