Dans la ville soulev\u00e9e je marche avec lui tr\u00e8s souvent . Son r\u00e9cit m’accompagne, me revient, image par image. J’ai pens\u00e9 quelquefois que j’aurais d\u00fb l’enregistrer . Je ne le crois plus aujourd’hui. Ces fragments l\u00e8vent dans mon c\u0153ur dans ma m\u00e9moire. Il surgissent du contact de mes pieds avec ces trottoirs, du grincement de la porte du bar, des cris des jeunes filles jouant au baby foot, lan\u00e7ant leurs corps dans ces mouvements de toupie sous le regard paternel du patron. Chaque pi\u00e8ce de la maison qu\u2019il a fini par retrouver m\u2019est une halte. Une surtout. Une sorte d\u2019entr\u00e9e, qui est \u00e0 la fois un couloir. On s\u2019y retrouve d\u00e8s la porte principale franchie, la maison s\u2019ouvrant aussi sur un hangar , c\u00f4t\u00e9 travail, sorte de sas avant la cour de ferme. Le couloir donc conduit au salon d\u2019apparat toujours ferm\u00e9 ou presque, r\u00e9serv\u00e9 aux grands jours et de mani\u00e8re sym\u00e9trique il ouvre sur la grande salle , le c\u0153ur de la maison o\u00f9 l\u2019on vient se chauffer. Mais c\u2019est l\u2019\u00e9t\u00e9. La salle est vide . On entend la vieille pendule et quelques mouches \u00e9gar\u00e9es furieuses. Le couloir d\u00e9bouche sur un escalier. Rester \u00e0 mi-chemin. Sentir l\u2019odeur des pommes amass\u00e9es et qui fermentent cach\u00e9es \u00e0 la vue. Rester dans la lumi\u00e8re pleine charg\u00e9e du passage des corps. Une petite table est adoss\u00e9e au mur. Des bo\u00eetes contenant des peignes et des ciseaux sont align\u00e9es. Je me souviens que mon ami m\u2019a parl\u00e9 d\u2019un anc\u00eatre le p\u00e8re du cadet peut \u00eatre qui avait appris \u00e0 l\u2019arm\u00e9e \u00e0 couper les cheveux de ses camarades et en avait fait un talent bien utile ici, loin de tout coiffeur. Je me tiens l\u00e0. C\u2019est par ici qu\u2019ont d\u00fb entrer les pr\u00e9tendants, pr\u00eats \u00e0 renouveler l\u2019utopie des mariages, les r\u00eaves de prosp\u00e9rit\u00e9 arrach\u00e9s \u00e0 toutes les guerres, r\u00eaves comme il se doit f\u00eat\u00e9s longuement dans la grange. Sans doute ici dans cette entr\u00e9e a \u00e9t\u00e9 jou\u00e9e plusieurs fois cette c\u00e9r\u00e9monie d\u2019accueil, le jeune homme lan\u00e7ant quelques mots de gascon en signe de reconnaissance , le vieux accomplissant les tous les gestes prescrits. C\u00e9r\u00e9monie de recommencement, rite d\u2019effacement de la vraie violence des jours. Il se peut que dans ma boutique, je voie passer \u00e0 l\u2019infini des fianc\u00e9es post\u00e9e juste avant ce noir que mon ami est venu d\u00e9busquer. La porte vitr\u00e9e s\u2019ouvre et l\u2019histoire commence. Th\u00e9\u00e2tre o\u00f9 je me tiens, costumi\u00e8re, artisane, heureuse d\u2019\u0153uvrer de mes mains aux f\u00eates minuscules de ces femmes dont on a demand\u00e9 la main. Ami c\u2019est la premi\u00e8re fois que je m\u2019autorise ce mot. Dans la boutique d\u00e9serte je soup\u00e8se tout son pouvoir de d\u00e9 liaison de ce que j\u2019ai tiss\u00e9 son pouvoir de projection dans des paysages nouveaux dans des contr\u00e9es qui m\u2019\u00e9taient interdites par des lois dont j\u2019ignore encore jusqu\u2019aux premiers mots.<\/p>\n\n\n\n
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Codicille<\/strong> – J’\u00e9cris ce texte depuis dimanche. L’image du couloir m’est venue en partie de ma lecture du <\/em>Loup des steppes qui \u00e9tait venue croiser les souvenirs de <\/em>La vie mode d’emploi. Or voil\u00e0 que je retrouve un autre d\u00e9ploiement de cette image dans le texte de Jean Paul Groux. Impression d’arpenter un territoire encore riche de promesses latentes. Sur la fin j’ai un peu \u00a0\u00bbfatigu\u00e9\u00a0\u00bb le texte en surmontant une r\u00e9ticence li\u00e9e \u00e0 la peur de la mi\u00e8vrerie et finalement j’ai vir\u00e9 la peur et conserv\u00e9 les mots , pour le moment. <\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Dans la ville soulev\u00e9e je marche avec lui tr\u00e8s souvent . Son r\u00e9cit m’accompagne, me revient, image par image. J’ai pens\u00e9 quelquefois que j’aurais d\u00fb l’enregistrer . Je ne le crois plus aujourd’hui. Ces fragments l\u00e8vent dans mon c\u0153ur dans ma m\u00e9moire. Il surgissent du contact de mes pieds avec ces trottoirs, du grincement de la porte du bar, des Continuer la lectureL8 # Faire un livre<\/span>