Elle a les clefs d’un appartement, dans un vieil immeuble d\u00e9cr\u00e9pit. Au troisi\u00e8me \u00e9tage. Sur la porte il y a une plaque, avec un nom qui n’est pas le sien. Il manque une lettre. On ne sait plus chez qui on est mais on sait que ce n’est pas chez toi. Elle a un seul jeu de clef. Le propri\u00e9taire l’a laiss\u00e9 sous le paillasson. Il n’a pas jug\u00e9 utile de laisser un double. Comme l’\u00e9vidence qu’elle venait seule. L’id\u00e9e lui vient qu’il a pens\u00e9 qu’elle \u00e9tait un homme. Sur la table de l’unique pi\u00e8ce, il y a un \u00e9norme cendrier, avec encore quelques m\u00e9gots. Une lampe sans abat-jour. Et coll\u00e9 au mur, une banquette. Ni un canap\u00e9, ni un lit. Une banquette. Avec une vieille couverture marron pli\u00e9e. Dans le petit r\u00e9frig\u00e9rateur une bi\u00e8re. Elle ne sait pas si c’est un cadeau de bienvenue ou un oubli. Elle aimerait bien l’ouvrir mais il n’y a rien pour. Un tout petit meuble, avec une plaque chauffante et une assiette et une tasse, et une fourchette et un couteau et \u00e9trangement une fl\u00fbte \u00e0 champagne en cristal. Elle a l’impression d’\u00eatre Boucle d’Or, dans une version o\u00f9 Petit Ours aurait pris sa gar\u00e7onni\u00e8re. Sur la grande table, il y a aussi un cadre photo, avec un homme en uniforme, en noir et blanc, et une femme assise dans une robe qui la serre trop. Aucun des deux ne sourit. Peut-\u00eatre \u00e9tait-il vraiment \u00e0 la guerre ?<\/p>\n\n\n\n
La fen\u00eatre du studio donne sur une cour ferm\u00e9e. Trois types fument des cigarettes en riant. L’un d’eux a un tablier t\u00e2ch\u00e9. C’est un restaurant. Ou en tout cas un \u00e9tablissement qui sert \u00e0 manger. Ca sent la viande. Le mouton. L’appartement en est incrust\u00e9. Elle sait que bient\u00f4t, elle sentira le mouton, elle aussi, pr\u00eate \u00e0 \u00eatre d\u00e9vor\u00e9e par un des ours. La fen\u00eatre ne s’ouvre pas totalement et si elle, elle peut voir les trois hommes, eux ne peuvent pas la voir. Elle s’assoit sur la banquette et puis s’endort, sans oreiller, sans couverture, sans m\u00eame enlever ses v\u00eatements. C’est le bruit de quelqu’un qui frappe \u00e0 la porte qui la r\u00e9veille. Deux fois. Elle ouvre. Dans le couloir un des types du restaurant se retourne surpris. Il frappe \u00e0 l’appartement en face du sien. Il ressemble \u00e0 l’homme en uniforme sur la photo. Stupide, pense-t-elle. Qui aurait pu frapper pour toi ? Personne ne sait que tu es l\u00e0.<\/p>\n\n\n\n
D’une certaine mani\u00e8re, ici, personne ne sait que tu existes. <\/p>\n\n\n\n
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Elle a les clefs d’un appartement, dans un vieil immeuble d\u00e9cr\u00e9pit. Au troisi\u00e8me \u00e9tage. Sur la porte il y a une plaque, avec un nom qui n’est pas le sien. Il manque une lettre. On ne sait plus chez qui on est mais on sait que ce n’est pas chez toi. Elle a un seul jeu de clef. Le propri\u00e9taire Continuer la lecture#L6 Ouvre-moi la porte<\/span>