Il enl\u00e8ve ses v\u00eatements, les suspend \u00e0 une branche. Il approche du filet d\u2019eau qui clapote sur les pierres moussues, y d\u00e9pose un pied puis l\u2019autre. Il se penche, place ses mains en coupelle, les plongent dans le ruisseau puis les portent \u00e0 son visage. Il observe le mouvement de l\u2019eau qui fait onduler les cailloux et les branches lourdes et tombantes des \u00e9pic\u00e9as qui s\u2019y refl\u00e8tent. Le ruisseau noir parcouru d\u2019\u00e9tincelles blanches et argent\u00e9es fait remonter une odeur d\u2019eau froide dans ses narines. Il observe ses pieds immobiles et l\u2019eau qui les contourne, poursuit sa fuite. Il passe ses mains mouill\u00e9es sur son torse, sur une cicatrice qui lui barre la poitrine. Il passe son doigt sur cette petite v\u00e9sicule de chair rose, peut-\u00eatre une op\u00e9ration, se dit-il, il cherche quel organe pourrait avoir \u00e9t\u00e9 rafistol\u00e9 sous cette portion de peau. Ou alors une blessure, un coup de couteau peut-\u00eatre. Il se souvient s\u2019\u00eatre battu, il y a longtemps. Il se dit que les souvenirs sont peut-\u00eatre \u00e0 rechercher l\u00e0 sur son corps, dans son corps, \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur. Des terreurs et des joies enferm\u00e9es sous la peau, l\u2019innervant en silence, une m\u00e9moire vive et nerveuse. Il s\u2019assied sur une pierre plate, et ses fesses ressentent la chaleur br\u00fblante de la pierre. Il reconnait toutes les sensations qui le parcourent, rien n\u2019est nouveau, tout est familier, d\u00e9j\u00e0 inscrit dans le corps, l\u00e0 depuis toujours. Le frisson sur la peau, le feu du soleil, la caresse du vent. Il ressent, sait la sensation de la peau mouill\u00e9e qui s\u00e8che au soleil. Des sensations qui viennent du fond des \u00e2ges. La m\u00e9moire du corps, peut-\u00eatre la seule m\u00e9moire fiable.<\/p>\n\n\n\n
Au milieu de cette foule verte, mutique et affirm\u00e9e, il se dit que, comme l\u2019arbre, il tait son histoire, mais que \u00e7a ne retire rien \u00e0 son \u00eatre.
Sa pr\u00e9sence est lourde, totale dans ce faux immobile, ce faux tranquille. Ce lieu \u00e9pais, profus, vibrant dont on ne peut pas s\u2019extraire, qui mobilise, qui convoque et rapatrie. L\u2019observation minutieuse de ce petit recoin de for\u00eat rend les impressions immenses. Ne plus reconna\u00eetre le monde, ne plus y \u00eatre chez soi serait la vraie mal\u00e9diction.
Ses pens\u00e9es sont concentr\u00e9es l\u00e0, elles ne s\u2019\u00e9chappent pas. Ici, tout semble \u00e0 sa place, l\u00e9gitime et indiscutable.Il pressent que le paysage, les arbres en savent long. Qu\u2019il faut peut-\u00eatre attendre, s\u2019en remettre \u00e0 eux. \u00c0 force d\u2019attention, on en apprendrait quelque chose d\u2019essentiel.<\/p>\n\n\n\n
On dirait aussi que \u00e7a comprend et que \u00e7a \u00e9coute, ici. Que cet endroit est de son c\u00f4t\u00e9.<\/p>\n\n\n\n
Il enl\u00e8ve ses v\u00eatements, les suspend \u00e0 une branche. Il approche du filet d\u2019eau qui clapote sur les pierres moussues, y d\u00e9pose un pied puis l\u2019autre. Il se penche, place ses mains en coupelle, les plongent dans le ruisseau puis les portent \u00e0 son visage. Il observe le mouvement de l\u2019eau qui fait onduler les cailloux et les branches lourdes Continuer la lecture#L6 | Seul<\/span>