{"id":46433,"date":"2021-08-15T18:25:41","date_gmt":"2021-08-15T16:25:41","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=46433"},"modified":"2021-08-15T18:35:10","modified_gmt":"2021-08-15T16:35:10","slug":"decalcochaos","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/decalcochaos\/","title":{"rendered":"#L5 D\u00e9calcochaos"},"content":{"rendered":"\n

Elle a les yeux verts ou gris, seul le ciel sait, le front bomb\u00e9, les pommettes hautes, les l\u00e8vres hydrat\u00e9es \u00e0 la cr\u00e8me de huit heures, les attaches fines, un pas de moineau. Elle ne veut pas qu\u2019on sauce l\u2019assiette avec le pain, qu\u2019on boive l\u2019eau \u00e0 la bouteille. Elle empoigne le croupion de poulet dans le plat familial, son unique licence. Elle a des cicatrices, la m\u00e8re morte, la peur de la m\u00e8re morte, la peur bleue de retrouver la m\u00e8re morte au retour de l\u2019\u00e9cole \u2013 est-ce qu\u2019il faut parler d\u2019eux \u2013 m\u00e8re, nourrisson, mari, fils perdus trop t\u00f4t. On ne pleure pas, elle dit, on ne pleurniche pas. \u00c0 la fin, elle se sent comme dans un a\u00e9roport. Elle attend de monter dans l\u2019avion. Elle dit que la vie est pass\u00e9e comme un r\u00eave, qu\u2019elle a aim\u00e9 la vie, qu\u2019elle l\u2019a regard\u00e9e d\u00e9filer, moins actrice que spectatrice. De ses malheurs on ne saura pas plus : elle ne veut pas aller \u00e0 la piscine, ne veut rien raconter aux voisines qui font des ragots au bord de l\u2019eau, les poules qui caquettent, qui d\u00e9blat\u00e8rent sur les transats \u2013 l\u2019atmosph\u00e8re l\u00e0-dedans. Ne rien raconter sous peine d\u2019\u00eatre pi\u00e9g\u00e9e, que les choses soient dites, redites, r\u00e9p\u00e9t\u00e9es, rapport\u00e9es, rectifi\u00e9es, d\u00e9form\u00e9es, transform\u00e9es : les gens r\u00e9inventent la vie des gens qui r\u00e9inventent la vie des gens. Je veux pas copiner, elle dit. Ce sont les livres mes amis. Elle parle de ses livres. Elle se souvient d\u2019un livre qu\u2019elle aimait, jeune fille, et de l\u2019\u00e9motion. Je me souviens du m\u00eame, lu au m\u00eame \u00e2ge trente-six ans plus tard, et de l\u2019\u00e9motion. Elle dit qu\u2019elle est rest\u00e9e celle qu\u2019elle \u00e9tait quand elle a lu le livre, telle qu\u2019elle \u00e9tait, toujours la m\u00eame ; je suis rest\u00e9e la m\u00eame aussi. Nous avons gard\u00e9 l\u2019\u00e2ge que nous avions alors, c\u2019est ce que nous nous disons \u00e0 la fin, deux bl\u00e9s en herbe de quatorze ans, le m\u00eame \u00e2ge \u00e9ternellement. Il n\u2019y a que l\u2019enveloppe qui nous emporte, l\u2019effondrement cutan\u00e9, tandis que nous plongeons au pass\u00e9, que nous le ressassons, rab\u00e2chons, rem\u00e2chons, avec des et si et des pourquoi \u2013 et si nous n\u2019avions pas quitt\u00e9 la maison d\u2019Ozoir, et si nous n\u2018\u00e9tions pas rentr\u00e9s d\u2019Australie, elle dit. \u00c0 la fin, elle envoie des cartes postales et des photos dans des enveloppes, elle dit je t\u2019aime au t\u00e9l\u00e9phone, des je t\u2019aime je vous aime, des je t\u2019aime mon amour. Un jour, je prends le bateau, je sais que les fois sont compt\u00e9es, qu\u2019elle s\u2019\u00e9loigne du quai, bateau sur l\u2019eau la rivi\u00e8re la rivi\u00e8re bateau sur l\u2019eau la rivi\u00e8re au bord de l\u2019eau maman les petits bateaux qui vont sur l\u2019eau ont-ils des jambes mais non mon gros-b\u00eata s\u2019ils en avaient ils marcheraient<\/em>. Divaguer, pleurer dans la cabine face au miroir et se regarder vivre encore quand la mort frappe \u00e0 la perte \u00e0 la morte \u00e0 la porte, approche la temp\u00eate : c’est le temps cul par-dessus t\u00eate, le temps de se jeter \u00e0 l\u2019eau, d\u2019oser poser les mots \u00e0 la surface des choses pour recr\u00e9er un ordre contre le chaos \u2013 que \u00e7a ne tombe pas \u00e0 l\u2019eau \u2013 ou pour soigner les cicatrices. <\/p>\n\n\n\n

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