{"id":46918,"date":"2021-08-17T20:12:51","date_gmt":"2021-08-17T18:12:51","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=46918"},"modified":"2021-08-17T20:12:52","modified_gmt":"2021-08-17T18:12:52","slug":"l1-il-marche-tete-baissee","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/l1-il-marche-tete-baissee\/","title":{"rendered":"#L1 Il marche t\u00eate baiss\u00e9e"},"content":{"rendered":"\n<p><meta charset=\"utf-8\">Il marche t\u00eate baiss\u00e9e. Ce qu\u2019il voit de la ville par son sol la nuit\u00a0: \u00e9clairs blancs, masses noires, fant\u00f4mes d\u2019immeubles, figures g\u00e9om\u00e9triques r\u00e9verb\u00e9r\u00e9es, mosa\u00efques de lumi\u00e8res de publicit\u00e9, reflets sur reflets, clairs obscurs de la ville en cube, o\u00f9 seuls d\u00e9passent les coins d\u2019ombres grandis r\u00e9tr\u00e9cis, et les longues statues noires sur les places projet\u00e9es en iris\u00e9s de gris dans les flaques jaunes. A moins qu\u2019il ne l\u00e8ve la t\u00eate pour voir se profiler dans le ciel les silhouettes des monuments qui dominent, font comme une ville morte en ombres chinoises, m\u00eame la lune est noire, un monde sombre o\u00f9 luisent en lueurs \u00e9parses des halos brique, safran\u00e9, blanc criard. Un univers violemment lumineux par strates, d\u00e9coupes, couloirs, nappes. Seule l\u2019enseigne clignotante d\u2019une pharmacie balance du vert du rythme du sang, en pulsations qui font cloc cloc rien cloc. Depuis un moment sa t\u00eate est devenue lourde, la t\u00eate ne veut plus avancer, s\u2019exerce \u00e0 ne pas attacher de sens \u00e0 ce qui arrive, ou \u00e0 le d\u00e9tacher si malgr\u00e9 tout per\u00e7u, \u00e0 juste recevoir les choses telles qu\u2019elles apparaissent comme une cam\u00e9ra qui enregistre. Et m\u00eame la t\u00eate tente de ne plus voir. Son semblable, son diff\u00e9rent, en particulier. A se vouloir seul, \u00e0 ne prendre en compte que ce qui est d\u00e9pourvu de conscience, la pluie, le froid, le chien sur la route, le lacet de sa chaussure, sa faim. C\u2019est pourquoi il marche la nuit. Il ne peut plus croiser un regard, ne parle que l\u2019essentiel, ne s\u2019attarde nulle part o\u00f9 il y ait du monde, il ne souffre pas, il a de la distance. C\u2019est pourquoi il marche la t\u00eate baiss\u00e9e. Ses pieds le guident. Ses pieds seuls le guident. Ses pieds qui cherchent le chemin pris il y a longtemps pour le bout de plage cach\u00e9, langue si \u00e9troite qu\u2019elle n\u2019int\u00e9ressait personne, bout de mer, fouillis d\u2019herbes et rochers aigus, maintenant son havre, son recours, la seule place o\u00f9 il envisage de se tenir. La plage <em>Hommes qui meurent<\/em> qu\u2019elle s\u2019appelait. Et l\u00e0, ce qu\u2019il fera, c\u2019est se glisser dans un creux, le tapisser comme un nid, se recouvrir et dormir. Que des r\u00eaves le transportent. Que la temp\u00eate d\u2019\u00e9motions qu\u2019il tenait gard\u00e9e resurgisse. Que les avenues, les magasins, les adresses, les souvenirs, les visages de ceux qu\u2019il a connus l\u00e0, ceux qu\u2019il a voulu fuir, ceux qu\u2019il a aim\u00e9s, une vie d\u2019avant, et la fontaine, et le porche, et le jardin, et le troquet, et l\u2019impasse, et la chambre sur la colline, o\u00f9 tant et tout s\u2019est pass\u00e9 naissent une derni\u00e8re fois<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Il marche t\u00eate baiss\u00e9e. 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