Il est rare qu\u2019elle vienne ici \u00e0 pied, qu\u2019elle foule cette portion de trottoirs vieux d\u2019\u00e0 peine quelques ann\u00e9es. Cette avenue est un entre-deux, elle n\u2019est pour elle qu\u2019un lieu de d\u00e9cors qui d\u00e9file sur la vitre du tramway, une fen\u00eatre sur la ville, un fond vert dans un film, il n\u2019a presque aucune r\u00e9alit\u00e9 en dehors de la toile de ses pupilles, c\u2019est un paysage de fond pour la faire patienter jusqu\u2019\u00e0 son point de sortie : le quartier de la Paillade. Les fa\u00e7ades des hautes maisons, les murs de hautes haies forment un encha\u00eenement de lignes horizontales, bris\u00e9es par instants par des rues galopantes vers d\u2019autres perspectives, des trou\u00e9es dans la surface, des trous d\u2019air dans le souffle du d\u00e9placement de la voiture o\u00f9 elle se tient fixe, ou presque, amortissant dans ses rotules les saccades du v\u00e9hicule, les poignets souples, les doigts referm\u00e9s sur le triangle en caoutchouc accroch\u00e9 \u00e0 la barre en m\u00e9tal, ligne sinuso\u00efdale qui court le long de la rame, accroch\u00e9e au cat\u00e9naire qui court six m\u00e8tres au-dessus des rails au trac\u00e9 parfaitement parall\u00e8le, invariables, s\u00fbrs, d\u00e9pourvus de libert\u00e9 d\u2019improvisation, de d\u00e9viation de trajectoire, priv\u00e9s de toute vell\u00e9it\u00e9 d\u2019aventure hors des lignes. Berc\u00e9e par le ressac des acc\u00e9l\u00e9rations, elle fait un effort pour s\u2019extirper de sa contemplation. Arr\u00eat Tonnelles, croisement des avenues de Lod\u00e8ve et de Garrats. Elle descend dans la vague d\u2019air chaud charg\u00e9 de k\u00e9roz\u00e8ne par les flots de v\u00e9hicules qui d\u2019un c\u00f4t\u00e9 s\u2019\u00e9lancent dans le tunnel sous ses pieds, de l\u2019autre croisent par-dessus le pont, empilement de flux migratoires urbains, qui coupent l\u2019avenue en pointill\u00e9s mouvants. Pas un arbre pour absorber le bruit, ni le vent du mouvement. Des rev\u00eatements granuleux, comme cr\u00e9pis au sol prennent la rel\u00e8ve des dalles en calcaire clair qui bordent l\u2019arr\u00eat de tramway, surface polie par la lumi\u00e8re, et qui met \u00e0 mal l\u2019\u00e9quilibre des passants \u00e0 la moindre goutte de pluie. Elle l\u00e8ve les yeux vers le nord-est en s\u2019attendant \u00e0 apercevoir les barres du Petit-Bard, mais elle n\u2019aper\u00e7oit que des grues qui remod\u00e8lent le quartier. La tour H est tomb\u00e9e le 14 avril 2014, dix-huit \u00e9tages, cent-treize appartements, se sont effondr\u00e9s sur eux-m\u00eames. Les d\u00e9tonations ont retenti sur plusieurs kilom\u00e8tres, expuls\u00e9 des gerbes de b\u00e9ton en des points sym\u00e9triques sur la premi\u00e8re moiti\u00e9 des \u00e9tages et le b\u00e2timent s\u2019est affaiss\u00e9 brutalement par son milieu, les fen\u00eatres ont \u00e9t\u00e9 aval\u00e9es vers un point central, englouties par le nuage blanch\u00e2tre qui s\u2019\u00e9panouissait en corolle, brouillant \u00e0 la vue des spectateurs les tonnes de d\u00e9combres qui se fracassaient au sol. Trois piliers de l\u2019armature, sont rest\u00e9s suspendus un instant encore, dress\u00e9s \u00e0 tenir du vide, avant de plier. Cent-cinquante kilogrammes d\u2019explosifs, six-cent-soixante-dix d\u00e9tonateurs, deux mille personnes \u00e9vacu\u00e9es. Elle y repense, l\u00e0, au milieu de ce carrefour, o\u00f9 les poussettes c\u00f4toient les poids-lourds, le nez lev\u00e9 vers la disparition. Combien d\u2019arriv\u00e9es, de naissances, de d\u00e9g\u00e2ts des eaux, de parties de cache-cache, d\u2019accidents, de mariages, de morts, de brisures, de rats, de r\u00eaves de gosses, de cafards, de pannes d\u2019ascenseurs dans ces dix-huit \u00e9tages ? La premi\u00e8re fois qu\u2019elle avait p\u00e9n\u00e9tr\u00e9 dans les rues du Petit-Bard, pour un projet d\u2019\u00e9tude, elle n\u2019en avait pas cru ses yeux, de l\u2019existence d\u2019un tel endroit \u00e0 Montpellier, de ces barres align\u00e9es, ces \u00e9paves de voitures, ces crevasses dans les murs, ces graffitis \u00e0 demi effac\u00e9s par la crasse, ces portes d\u2019immeubles \u00e9ventr\u00e9es, ces trottoirs d\u00e9fonc\u00e9s, tout \u00e9tait comme rev\u00eatu de rouille. Elle n\u2019avait pas imagin\u00e9 que la ville pouvait admettre un tel lieu, que la mairie puisse construire depuis des ann\u00e9es \u00e0 l\u2019autre bout de la ville, morcelant sur les champs, un espace clinquant tout en toc destin\u00e9 officiellement \u00e0 faire s\u2019ouvrir les porte-monnaie tandis que dans ses entrailles croupissent des b\u00e2timents et leurs habitants. Elle avait \u00e9t\u00e9 saisie aussi par la proximit\u00e9 entre ces barres fam\u00e9liques et les villas aux murs blancs, aux jardins fleuris, \u00e0 la petite all\u00e9e bien taill\u00e9e, s\u00e9par\u00e9es du quartier par une fronti\u00e8re invisible, quelques menues rues plus loin, \u00e0 peine l\u2019ombre des tours d\u00e9pass\u00e9e. Aujourd\u2019hui, c\u2019est vers la rue des Corr\u00e9giers qu\u2019elle se dirige, le claquement de ses sandales couvert par l\u2019air vibrant des moteurs, les yeux \u00e0 demi pliss\u00e9s pour \u00e9chapper \u00e0 la r\u00e9verb\u00e9ration de l\u2019asphalte. Elle n\u2019a pas besoin de sortir la photographie de sa poche pour trouver la demeure qu\u2019elle cherche, elle en a tellement scrut\u00e9 chaque d\u00e9tail, jour apr\u00e8s jour, qu\u2019elle l\u2019a incrust\u00e9e en filigrane dans la pupille, image r\u00e9manente en attente de co\u00efncidence.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il est rare qu\u2019elle vienne ici \u00e0 pied, qu\u2019elle foule cette portion de trottoirs vieux d\u2019\u00e0 peine quelques ann\u00e9es. Cette avenue est un entre-deux, elle n\u2019est pour elle qu\u2019un lieu de d\u00e9cors qui d\u00e9file sur la vitre du tramway, une fen\u00eatre sur la ville, un fond vert dans un film, il n\u2019a presque aucune r\u00e9alit\u00e9 en dehors de la toile Continuer la lecture#L8 Images r\u00e9manentes<\/span>