Elle avance, port\u00e9e par elle ne sait quel courant, s\u00fbrement un courant souterrain, mince filet d\u2019eau putride qui sent la mort ; c\u2019est cette odeur de mort qui l\u2018entra\u00eene jusqu\u2019ici, un parfum puissant qui l\u2019enveloppe enti\u00e8rement et dont elle a conscience sans savoir d\u2019o\u00f9 il provient ; est-ce d\u2019elle, de lui ou de tous les autres qu\u2019il s\u2019\u00e9chappe pour l\u2019assi\u00e9ger o\u00f9 qu\u2019elle soit, o\u00f9 qu\u2019elle aille ? S\u2019il vient d\u2019elle, pourtant elle le suit et il la guide vers ce lieu o\u00f9 il s\u2019amplifie jusqu\u2019\u00e0 tout an\u00e9antir. Il l\u2019attire, la poss\u00e8de et elle se voit comme un cadavre en sursis, un maigre sac d\u2019os auxquels s\u2019accrochent de vagues lambeaux de chair en d\u00e9composition. Mais d\u00e9j\u00e0 elle n\u2019est plus que poussi\u00e8re, aussi l\u00e9g\u00e8re que des cendres \u00e9parses soulev\u00e9es par le vent, ce vent d\u2019automne, qui souffle sur les feuilles rougies, vestiges fragiles d\u2019une splendeur \u00e9vanouie ; et il souffle fort, ses rafales l\u2019emportent et la dispersent en autant de parcelles d\u2019une vie fragment\u00e9e, pr\u00e9cipit\u00e9e dans le n\u00e9ant. Au crissement des feuilles sous ses pas, se m\u00ealent les g\u00e9missements du vent comme autant de plaintes provenant du monde souterrain. Assaillie de toute part, submerg\u00e9e par l\u2019intensit\u00e9 de ce qu\u2019elle ressent, elle \u00e9coute et reconna\u00eet ces voix. Ce sont les voix des morts ; ils l\u2019appellent, leurs murmures tourbillonnent autour d\u2019elle pour finir par jaillir tel un immense cri dans sa t\u00eate. Ces voix d\u2019outre-tombe peuplent son esprit, ne la laissent pas en repos, elles veulent \u00eatre entendues, c\u2019est pourquoi elle a cess\u00e9 de lutter et vient les \u00e9couter ici, seule au milieu des all\u00e9es bord\u00e9es d\u2019arbres d\u00e9charn\u00e9s, sombres squelettes aux aguets qui cherchent \u00e0 porter vers le ciel le d\u00e9sespoir des d\u00e9funts dont leurs racines se nourrissent. Elle chancelle, s\u2019arr\u00eate, \u00e9puis\u00e9e par ce brouhaha, cette cacophonie incessante, s\u2019agenouille et d\u00e9pose son bouquet sur la tombe de Paul.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle avance, port\u00e9e par elle ne sait quel courant, s\u00fbrement un courant souterrain, mince filet d\u2019eau putride qui sent la mort ; c\u2019est cette odeur de mort qui l\u2018entra\u00eene jusqu\u2019ici, un parfum puissant qui l\u2019enveloppe enti\u00e8rement et dont elle a conscience sans savoir d\u2019o\u00f9 il provient ; est-ce d\u2019elle, de lui ou de tous les autres qu\u2019il s\u2019\u00e9chappe pour l\u2019assi\u00e9ger o\u00f9 qu\u2019elle Continuer la lecture#L8 |\u00a0les voix des morts<\/span>