non pas alors simple volute p\u00e2le sur le dais bleu du ciel, volatilisation du brun tabac en griserie \u00e9ph\u00e9m\u00e8re, mais taie nictitante qui voile quelques secondes le paysage craint, le fait dispara\u00eetre ou l\u2019escamote, ou alors le trouble subtilement comme une vapeur, un tremblement mesm\u00e9rien, qui installerait l\u2019attente d\u2019un autre paysage, non pas le djebel min\u00e9ral en indentations et mamelons ocres, aux ondulations grises de la terre mouchet\u00e9e de boqueteaux avort\u00e9s, de buissons ras, mais le rouge brique du Nord, le noir terril, la fosse Renard de Denain la ville feumi\u00e8re, non pas l\u2019errance des yeux qui coulent \u00e0 l\u2019infini, mais l\u2019arr\u00eat du regard sur les chevalements dress\u00e9s, le feuillet schisteux de la Bleuse Borne, non pas le rabot du soleil africain, mais les pastels fonc\u00e9s des ciels de Bruay \u00e0 Bonsecours, la fosse Lagrange gagn\u00e9e sur les sables mouvants, ciels et terres d\u2019eau, non pas la cro\u00fbte de l\u2019erg qui \u00e9blouit derri\u00e8re les rubans \u00e9vanescents de la Bastos, non pas le vide trompeur de l\u2019\u00e9tendue balafr\u00e9 d\u2019une route bitum\u00e9e, o\u00f9 les \u00e9perons rocheux d\u00e9chirent l\u2019espace, o\u00f9 les poteaux t\u00e9l\u00e9phoniques faufilent mollement le paysage, qu\u2019en d\u2019autres circonstances, la m\u00eame cigarette en main, il e\u00fbt appr\u00e9ci\u00e9 par le d\u00e9paysement qu\u2019il offrait, non pas le panorama d\u2019un vide mena\u00e7ant, pr\u00e9lude attendu \u00e0 l\u2019apparition concert\u00e9e d\u2019humains hostiles, mais la proximit\u00e9 rassurante et connue de la petite ville mini\u00e8re, les m\u00eames gens depuis l\u2019enfance, non pas la fuyante langue arabe mais le picard de Valenciennes, les gens qui fument et parlent rouchi, langue des gens d\u2019ici, drouchi, il ignore le mot arabe pour dire ici, \u00e7a ne lui parle pas, ne l\u2019int\u00e9resse pas, pas sa langue, pas d\u2019invagination possible, il souffle doucement la fum\u00e9e qui serpente, c\u2019est sa marque \u00e0 lui, si toutes les fumerolles pouvaient rester en suspension, on serait en plein smog, on s\u2019y cacherait de l\u2019hostilit\u00e9 ambiante, fumer est un art pneumatique, non pas un sfumato mais une perspective atmosph\u00e9rique dont il serait l\u2019arri\u00e8re-plan engourdi dans la l\u00e9g\u00e8re narcose tabagique, \u00e0 la fois origine et point de fuite, une singularit\u00e9 optique impossible qui le ferait disparaitre du paysage.<\/p>\n\n\n\n
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non pas alors simple volute p\u00e2le sur le dais bleu du ciel, volatilisation du brun tabac en griserie \u00e9ph\u00e9m\u00e8re, mais taie nictitante qui voile quelques secondes le paysage craint, le fait dispara\u00eetre ou l\u2019escamote, ou alors le trouble subtilement comme une vapeur, un tremblement mesm\u00e9rien, qui installerait l\u2019attente d\u2019un autre paysage, non pas le djebel min\u00e9ral en indentations et mamelons Continuer la lecture#L11 | non pas alors simple volute p\u00e2le<\/span>