{"id":51723,"date":"2021-09-18T23:14:25","date_gmt":"2021-09-18T21:14:25","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=51723"},"modified":"2021-09-19T09:34:55","modified_gmt":"2021-09-19T07:34:55","slug":"p11-le-silence-est-aussi-un-bruit","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/p11-le-silence-est-aussi-un-bruit\/","title":{"rendered":"#P11 | Le silence est aussi un bruit"},"content":{"rendered":"\n

Les pas glissent sur les petits carreaux de gr\u00e8s. Leur chuchotis esseul\u00e9. Dans la maison endormie, paisible, les babils \u00e9lectriques des appareils \u00e9lectrom\u00e9nagers, ces bourdonnements t\u00e9nus mais tenaces qu’on n’entend pas dans la journ\u00e9e, inaudibles, il suffit de cesser toute activit\u00e9 pour commencer \u00e0 les percevoir enfin. Insectes qui stridulent cach\u00e9s dans leur recoin. Le syst\u00e8me d’a\u00e9ration de la maison qui renouvelle r\u00e9guli\u00e8rement l’air en le brassant au sein de la maison par le biais de tuyaux et de conduits invisibles qui assurent sa circulation vers l’ext\u00e9rieur en un flux constant, avant de revenir vers l’int\u00e9rieur, en circuit continu. Un souffle d’air qui, associ\u00e9 aux ronflements nerveux du frigidaire, devient assourdissant en investissant l’espace vide, sans autre bruit. Porte qui s’ouvre, la poign\u00e9e maintenue \u00e0 deux mains pour ne pas qu’elle claque brusquement, s’abaisse en couinant, il vaut mieux agir vite, un geste brusque pour enlever un pansement, d’un coup sec fait moins mal qu’un semblant de douceur qui, en ralentissant le geste, d\u00e9cuple la douleur. La porte grince. Il faut vite la fermer, \u00e0 l’ext\u00e9rieur, je ne per\u00e7ois plus du tout le son de la m\u00eame mani\u00e8re, entour\u00e9e par l’espace nocturne du jardin, l’air souffle autour de moi et m’envahit, je ferme la porte avec moins de pr\u00e9caution, l’important est de terminer au plus vite et de s’\u00e9loigner. L’ouate duvet\u00e9e de l’int\u00e9rieur feutr\u00e9 de la maison disparait imm\u00e9diatement. Dehors tout est plus net, d\u00e9tach\u00e9, assourdissant. Il n’y a pourtant gu\u00e8re de bruits \u00e0 cette heure de la nuit dans le quartier. Mais ils jaillissent avec une plus grande pr\u00e9cision, une clart\u00e9 d\u00e9terminante. La p\u00e9tarade du moteur du scooter au moteur trafiqu\u00e9 qui file en contrebas, les notes explosives de la machine s’\u00e9l\u00e8vent vers le ciel dans le conduit \u00e9chafaud\u00e9 par les fa\u00e7ades des immeubles contre lesquelles elles rebondissent dans le d\u00e9sordre. La retransmission d’un match de football \u00e0 la t\u00e9l\u00e9vision qui s’\u00e9chappe d’un immeuble voisin, dont la fen\u00eatre de la cuisine est rest\u00e9e ouverte. Les bribes de conversion d’un couple qui rentre tardivement chez lui. Dans une des cuisines du HLM sur les contreforts de la Butte, les bruits de vaisselles qu’on nettoie en sifflotant. Assiettes s’entrechoquant dans un cliquetis m\u00e9tallique arros\u00e9 d’un jet d’eau puissant. Dans le jardin, mes pas s’\u00e9crasent silencieusement sur le gazon humide de ros\u00e9e. En m’\u00e9loignant de la maison, je peux presser le pas sans me soucier du bruit qu’ils produisent sur les pav\u00e9s d\u00e9sunis de la rue, sur le bitume abim\u00e9 du trottoir. Je descends les escaliers de la rue Michel-Tagrine. L’\u00e9troitesse du passage r\u00e9duit soudain le brouillard sonore de la rue, comme s’il le mettait entre parenth\u00e8ses, coinc\u00e9 entre deux murs de briques recouverts de lierres prolif\u00e9rants qui en adoucissent l’essor en l’isolant. Dans la p\u00e9nombre, j’acc\u00e9l\u00e8re l’allure pour rejoindre les premi\u00e8res marches qui rejoignent la rue Lardennois qui serpente jusqu’\u00e0 sa jonction avec l’Avenue Mathurin-Moreau encore passante m\u00eame \u00e0 cette heure de la nuit. Une voiture file \u00e0 vive allure dans la mont\u00e9e vers les Buttes-Chaumont. En contresens un autre v\u00e9hicule plus ancien semble chercher son chemin. Un second souffle. Moteur ronronnant. Le vent chuchote dans les platanes de l’avenue. Leurs feuilles se balancent harmonieusement dans un va-et-vient r\u00e9gulier qui rappelle la respiration d’une personne endormie. Dans le Murger, le caf\u00e9 qui fait l’angle avec la rue Henri-Murger, ce qui explique son nom, mais qui pourrait aussi bien s’appeler ainsi en r\u00e9f\u00e9rence \u00e0 l’\u00e9paisse muraille \u00e9difi\u00e9e lors du d\u00e9frichement et du d\u00e9fon\u00e7age d’une parcelle en vue de la cr\u00e9ation d’une vigne, terme qui se rencontrait nagu\u00e8re dans l’Est Parisien, la Bourgogne, aux multiples variantes pass\u00e9es de mode : meurg\u00e9, meurg\u00e9e, meurger, merger, murg\u00e9, murget, murg\u00e9e, murgie, murgier, murgerot, mourzy, meurz\u00e8re<\/em>, mais qui contre toute attente n’a rien \u00e0 voir avec le fait de se murger<\/em>, s’enivrer comme les deux piliers de bars encore debout devant le comptoir rong\u00e9 par la p\u00e9nombre, parlant \u00e0 voix haute et riant grassement \u00e0 chaque fin de phrase. En descendant vers la place du Colonel Fabien, les bruits se multiplient, la ville s’anime, les voitures acc\u00e9l\u00e8rent, les clochards s’invectivent, les jeunes de la Cit\u00e9 Rouge braillent pour couvrir le son de leurs amplis qui propagent les beats endiabl\u00e9s de l’afro trap de MHD. J’en n’ai pas fini avec l’Afro Trap (pah-pah-pah-pah). Si tu veux ton feat, passe en DM, 50-50, z\u00e9ro b\u00e9n\u00e8f’. Et barre-toi, selem, wesh les mecs, on chill ou pas.<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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