C\u2019est ici que je l\u2019ai vu\u2026 Augustine fixe le ch\u00eane accot\u00e9 \u00e0 la cabane, se retient au bras de Camille, insufflant une l\u00e9g\u00e8re pression sur la peau. Autour d\u2019elle, une pluie fine pointille les herbes. Amus\u00e9e, Camille attend la suite de l\u2019histoire, comme enfant elle attendait l\u2019histoire avant de s\u2019endormir. L\u00e0 exactement\u2026 De son index elle indique les foug\u00e8res alourdies de bruine. Elle secoue la t\u00eate, je ne sais pas pourquoi je pense \u00e0 \u00e7a. Camille lui demande si elle a froid. Oui, il faisait froid, c\u2019\u00e9tait l\u2019hivers, aux alentours de No\u00ebl. Il avait peur. Moi aussi j\u2019avais peur. Je l\u2019ai pris pour un voleur de poule et puis\u2026 Camille enroule des m\u00e8ches de cheveux autour de ses doigts, attentive. Augustine ne la regarde pas, elle regarde une pierre. Elle dit : J\u2019ai saisi cette pierre. Celle qui luit. Tu comprends, j\u2019avais peur et Marcel \u00e9tait dans la maison. Qu\u2019est-ce que j\u2019aurais pu faire\u2026 Sa voix se voile, avalant la fin de la phrase. Leurs mains se serrent, l\u2019une, l\u2019autre, chaudes et humides de pluie. Camille se tourne vers elle. Elle pensait qu\u2019elle inventait une histoire pour la garder pr\u00e8s d\u2019elle plus longtemps, heureuse de cette promenade. Il lui semble soudain qu\u2019autre chose se raconte. Il n\u2019avait rien, pas un sac, sans manteau, le regard effray\u00e9, le poing serr\u00e9, tu vois, comme \u00e7a, et des \u00e9corchures sur les bras, du sang sur son pantalon, et le froid. Il faisait si froid. Il me regardait de ses yeux bleus, aussi bleus que ceux de Marcel. J\u2019ai recul\u00e9. Marcel, lui, savait d\u2019o\u00f9 il venait. Tu es trop jeune, trop jeune pour comprendre. Rentrons.
Camille dit non, dit qu\u2019elle veut comprendre. Elle croyait \u00e0 l\u2019histoire du vol de poule mais maintenant elle ne reconnait plus le vrai de l\u2019invent\u00e9. Augustine tente de sourire. C\u2019\u00e9tait la guerre. Je n\u2019en ai jamais parl\u00e9 \u00e0 personne. Alors elle raconte les battements de c\u0153ur, violents, la p\u00e9nombre du cr\u00e9puscule qui enveloppe le trac\u00e9 du jardin, la menace r\u00f4dant derri\u00e8re les murs, derri\u00e8re les fen\u00eatres des voisins, Marcel accourant vers eux, une veste chaude et un chapeau dans les bras, les tendant \u00e0 l\u2019homme, \u00e9changeant quelques mots qu\u2019elle n\u2019a pas per\u00e7u et l\u2019homme disparaissant par le large portail de l\u2019entr\u00e9e. Sa bouche se tait soudain, les sillons poudr\u00e9s de ses joues piqu\u00e9es de fra\u00eecheur s\u2019affaissent, \u00e9puis\u00e9es de tous ces mots. Je veux que quelqu\u2019un garde la m\u00e9moire Camille, la m\u00e9moire de ce temps-l\u00e0. Elle chuchote : rentrons maintenant.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
C\u2019est ici que je l\u2019ai vu\u2026 Augustine fixe le ch\u00eane accot\u00e9 \u00e0 la cabane, se retient au bras de Camille, insufflant une l\u00e9g\u00e8re pression sur la peau. Autour d\u2019elle, une pluie fine pointille les herbes. Amus\u00e9e, Camille attend la suite de l\u2019histoire, comme enfant elle attendait l\u2019histoire avant de s\u2019endormir. L\u00e0 exactement\u2026 De son index elle indique les foug\u00e8res alourdies Continuer la lectureP#10 Fileuse de m\u00e9moire<\/span>