Une maison, un jardin et un mur, un mur blanc – pieds nus dans l’herbe tremp\u00e9e \u00e0 la ros\u00e9e du matin, le d\u00e9but d’un jour, le silence des oiseaux, debout, elle contemple, en pyjama, ballon dans la main, le mur, sans mots. Il est t\u00f4t. <\/p>\n\n\n\n
Puis lentement, \u00e9lance ses mains et lance le ballon qui rebondit sur le mur et retombe, dans ses mains, encore. Elance ses mains, sans arr\u00eat. Claquement du mur frapp\u00e9 par le ballon. Elle recule de quelques pas mais les buissons et le grillage l’en emp\u00eachent. A ses pieds, des baskets ? brouhaha de voix \u00e0 l’int\u00e9rieur des murs, senteurs de caf\u00e9 et de toasts grill\u00e9s. <\/p>\n\n\n\n
Elle frappe sur le mur blanc, le mur de la maison, qui, \u00e0 certains endroits, commence \u00e0 s’\u00e9cailler. Alors, parfois, son corps, sous la moiteur du soleil, se colle et ses doigts d\u00e9tachent, lentement, un \u00e0 un, les morceaux blancs tombant dans l’herbe verte, \u00e9cras\u00e9s sous la semelle.<\/p>\n\n\n\n
Debout, elle se tient et elle cogne. Puis se met \u00e0 parler, elle parle – Des mots sortant de sa bouche, bribes de phrases, mots envahissants, mots jet\u00e9s sur le mur, mots, corps et ballon, lanc\u00e9s \u00e0 la vol\u00e9e, mots et mur confondus. Au loin, le grand arbre du fond se redresse pour toucher le soleil, les nuages passent, un homme lit, les cris des enfants…<\/p>\n\n\n\n
Les premi\u00e8res ombres noires de son corps fatigu\u00e9 se dessinent sur le mur blanc. A ses pieds, le ballon, et en elle, le souffle, qui s’apaise. Silence des oiseaux, le lointain du soleil, elle doit rentrer, elle rentre, une porte qui s’ouvre, se referme. L’endormissement du jardin.<\/p>\n\n\n\n
Codicille : Deuxi\u00e8me essai de texte, difficult\u00e9 \u00e0 saisir l'\u00e9vanescence, le flottement. Les souvenirs s'installent trop fortement et les mots semblent plus pr\u00e9sents que je ne le souhaite. <\/code><\/pre>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Une maison, un jardin et un mur, un mur blanc – pieds nus dans l’herbe tremp\u00e9e \u00e0 la ros\u00e9e du matin, le d\u00e9but d’un jour, le silence des oiseaux, debout, elle contemple, en pyjama, ballon dans la main, le mur, sans mots. Il est t\u00f4t. Puis lentement, \u00e9lance ses mains et lance le ballon qui rebondit sur le mur et Continuer la lectureautobiographies #01 | un mur, des mots.<\/span>