{"id":52142,"date":"2021-09-25T20:29:58","date_gmt":"2021-09-25T18:29:58","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=52142"},"modified":"2021-09-25T20:29:59","modified_gmt":"2021-09-25T18:29:59","slug":"autobiographie-01-reconvocations","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/autobiographie-01-reconvocations\/","title":{"rendered":"Autobiographie #01 | Reconvocations"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

La rue L\u00e9on No\u00ebl qui m\u00e8ne \u00e0 l\u2019\u00e9cole. Toujours par le c\u00f4t\u00e9 droit en montant \u00e0 partir du boulevard de la R\u00e9publique. La plaque du martyr r\u00e9sistant mort sous la torture. Une odeur de colle, chaude, par la porte ouverte de l\u2019atelier de l\u2019encadreur. Sa vitrine sale, poussi\u00e9reuse, marqu\u00e9e de traces, pleine de cadres vides comme en attente de personnages.<\/p>\n\n\n\n

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L\u2019escalier de l\u2019Abbaye, labyrinthe v\u00e9tuste du service de psychiatrie ouverte. Un homme, seul, dans un pull trop grand. Un homme, jeune, au visage d\u00e9form\u00e9 dans un corps morcel\u00e9. Il ne descend pas. Il ne monte pas. Il cogne son front contre le mur, frappe sa t\u00eate. \u00c9cailles du mur. Fissures. Meutrissures. Les coups redoublent. L\u2019homme creuse, cherche les milliers de morceaux de lui m\u00eame qui n\u2019est pas. Un soignant pour un soign\u00e9. Trop cher.<\/p>\n\n\n\n

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Le couloir de l\u2019h\u00f4pital, pas tr\u00e8s propre. Des lignes grises au bas des murs. Une ligne bleu pour ce service l\u00e0. La chambre \u00e0 droite. Ton lit. Une aide-soignante vient de t\u2019aider. Tu n\u2019as pas mal. L\u2019inqui\u00e9tude sur ton visage. Ton impatience. Ta fragilit\u00e9. Ta col\u00e8re aussi. Te redresser. T\u2019aider \u00e0 boire un peu. Tes l\u00e8vres gerc\u00e9es.<\/p>\n\n\n\n

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L\u2019asile de nuit au moment o\u00f9 les portes s\u2019ouvrent. La file des hommes. Toujours un assis par terre. Toujours un moment o\u00f9 \u00e7a s\u2019\u00e9nerve un peu. La nuit qui tombe vite en hiver. Un p\u00e2le r\u00e9verb\u00e8re dans la rue \u00e9troite et sombre. Comme s\u2019il n\u2019y avait rien \u00e0 voir. Comme si cacher il fallait. Comme s\u2019il fallait ne pas voir.<\/p>\n\n\n\n

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La plage, fin de septembre. Vagues fortes, galets qui hurlent. Le ciel, du gris au noir, charg\u00e9 de pluie, lourd de menaces \u00e0 venir. Plage d\u00e9serte, bruyante, froide, grise et son contraire \u00e0 la fois. Les m\u00eames galets, la mer pareille mais douce, bleue, soyeuse. La chaleur, le sel, l\u2019humidit\u00e9 sur ta peau. Tes yeux perdus vers l\u2019horizon, comme vers une \u00eele au loin. Les traces de toi, la m\u00e9moire de tes gestes illuminent le cadre \u00e9troit de cette hors-saison. La pr\u00e9sence chasse l\u2019absence comme le vent le brouillard.<\/p>\n\n\n\n

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