Sa voix est enrou\u00e9e, comme si elle ne l\u2019avait pas utilis\u00e9e depuis longtemps. Elle h\u00e9site, la remet en marche, la r\u00e9chauffe, cela tremble encore un peu. C\u2019est une voix lourde et tra\u00eenante, une voix d\u2019un autre temps, qui r\u00e9v\u00e8le son grand \u00e2ge. La tonalit\u00e9 change pendant la phrase, elle s\u2019\u00e9gare dans les aigus, soulevant les derniers mots. Elle appuie fort sur les vocales. Cette mani\u00e8re d\u2019articuler et d\u2019insister sur la derni\u00e8re voyelle, on appelle \u00e7a l’accent du sud, je crois. <\/p>\n\n\n\n
Les phrases sont lentes, \u00e9teintes, suspendues. Sans point final. Parfois, elle s’arr\u00eate brusquement au milieu d\u2019une phrase, emb\u00eat\u00e9e par un mot qui r\u00e9siste. Elle ne le trouve plus, il \u00e9tait bien l\u00e0 pourtant, juste \u00e0 la suite des autres et puis soudain, il a disparu. Un silence interdit tombe dans une bouche b\u00e9ante, elle est boulevers\u00e9e par l’injustice d\u2019une telle perte. Elle me regarde inqui\u00e8te et j\u2019entends: est-ce qu\u2019il va revenir ? sans que la phrase soit prononc\u00e9e. <\/p>\n\n\n\n
Je n\u2019aime pas ce silence, alors je meuble. Moi aussi, je cherche le mot, je lui souffle. Etait-ce lui ? se demande-t-elle en r\u00e9p\u00e9tant le mot. Elle l\u2019essaye, le fait tourner dans sa bouche, go\u00fbte les sonorit\u00e9s. Comme elle secoue la t\u00eate, je renonce. Puis elle oublie qu\u2019elle cherchait un mot. La voix reprend sur une nouvelle id\u00e9e attrap\u00e9e au vol. Des phrases courtes toujours, mais plusieurs, qui s’encha\u00eenent les unes apr\u00e8s les autres. L\u2019intonation monte, elle reprend confiance, elle se rappelle. Elle irradie de plaisir, la voix s’\u00e9claircit quand elle raconte le souvenir. Elle devient fine, plus rapide, elle jaillit comme coule l\u2019eau de la rivi\u00e8re. Ce n\u2019est pas vraiment dans l\u2019ordre, les mots se cachent encore mais je peux l’aider. Je tente: bouillis? au four ? Elle se saisit du mot et l\u2019adoube d\u2019un oui au long i final. C\u2019est bien lui dont elle a besoin pour compl\u00e9ter la recette. Je relance: combien d\u2019oeufs? Le timbre prend de l\u2019assurance, elle se rappelle, les mots sont l\u00e0, \u00e0 disposition. Le phras\u00e9 devient \u00e9nergique, elle retrouve son \u00e2me de jeune fille, les gestes tant de fois r\u00e9p\u00e9t\u00e9s. Telle une volute, la question plane et revient: mais pourquoi me demandes-tu cette recette? Je ne dirais pas que c\u2019est pour \u00e9couter la joie des souvenirs, sa voix de jeune fille. Elle r\u00e9p\u00e8te les m\u00eames phrases, elle les scande. Je termine celles que je connais d\u00e9j\u00e0. Ce n\u2019est plus une conversation, c\u2019est une communion, main dans la main, mots dans les mots.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Sa voix est enrou\u00e9e, comme si elle ne l\u2019avait pas utilis\u00e9e depuis longtemps. Elle h\u00e9site, la remet en marche, la r\u00e9chauffe, cela tremble encore un peu. C\u2019est une voix lourde et tra\u00eenante, une voix d\u2019un autre temps, qui r\u00e9v\u00e8le son grand \u00e2ge. La tonalit\u00e9 change pendant la phrase, elle s\u2019\u00e9gare dans les aigus, soulevant les derniers mots. Elle appuie fort Continuer la lecturehors-s\u00e9rie #voix |\u00a0de mots et d’oubli<\/span>