Elle court le c\u0153ur dans la gorge, le rouge aux joues. Elle s\u2019accroche les pieds dans une touffe d\u2019herbe allong\u00e9e de lianes invisibles, elle a failli tomber, elle s\u2019assoit, elle rit. Elle en profite pour resserrer ses lacets. Il n\u2019y a pas si longtemps qu\u2019elle sait les faire, des heures d\u2019entrainement pour enfin \u00eatre fi\u00e8re. Elle regarde autour d\u2019elle. Tout est pareil, le ciel est dor\u00e9 comme avant.<\/p>\n\n\n\n
Sa voix est fra\u00eeche comme une caresse l\u00e9g\u00e8re, le front cern\u00e9 de boucles brunes, le nez fin, une fossette au menton, les yeux clairs d\u2019une mer apais\u00e9e. Chaque vendredi \u00e0 quatre heures juste, les deux battants de la grille s\u2019ouvrent pouss\u00e9s par les grands. Lui il a 11 ans. Il porte fi\u00e8rement son sac en bandouli\u00e8re, il l\u2019aper\u00e7oit et t\u00eate haute sans se soucier des autres enfants il se pr\u00e9cipite les mains tendues, elle l\u2019attend.<\/p>\n\n\n\n
Curieuse, elle se penche sur le portrait. C\u2019est un petit tableau carr\u00e9, une peinture \u00e0 l\u2019huile. Elle fait le m\u00e9nage. La maison est encore au repos. Demain ils arrivent. Entre deux toiles d\u2019araign\u00e9es \u00e0 arracher au plafond, elle s\u2019assoit, elle profite du calme pour observer, ouvrir un vieux livre avant de le d\u00e9poussi\u00e9rer. Elle lit les po\u00e9sies, reprend son balai, sa t\u00eate de loup.<\/p>\n\n\n\n
Quatre \u00e0 quatre il monte les escaliers, il a encore oubli\u00e9 ses papiers, il vocif\u00e8re, il est en retard. Le r\u00e9sultat c\u2019est aujourd\u2019hui. D\u2019un coup sec il appuie sur l\u2019interrupteur. La lumi\u00e8re \u00e9claire son portefeuille.<\/p>\n\n\n\n
Elle noue son tablier autour de son ventre pro\u00e9minent c\u2019est le jour de la tuerie du cochon. C\u2019est elle qui lave les boyaux, les remplit de sang, c\u2019est elle la gouteuse de sang, elle v\u00e9rifie l\u2019assaisonnement, rajoute le sel, les \u00e9pices qu\u2019elle m\u00e9lange au sang dans un grand chaudron \u00e0 l\u2019aide d\u2019une \u00e9norme cuill\u00e8re;. Des perles de sueur d\u00e9goulinent de son front. Sous le grand chaudron, le feu cr\u00e9pite.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle court le c\u0153ur dans la gorge, le rouge aux joues. Elle s\u2019accroche les pieds dans une touffe d\u2019herbe allong\u00e9e de lianes invisibles, elle a failli tomber, elle s\u2019assoit, elle rit. Elle en profite pour resserrer ses lacets. Il n\u2019y a pas si longtemps qu\u2019elle sait les faire, des heures d\u2019entrainement pour enfin \u00eatre fi\u00e8re. Elle regarde autour d\u2019elle. Tout Continuer la lectureautobiographies #02 | portraits crach\u00e9s crois\u00e9s<\/span>