Regarde comme c’est curieux… quelqu’un dont on sait rien, ni le nom, ni d’o\u00f9 il vient. Pas son \u00e2ge non plus, pas son travail, pas ses amis. Rien sinon qu’il marche \u00e0 petits pas press\u00e9s dans la ville iris\u00e9e. Grise de ses immeubles, de son goudron, de son bruit sourd et continu, de ses lumi\u00e8res qui givrent l’oeil. Regarde le marcher. Tout s’agite autour de lui mais il a l’air de n’entendre rien, de ne rien voir de ce qui l’entoure. Non, pour lui pas de trottoirs encombr\u00e9s d’une foule, par endroits si compacte. Gens affair\u00e9s ou d\u00e9ambulant. Non, pour lui pas de voix diffuses dont les sons quelquefois se pr\u00e9cisent puis se diluent parmi les autres, de bruits de moteurs, voitures qui acc\u00e9l\u00e8rent ou au contraire, freinent brusquement. La ville bat sa cadence. A toute allure. Mais lui. Regarde-le trottiner \u00e0 petits pas compt\u00e9s menus ignorant ce brouhaha loufoque, hirsute, cette vie tentaculaire. Il ne pr\u00eate aucune attention \u00e0 cette fr\u00e9n\u00e9sie ambiante. Il para\u00eet avoir comme une c\u00e9cit\u00e9 pour ce qui l’entoure. Un trouble d’observance. Il est l\u00e0, dans cette ville cyclope et ne regarde rien de pr\u00e9cis, ne s’attarde sur rien. Tout droit devant lui, il va. Il marche suavement, sans se pr\u00e9cipiter ni lambiner. Non pas qu’il soit tout \u00e0 fait absent, non. Il ne para\u00eet pas du tout non plus timide \u00e0 l’extr\u00eame, non. Un sourire confiant l’atteste. Ses habits de coupe citadine lui donnent une allure d\u00e9contract\u00e9e, ses cheveux qu’il porte jusque dans le cou ne le distinguent pas des autres gar\u00e7ons de son \u00e2ge. Mais il intrigue. Ce qui intrigue, c’est finalement, ce sourire constant \u00e0 peine esquiv\u00e9 que l’on devine plus qu’on ne le voit et qui ne le quitte pas. Qui affleure. Il s’appr\u00eate \u00e0 prendre le funiculaire. Il habite sur les hauteurs.
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Regarde comme c’est curieux… quelqu’un dont on sait rien, ni le nom, ni d’o\u00f9 il vient. Pas son \u00e2ge non plus, pas son travail, pas ses amis. Rien sinon qu’il marche \u00e0 petits pas press\u00e9s dans la ville iris\u00e9e. Grise de ses immeubles, de son goudron, de son bruit sourd et continu, de ses lumi\u00e8res qui givrent l’oeil. Regarde le Continuer la lecture#L11 | l\u2019esquive<\/span>