Il est huit heures. Jean se tient assis pr\u00e8s de la comtoise. Le menton baiss\u00e9, la nuque raide, il imagine attraper le journal. Celui qui se trouve de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 de la pi\u00e8ce, sur la table basse, pr\u00e8s du t\u00e9l\u00e9phone. Il pourrait se lever, \u00e0 petits pas, longer le buffet. Entendre ses pantoufles glisser sur le sol. S\u2019incliner. Sa main gauche pinc\u00e9e sur le dossier d’une chaise le retient, le bras droit tendu tremble un peu, les jambes pli\u00e9es. Ne pas tomber. La cha\u00eene de la comtoise roule sur le tambour. Un poids monte, l’autre descend. La vie se moque de toi, Jean. Tu le sais. Apr\u00e8s toutes ces ann\u00e9es \u00e0 contenir des \u00e9motions qui auraient pu t’\u00e9chapper, te faire basculer, tanguer, te voil\u00e0 aujourd\u2019hui, viss\u00e9 \u00e0 un fauteuil, immobile, au-dessus du vide, ballott\u00e9 par le vertige.<\/p>\n\n\n\n
Ses grosses mains brunes attach\u00e9es \u00e0 l\u2019anse par le soleil qui les tient. Sous ses ongles, la terre qu\u2019elle fouille, l\u2019odeur des feuilles. Avant que la montagne avale le jour, Maria s\u2019en va remplir un arrosoir, faire sonner la fontaine couch\u00e9e au milieu du village, sur le zinc caboss\u00e9. Une pomme enfonc\u00e9e dans la poche de son gilet.<\/p>\n\n\n\n
Marguerite avance sur un chemin de pierre. Les cheveux nou\u00e9s, cach\u00e9s dans un petit chapeau en feutre brun. Aujourd\u2019hui encore, Argenton, il faut s’y rendre \u00e0 pied. Quitter Annot en passant derri\u00e8re le village, prendre le sentier qui s\u2019\u00e9loigne de la voie ferr\u00e9e, puis monter \u00e0 travers les gr\u00e8s, les bouleaux, les ch\u00e2taigniers. Monter. Marguerite est partie \u00e0 l’aube. Bien que l\u2019on soit en octobre, le soleil, \u00e0 midi, sera chaud. La pente est rude, le sac trop lourd. Elle ne charrie pas grand-chose pourtant avec elle. Juste de quoi tenir les mois qui pr\u00e9pareront l’hiver : deux robes de toile, un gilet, une blouse de travail, quelques sous-v\u00eatements et des chaussettes que sa m\u00e8re lui a tricot\u00e9es. Un petit muret la s\u00e9pare du vide. Marguerite tr\u00e9buche sur les bogues des ch\u00e2taignes. Ce sont les livres qui p\u00e8sent sur son \u00e9paule, les cahiers de conjugaison, de dict\u00e9es, les cahiers de grammaire, d\u2019arithm\u00e9tique, et puis les cahiers encore, aux lignes vierges, qu\u2019elle remplira jusqu\u2019\u00e0 No\u00ebl. Son \u00e9criture ronde, enfantine, pench\u00e9e vers l\u2019avant sur les carreaux Siey\u00e8s. Sa vie qui commence, Marguerite.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il est huit heures. Jean se tient assis pr\u00e8s de la comtoise. Le menton baiss\u00e9, la nuque raide, il imagine attraper le journal. Celui qui se trouve de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 de la pi\u00e8ce, sur la table basse, pr\u00e8s du t\u00e9l\u00e9phone. Il pourrait se lever, \u00e0 petits pas, longer le buffet. Entendre ses pantoufles glisser sur le sol. S\u2019incliner. Sa main Continuer la lectureautobiographies #02 | la vie de Jean<\/span>