{"id":54549,"date":"2021-10-18T01:39:03","date_gmt":"2021-10-17T23:39:03","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=54549"},"modified":"2023-04-25T18:11:58","modified_gmt":"2023-04-25T16:11:58","slug":"autobiographies-03-histoire-du-pacte","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/autobiographies-03-histoire-du-pacte\/","title":{"rendered":"autobiographies #03 | Le pacte du ch\u00eane"},"content":{"rendered":"\n
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Un jour il tuera la m\u00e8re. <\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n

Il reste fig\u00e9 par sa pr\u00e9sence. Ce sera leur secret. Le seul t\u00e9moin. Celui qui sait le mal qu\u2019elle lui inflige depuis l\u2019enfance. La crise de nerfs \u00e0 l\u2019ombre de ses branches, les cris de col\u00e8re, la rage contre cette injustice. Il a tout vu. Tout entendu. Le sourire goguenard et complice de la m\u00e8re envers le fr\u00e8re qui arbore d\u00e9j\u00e0 fi\u00e8rement son masque d\u2019indien. Les longues plumes cuivr\u00e9es, si amples qu\u2019elles se confondent avec la ramure pass\u00e9e de ce milieu d\u2019automne mille neuf cent-soixante-six.
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Oui l\u2019enfant rest\u00e9 fig\u00e9 attend maintenant chaque jour que les souvenirs d\u2019avant s\u2019effacent au pied de l\u2019arbre. Les joues empourpr\u00e9es de haine contre sa m\u00e8re. Une haine visc\u00e9rale et imm\u00e9diate. Profond\u00e9ment enfouie dans le sol, comme les racines de l\u2019arbre centenaire ou mill\u00e9naire, dit-on, tant le ch\u00eane semble porter des histoires d\u2019un autre temps. Il sait, de ce savoir ancestral propre \u00e0 son esp\u00e8ce, que l\u2019enfant, mains sur la bouche, r\u00e9prime un cri. Un cri de m\u00e9tal plant\u00e9 \u00e0 m\u00eame l\u2019\u00e9corce. Blessure p\u00e9n\u00e9trant dans une chair nouvelle, toute propre \u00e0 recevoir l\u2019horreur du pacte qu\u2019il passe avec lui-m\u00eame. Un jour il tuera la m\u00e8re. Il l\u2019a grav\u00e9 d\u2019un coup de couteau sec sur la couche ext\u00e9rieure du tronc, l\u00e0 o\u00f9 l\u2019arbre cro\u00eet en \u00e9paisseur et transporte la s\u00e8ve nourrici\u00e8re du mal qui vit au c\u0153ur du ch\u00eane.

Les pas de la m\u00e8re sur le chemin rouge de feuilles. Avec \u00e0 la main le masque de fille pour le fils au corps de fillette. Le mot de fils pr\u00e9c\u00e9dant toujours celui de fille. Fifi le fil de fer. Fifi la fifille \u00e0 sa maman. La toute puissance maternelle derri\u00e8re les mots qui humilient. Qui tuent le peu d\u2019amour qu\u2019il ressent encore pour elle. Elle ne voulait pas d\u2019un autre fils. Il le sait. Elle d\u00e9sirait une fille \u00e0 son image, une b\u00eate de somme, qui parle fort et ancien.
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Il a saccag\u00e9 le masque. C\u2019est toi qui l\u2019as voulu qu\u2019il a hurl\u00e9. Quand il a ferm\u00e9 ses l\u00e8vres, enfin, quand il a laiss\u00e9 le vacarme du ch\u00eane prendre le dessus sur lui, il a tout abandonn\u00e9. Il a arrach\u00e9 sa robe, il l\u2019a laiss\u00e9e \u00e0 ses pieds, avec sa peau \u00e0 d\u00e9couvert. Il la d\u00e9fiait du regard. Cette m\u00e8re qui esp\u00e9rait un autre enfant que lui. Ses yeux se sont remplis d\u2019une haine sauvage. Quelque part, au pied du ch\u00eane centenaire, un animal frappait un autre animal \u00e0 mort. D\u00e9chiquetait la peau morte du masque avec les dents. La m\u00e8re sentait ces chairs se d\u00e9chirer jusque dans la sienne. Crie, dis quelque chose, d\u00e9fends ta m\u00e8re. Use des douze ann\u00e9es de force accumul\u00e9es dans ses entrailles et d\u00e9fends-la donc ! Mais l\u2019autre fr\u00e8re n\u2019a pas boug\u00e9. Comme p\u00e9trifi\u00e9, il l\u2019a laiss\u00e9e en plein jour, dans la lumi\u00e8re tranchante qui mordait sa face enti\u00e8re. Il l\u2019a abandonn\u00e9e les mains pleines d\u2019images de lui, le pr\u00e9f\u00e9r\u00e9, qui rapetissait sur le chemin \u00e0 mesure qu\u2019il fuyait. Loin de la fureur de son petit fr\u00e8re.

Quelque chose a crev\u00e9 dans l\u2019air. Du c\u0153ur m\u00eame de l\u2019arbre. Elle l\u2019a senti. Elle s\u2019est retourn\u00e9e vers la maison. Rien ne bougeait. Elle s\u2019est mise \u00e0 marcher d\u2019un pas de somnambule. L\u2019autre fr\u00e8re guettait son mouvement par la fen\u00eatre. Elle est partie avec les fragments de masque qu\u2019elle avait \u00e0 la main. Une deuxi\u00e8me fois. Elle a fait face \u00e0 la maison. Elle y est entr\u00e9e, nue et d\u00e9pouill\u00e9e.

Sans m\u00eame la regarder, il s\u2019est approch\u00e9 de l\u2019arbre. Comme si tout \u00e9tait pr\u00e9vu, m\u00eame la mort de l\u2019amour. Il faisait sombre \u00e0 cause des branches touffues. Il a fait plusieurs fois le tour du tronc. La joue contre l\u2019\u00e9corce, il a sorti son opinel. Il aurait d\u00fb savoir que le sang fait plus de mal lorsqu\u2019il ne coule pas pour de vrai. Puis il a scell\u00e9 le pacte avec le ch\u00eane. Un jour il tuera sa m\u00e8re. Il l\u2019enfouira quelque part sous la terre, emm\u00eal\u00e9e dans les racines et rong\u00e9e par les vers ou la pourriture. <\/p>\n\n\n\n

\nhttps:\/\/soundcloud.com\/camille-chamsky-633573342\/histoire-du-pacte\n<\/div><\/figure>\n\n\n\n



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