Il est mort Aim\u00e9. Cirrhose. Il \u00e9tait ma\u00e7on-peintre-plombier. Il \u00e9tait g\u00e9n\u00e9reux avec la client\u00e8le, pudique avec sa famille. Pour faire s\u00e9rieux, il laissait d\u00e9passer de sa poche arri\u00e8re, un cahier d’\u00e9colier enroul\u00e9 et tass\u00e9 sur lui-m\u00eame. Aucun livre ou journal chez lui. Il notait phon\u00e9tiquement, comme il pouvait, les noms des clients, dessinait des sortes de sch\u00e9mas repr\u00e9sentant quelques travaux \u00e0 faire.
Chez lui, c’\u00e9tait un va-et-vient continuel. \u00c7a tenait aux copains, \u00e0 sa femme et leurs trois enfants, \u00e0 sa vieille m\u00e8re m\u00eame si celle-ci ne bougeait gu\u00e8re.. Le moulin \u00e0 paroles, c’\u00e9tait sa Kikki. Ronde comme une mappemonde, elle postillonnait beaucoup avec ses quatre ou cinq dents restantes, pleurait beaucoup, \u00e0 chaque bonne nouvelle surtout. A chaque fois pareil, \u00e7a pleurniche. Leurs deux filles ne se ressemblaient gu\u00e8re. L’a\u00een\u00e9e raisonnable, travaillait \u00e0 B\u00e9ziers chez une dame, la benjamine, un caract\u00e8re de chien, pr\u00e9parait un CAP de coiffure, le fils ador\u00e9, un autre Aim\u00e9 \u00e9tait encore un enfant assez teigneux. Faut dire qu’ Aim\u00e9 p\u00e8re rentrait tard, le plus souvent grognon, jargonnant et fin saoul. La m\u00e8re d’Aim\u00e9, vieille dame aveugle, petite et fine comme un couteau, menton sec en galoche sans l\u00e8vres, \u00e9tait habill\u00e9e tout de noir\u00a0: fichu, tricot, jupe longue, bas, souliers, tous noirs et lustr\u00e9s par quelques nourritures. \u00c9t\u00e9 comme hiver, on lui mettait toujours les pieds dans le foyer de l’imposante chemin\u00e9e cens\u00e9e chauffer toute la maison. Ainsi elle prenait moins de place. La maison leur appartenait depuis peu et ils en \u00e9taient tr\u00e8s contents.
Au rez de chauss\u00e9e, la salle \u00e0 manger avec chemin\u00e9e sur tout un pan de mur, table au centre, cuisine \u00e0 l’autre bout faisant face \u00e0 la chemin\u00e9e. Dans le coin \u00e0 gauche, deux portes ferm\u00e9es \u00e0 clef (sauf quand des visiteurs d\u00e9barquaient). L’une pour la salle de bain, l’autre pour les toilettes. C’est une fiert\u00e9 cette salle de bain, ces WC. Faut pas la salir. On fait pipi dehors ou dans la cave en terre battue, on se lave dans l’\u00e9vier. Il n’y avait pas de salon. Les chambres \u00e9taient \u00e0 l’\u00e9tage o\u00f9 je ne suis jamais all\u00e9e. Chez Aim\u00e9, une odeur \u00e2cre-douce de vieux chou m\u00eal\u00e9e de sueur nous enveloppait et persistait sur nous longtemps apr\u00e8s notre visite.
Un jour Kikki, pour allumer le feu, a utilis\u00e9 des gen\u00eats. Il a fallu r\u00e9veiller le mari. La maison br\u00fblait. Le mari a \u00e9t\u00e9 cherch\u00e9 ses copains. Ivres tous, ils sont mont\u00e9s sur le toit, ont fait la cha\u00eene avec des seaux d’eau qu’ils ont balanc\u00e9e par en-haut, dans le conduit de chemin\u00e9e. C’\u00e9tait une vraie panique. Lorsque le feu a \u00e9t\u00e9 circonscrit, on s’est aper\u00e7u que la M\u00e9m\u00e9 \u00e9tait encore dans la chemin\u00e9e, vaillante et tremp\u00e9e jusqu’aux os. On a bu un coup pour f\u00eater sa toilette.<\/p>\n\n\n\n
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Il est mort Aim\u00e9. Cirrhose. Il \u00e9tait ma\u00e7on-peintre-plombier. Il \u00e9tait g\u00e9n\u00e9reux avec la client\u00e8le, pudique avec sa famille. Pour faire s\u00e9rieux, il laissait d\u00e9passer de sa poche arri\u00e8re, un cahier d’\u00e9colier enroul\u00e9 et tass\u00e9 sur lui-m\u00eame. Aucun livre ou journal chez lui. Il notait phon\u00e9tiquement, comme il pouvait, les noms des clients, dessinait des sortes de sch\u00e9mas repr\u00e9sentant quelques travaux Continuer la lectureautobiographies #04 | le cahier d’Aim\u00e9<\/span>
Dans le cahier d’Aim\u00e9, il est fait mention de la Pension de Famille. Location au mois<\/em> ou \u00e0 la semaine<\/em> situ\u00e9e \u00e0 Lamalou-les-Bains. Il y avait fait quelques travaux d’am\u00e9nagement pour accueillir les curistes valides ou la famille rendant visite \u00e0 ceux-ci s’ils \u00e9taient en clinique. Il y a un portillon d’une couleur ind\u00e9finissable -un vert tirant sur le jaune- \u00e0 ouvrir pour acc\u00e9der \u00e0 une rang\u00e9e de plates-bandes rachitiques puis au long b\u00e2timent \u00e0 un \u00e9tage des ann\u00e9es 60.
Pass\u00e9 le grand hall sombre et ciment\u00e9, on distingue dans la p\u00e9nombre plusieurs portes identiques. On file au premier. M\u00eame constat. \u00c7a ressemble plus \u00e0 un couloir de prison qu’\u00e0 un lieu de vill\u00e9giature. Franchement, je me demande de quels travaux pr\u00e9cis\u00e9ment il a \u00e9t\u00e9 question. En ouvrant une porte au hasard, on y voit un lit sur lequel on pressent que nous allons nous y enfoncer illico, deux tables de nuit en m\u00e9tal fa\u00e7on h\u00f4pital mais repeintes en tra\u00een\u00e9es brun\u00e2tres, un coin toilettes avec lavabo et petite tablette en plastique blanc. Un mobilier tr\u00e8s succinct et rien pour les v\u00eatements hormis une tringle pendue au plafond \u00e0 ses extr\u00e9mit\u00e9s et qui traverse la pi\u00e8ce en diagonale. J’oubliais : un lino d\u00e9fra\u00eechi au sol et rien aux murs tapiss\u00e9s de petites fleurs d\u00e9fra\u00eechies aussi. En ouvrant une autre porte, une chambre \u00e0 l’identique. \u00c7a sent le moisi, l’h\u00e9b\u00e9tude, la rancoeur. Je ne sais pourquoi j’ai pens\u00e9 \u00e0 Ferdinand C\u00e9line et je me suis fait peur. L’ombre de C\u00e9line s’y promenait, je voyais un bout de son gilet effiloch\u00e9, sa main passer prestement sur les murs en pianotant, son sourire en coin et par en-dessous, attestant la mis\u00e8re. J’ai d\u00e9guerpi. J’ai eu la sensation que fouiller dans le cahier d’Aim\u00e9 \u00e9tait vou\u00e9 \u00e0 mal\u00e9diction.
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