{"id":54773,"date":"2021-10-18T09:00:00","date_gmt":"2021-10-18T07:00:00","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=54773"},"modified":"2021-10-20T14:56:26","modified_gmt":"2021-10-20T12:56:26","slug":"3-strange-fruit","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/3-strange-fruit\/","title":{"rendered":"autobiographies #03 | Strange Fruit"},"content":{"rendered":"\n

Quand il est parti j\u2019ai connu un arbre et je l\u2019ai aim\u00e9. Dans mes bras qui n\u2019en menaient pas large, j\u2019ai serr\u00e9 le vieil arbre; \u00a0sa peau contre ma joue, et son odeur je l\u2019ai connue.
Cet arbre qui se dressait au carrefour de la for\u00eat o\u00f9 je marchais chaque jour, il \u00e9tait l\u00e0 qui ne demandait rien. Comme poser au hasard son doigt sur une page du Livre; je le choisis. C\u2019\u00e9tait un ch\u00eane. Un vieux ch\u00eane d\u2019un f\u00fbt si \u00e9lev\u00e9 qu\u2019il eut \u00e9t\u00e9 impossible de se pendre \u00e0 l\u2019une de ses branches sans l\u2019aide d\u2019une \u00e9chelle. \u00c0 ses pieds des ramures se d\u00e9composaient. Vues d’en bas ses branches \u00e9taient, par contraste avec le ciel, d\u2019un noir profond quand l\u2019\u00e9corce \u00e0 hauteur d\u2019\u0153il formait une cro\u00fbte \u00e9paisse d’un brun vert de gris. \u00c0 chacun de mes passages je m’arr\u00eatais pour le toucher et lui parler. Il m’arriva de rebrousser chemin pour avoir oubli\u00e9 de le faire. Ce temps de pause au pied du vieux ch\u00eane devint, avec les mois, \u00a0gage de s\u00e9r\u00e9nit\u00e9 et, mes cheveux qui \u00e9taient tomb\u00e9s en une nuit marqu\u00e8rent les premiers signes d\u2019une repousse.
On me vit me tenir \u00e0 l’arbre.
On me vit l\u2019enlacer.
On me vit l’embrasser.
M\u2019avait on vu me d\u00e9shabiller pour le sentir contre ma peau? M’entendit-on lui murmurer des histoires de silence et de peur?
Je racontai un jour \u00e0 l\u2019arbre qu\u2019il arrivait que l’on voie des fruits pendus qui ne venaient pas d\u2019eux les arbres; des fruits rapport\u00e9s, lui racontai-je et, de loin, on les prend pour de vrais fruits: \u00ab\u00a0Southern trees bear a strange fruit Blood on the leaves and blood at the roots Black bodies swinging in the southern breeze Strange fruit hanging from the poplar<\/em> trees\u00a0\u00bb<\/em>. Je lui racontai ces hommes qui n’avaient plus de visages sous la paille et qui pourrissaient pendus aux branches. Je lui parlais d’Aline accroch\u00e9e \u00e0 la plus basse branche du pommier et sa t\u00eate ne tenait qu’\u00e0 un fil.
J’aurais honte de mes histoires, n\u2019avais-je pas su voir qu’il \u00e9tait lui l’arbre dans la longue fin de sa vie \u2014 ou mort d\u2019avant la mort. Certains arbres sont longs \u00e0 mourir, apprendrais-je, de grands arbres qui ne tombent pas aussit\u00f4t qu\u2019ils meurent, apprendrai-je. Ils restent debout des d\u00e9cennies. Manne pour les oiseaux et les insectes leur mort est source de vie.
Lui l’arbre, oserai-je dire mon arbre, n’\u00e9tait pas tout \u00e0 fait mort, des feuilles au fa\u00eetage des branches persistaient. \u2014 Tu es certes presque mort mais tu te tiens debout, en cela nous sommes proches. Veux-tu veiller sur moi? demandai-je au vieux ch\u00eane.
Une autre fois je lui racontai comment mon p\u00e8re qui respirait par un trou creus\u00e9 dans sa gorge \u2014 avait-il lui l’arbre, jamais eu de p\u00e8re ? \u2014 \u00e9tait mort. Mon p\u00e8re n\u2019a soudain plus boug\u00e9 et aucun souffle n\u2019est plus sorti du trou par o\u00f9 il respirait, le bruit que faisait sa poitrine a cess\u00e9, ai-je racont\u00e9 \u00e0 l’arbre. Quand il est parti \u2014 on dit pour les morts qu\u2019il s\u2019en vont\u2014, le figuier de son jardin est tomb\u00e9 foudroy\u00e9, le plus incroyable, c’est que cinq ans plus tard le figuier porte de beaux fruits. il s’est relev\u00e9 de sa mort. Une mort pour une vie lui, dis je. Mon histoire est vraie, tu peux me croire.
Plus tard je lui parlais du ch\u00eane de Clavette, un ch\u00eane vert remarquable il vit toujours au bord d\u2019une route crayeuse entour\u00e9e de champs de tournesols. Je n’\u00e9tais qu’une enfant il \u00e9tait notre phare. Nous partions pour toujours charg\u00e9s de vivres. Nous choisissions chacun une branche et nous vivions l\u00e0 (pour toujours) jusqu’au cr\u00e9puscule. Mes plus belles vacances je les passais dans l’arbre de Clavette, racontai-je au vieux ch\u00eane. Puis je lui parlai des arbres de D\u00fcrer et de ceux de Wyeth… d’une peupleraie o\u00f9 j’avais film\u00e9 un homme qui criait, de cet arbre dont on entendait battre le c\u0153ur \u2014comme tu entends la mer dans une conque\u2014, et d’un banian o\u00f9 chantaient des mots de papiers qui donnaient vie aux morts… <\/p>\n\n\n\n

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