Au milieu du parc, en bordure du sentier, il est un grand h\u00eatre roux au tronc large et massif. Sous les frondaisons, s’enlacent couples, lisent et r\u00eavent promeneurs, \u00e9tendus sur le sol sec. L\u2019\u00e9t\u00e9 l\u2019ombre y est large est fra\u00eeche. L\u2019hiver l\u2019air y est dense. Le tronc d\u00e9gage des effluves ti\u00e8des. Ses racines prosp\u00e8rent, s\u2019avancent, perforent les terres de la ville de Sceaux, ou serait-ce celles de Bourg-la-Reine ? Il est des racines solides et m\u00fbres, profondes, qui ignorent villes et fronti\u00e8res.<\/p>\n\n\n\n
Il dit. Le temps est long et le vent s\u00fbr. Et toujours l’eau s’en vient qui tombe ou qui s’\u00e9l\u00e8ve. <\/em>La s\u00e8ve circule sous l’\u00e9corce, en succion lente et r\u00e9guli\u00e8re. Il dit. Respire et vis et ne t’agite trop. La vie est rare, le temps est long et le vent s\u00fbr, l’air \u00e9lectrique<\/em>. <\/p>\n\n\n\n Des silhouettes \u00e9ph\u00e9m\u00e8res assises, debout, \u00e9tendues dont les poitrines se soul\u00e8vent. Sous les frondaisons, une vie subreptice, un jeu d’ombres chinoises. Apparitions, disparitions. Le bruit de la bouteille que l’on d\u00e9bouche et du liquide clair qui s’\u00e9coule dans la gorge. Sous les frondaisons, d\u00e9glutissent, aiment et sanglotent, des \u00eatres aux membres courts, aux doigts fins et d\u00e9li\u00e9s, avortons de racines. <\/p>\n\n\n\n Il dit. Le temps est long et le vent s\u00fbr. G\u00e2cher de l’eau ainsi insulte la mis\u00e8re<\/em>. De larges feuilles rouges aux saillantes nervures pars\u00e8ment le sol humide. Il dit. L’hiver vient que suivront le printemps, l’\u00e9t\u00e9 et l’automne, et puis l’hiver encore.<\/em> Par endroit les racines ondulent et soul\u00e8vent la terre. La courbure d’une nuque enveloppe le bois. Parmi les feuilles, les cheveux blonds ruissellent.<\/p>\n\n\n\n Les lyc\u00e9ens rient, courent et s’\u00e9gaillent. Les corps menus sautillent dans le parc vaste, traversent l’ombre et dorent au soleil. Des gazouillis d’oiseaux et des froissements d’ailes. De petits c\u0153urs pulsent, s’\u00e9miettent, chavirent et se recollent pour se briser encore. L\u00e8vres et abeilles butinent.Tout \u00eatre est un moineau pour le grand h\u00eatre roux.<\/p>\n\n\n\n Sous les frondaisons tout passe. Rien ne pousse. L’ombre y est large et fra\u00eeche. Il dit. Le temps est long et le vent s\u00fbr.<\/em> Qui trop palpite s’\u00e9puise.<\/em> Le printemps s’ach\u00e8ve ou est-ce l’\u00e9t\u00e9 d\u00e9j\u00e0 ?<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Au milieu du parc, en bordure du sentier, il est un grand h\u00eatre roux au tronc large et massif. Sous les frondaisons, s’enlacent couples, lisent et r\u00eavent promeneurs, \u00e9tendus sur le sol sec. L\u2019\u00e9t\u00e9 l\u2019ombre y est large est fra\u00eeche. L\u2019hiver l\u2019air y est dense. Le tronc d\u00e9gage des effluves ti\u00e8des. Ses racines prosp\u00e8rent, s\u2019avancent, perforent les terres de la Continuer la lectureautobiographie #03 | frondaisons<\/span>