Elle avait cette image, toujours avant de dormir, une sorte de film, aux couleurs pass\u00e9es, comme un enregistrement ancien, dans lequel elle descendait des marches, seule, elle ne savait pas d\u2019o\u00f9 elle venait, elle descendait ces marches en colima\u00e7on, en fer, blanc, et elle arrivait dans un jardin, l\u2019herbe y \u00e9tait folle et verte. Ses r\u00eaves en avaient la couleur. Un vert tendre et fort, un vert \u00e0 l\u2019odeur ent\u00eatante. Dans ce r\u00eave, elle descendait les marches une \u00e0 une, sa main suivait une poutre qui tenait l\u2019escalier. Il n\u2019y avait pas de rampe. Elle descendait lentement mais ne s\u2019agrippait pas, elle descendait lentement et sa main suivait sa trajectoire, elle ne la guidait pas, elle passait lentement sur cette poutre, comme une caresse indolente. Sa descente \u00e9tait l\u00e9g\u00e8re, volait-elle ? Elle ne sentait pas les marches sous ses pieds nus. Elle ne portait pas de chaussures dans cette vision, qui la hantait, chaque soir. Elle continuait sa descente, elle ne fr\u00e9missait pas, elle ne ressentait rien, elle n\u2019avait pas froid. Elle n\u2019avait pas chaud non plus. Elle descendait lentement, elle descendait. L\u2019escalier semblait s\u2019\u00e9tirer sous ses pas. Les marches \u00e9taient blanches, sa tenue aussi. Elle portait une robe blanche, une chemise de nuit, une robe blanche et ample et ses pieds \u00e9taient nus. Elle descendait les marches lentement, une d\u00e9marche c\u00e9r\u00e9monieuse, elle ne savait pas ce qui se c\u00e9l\u00e9brait. Elle descendait toujours, ne s\u2019arr\u00eatait jamais de descendre. Elle distinguait au fur et \u00e0 mesure quelques fleurs sauvages qui parsemaient l\u2019herbe, des touches de blanc, de jaune, de parme, des fleurs sans parfum ou alors c\u2019est l\u2019odeur de l\u2019herbe mouill\u00e9e qui le masquait. Elle descendait toujours, l\u2019herbe \u00e0 ses pieds \u00e9tait touffue mais le jardin \u00e9tait \u00e9troit, \u00e9troitement coinc\u00e9 entre ces escaliers qui n\u2019en finissaient pas et des murs en terre grise. Quelque chose semblait l\u2019y attendre, en bas. Le jardin n\u2019\u00e9tait pas vide, il y avait une pr\u00e9sence perceptible. Le film s\u2019arr\u00eatait l\u00e0. Il reprenait chaque nuit, elle creusait les images de ses yeux, elle cherchait \u00e0 le faire durer plus longtemps, chaque soir, une qu\u00eate nouvelle, d\u2019abord les m\u00eames impressions et sensations, qu’elle essayait de tenir plus longtemps, de ralentir, de figer pour avoir le temps d’appr\u00e9hender chacun des motifs de ces choses mentales, de les m\u00e9moriser et d’y d\u00e9celer un d\u00e9tail qui lui aurait \u00e9chapp\u00e9. Elle semblait alors les d\u00e9couvrir pour la premi\u00e8re fois. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle avait cette image, toujours avant de dormir, une sorte de film, aux couleurs pass\u00e9es, comme un enregistrement ancien, dans lequel elle descendait des marches, seule, elle ne savait pas d\u2019o\u00f9 elle venait, elle descendait ces marches en colima\u00e7on, en fer, blanc, et elle arrivait dans un jardin, l\u2019herbe y \u00e9tait folle et verte. Ses r\u00eaves en avaient la couleur. Continuer la lecture#L10 | tentative d’\u00e9puisement d’une vision<\/span>