Le train est d\u00e9j\u00e0 parti vers une autre gare et je ne me souviens d\u00e9j\u00e0 plus de mon arriv\u00e9e dans le vent frais du matin. Sur le parvis, le silence. Il est six heures du matin, tu me tiens la main. Nous ne nous sommes jamais rendus jusqu\u2019ici en train, tous les deux. Je demande dans combien de temps on arrive. Les rues endormies sont immenses. Je passe d\u2019une main \u00e0 l\u2019autre, gauche, droite, droite, gauche, impatiente. Un manteau trois quart rouge sans doute. Celui des photos de l\u2019album.<\/p>\n\n\n\n
Le ciel est clair, le trajet ennuyeux. Aucune borne \u00e0 sauter, jeux \u00e0 escalader, banc o\u00f9 s\u2019asseoir. S\u2019arr\u00eater sur le bord du trottoir, faire halte pour boire \u00e0 la fontaine en pierre. L\u2019ourlet des socquettes blanches s\u2019enroule vers la cheville. Regard boudeur. Avais-je froid ? C\u2019\u00e9tait le d\u00e9but de l\u2019\u00e9t\u00e9. Le d\u00e9but des grandes vacances. Il n\u2019y a aucun bruit, ni voiture, ni passant, aucun \u00e9change entre nous. Le souvenir a effac\u00e9 les paroles, reste les rues grises nimb\u00e9es de la p\u00e2leur du matin et nos deux silhouettes. Moi, devant toi.<\/p>\n\n\n\n
Je cours. Je suis fatigu\u00e9e et je cours. Atteindre le coin de la rue, revenir, repartir, attendre pour ne pas le perdre. Ne reconna\u00eetre ni les fa\u00e7ades ni le nom des rues, pourtant\u2026 la clochette suspendue au portail bleu, comme un rep\u00e8re de mi-chemin\u2026. Les limites du jardin \u00e9taient mes fronti\u00e8res. Jamais au-del\u00e0. Des parterres de fleurs au verger, du poirier au ruisseau, franchir le pont, se cacher derri\u00e8re les troncs. Aucune envie d\u2019explorer hors des murs. \u00c9tait-ce interdit ?<\/p>\n\n\n\n
La fa\u00e7ade, enfin, reconnaissable au grand portail en bois \u00e0 deux battants. La peinture est \u00e9caill\u00e9e d\u2019avoir tant v\u00e9cu. Attendre le temps que je m\u2019impatiente. Frapper quelques coups de heurtoir, d\u00e9guster une figue cueillie aux branches \u00e9chapp\u00e9es du jardin. Puis ne plus attendre. De nos doigts poisseux, pousser les larges panneaux de bois d\u00e9voilant l\u2019escalier du jardin. Clac, clac, clac ! Les pas d\u00e9valent les marches de pierre jusqu\u2019aux amarantes et reines marguerites chamarr\u00e9es. Lancer des gravillons contre les volets encore ferm\u00e9s du premier \u00e9tage. S\u2019asseoir au creux du banc de pierre et attendre le r\u00e9veil des oiseaux.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Le train est d\u00e9j\u00e0 parti vers une autre gare et je ne me souviens d\u00e9j\u00e0 plus de mon arriv\u00e9e dans le vent frais du matin. Sur le parvis, le silence. Il est six heures du matin, tu me tiens la main. Nous ne nous sommes jamais rendus jusqu\u2019ici en train, tous les deux. Je demande dans combien de temps on Continuer la lectureautobiographie #01 | images int\u00e9rieures<\/span>