{"id":57420,"date":"2021-11-10T12:47:57","date_gmt":"2021-11-10T11:47:57","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=57420"},"modified":"2021-11-10T13:11:36","modified_gmt":"2021-11-10T12:11:36","slug":"autobiographies-02-galeries-deffaces","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/autobiographies-02-galeries-deffaces\/","title":{"rendered":"autobiographies #02 | galeries d’effac\u00e9s"},"content":{"rendered":"\n
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Cr\u00e9dit photo: Francesca Woodman, From Space, 1976 \u00a9 Betty and George Woodman NB: No toning, cropping, enlarging, or overprinting with text allowed.<\/em><\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n

L\u00e9once lave les corps, les sols, respire les \u00e2mes. Elle lange change manipule. On dit qu\u2019elle est travailleuse efficace. Ses mains habiles savent taire l\u2019inqui\u00e9tude des corps en d\u00e9cr\u00e9pitude. Employeur, client, patient. Elle poss\u00e8de la voix qui calme.
Active. Elle marche, \u00e9paules vo\u00fbt\u00e9es. Silhouette grise s\u2019estompe dans le petit matin. Accourt aux besoins. L\u00e9once qu\u2019ils usent usent usent.
Sa bont\u00e9 s\u2019efface. Trop. D\u2019injonctions, poids, responsabilit\u00e9. L\u2019autour pas assez grand
pour \u00e9merger. Elle dispara\u00eet, doucement.<\/p>\n\n\n\n

La nuit, il cherche. Il sort et cherche. Met son manteau de cuir noir. Il sent l\u2019eau de Cologne. Ses lieux de pr\u00e9dilection : des centres de vacances et de loisirs avec h\u00e9bergement. Sans parents. Les animateurs sont plus incons\u00e9quents.
Le soir, ils s\u2019amusent. Lui, cherche. Profite de leurs rires lointains, couch\u00e9s. Il cherche et trouve. Il est \u00e9quip\u00e9. Une lampe torche. Un pantalon desserr\u00e9. Silencieux. Il parcourt les petites filles. Il d\u00e9shabille leur sommeil. Laisse un go\u00fbt de terre. En bouche.
Ils effacent les petites filles et repart.<\/p>\n\n\n\n

Ouvrier, il aimait son m\u00e9tier. Amput\u00e9, il vit \u00e0 la marge. En effacement. Dans son camion. Sans chauffage l\u2019hiver il qu\u00eate l\u2019h\u00e9bergement. Chez des voisins, chez des copains. Des doigts manquants. Des douleurs nomm\u00e9s fant\u00f4mes. Comme si rien, comme si elles n\u2019existaient pas. Le patron n\u2019avait pas pay\u00e9 l\u2019assurance. En salle d\u2019attente il a attendu attendu attendu. Jusqu\u2019au point de rupture et \u00e0 l\u2019impossibilit\u00e9 de raccommoder. Un camion, un chien, seuls \u00e0 attendre. <\/p>\n\n\n\n

Elle n\u2019existe qu\u2019ici. Derri\u00e8re son comptoir. Elle vend, presse et cigarette. Petite, menue, sourire accueillant. Aucun son superflu. Souffle en suspension. Disponible. On peut la croiser chaque jour sans l\u2019entendre.  Et si la discr\u00e9tion provoquait l\u2019invisibilit\u00e9 ?<\/p>\n\n\n\n

Tik tok, c\u2019est l\u2019application dans laquelle elle plonge, jour\/nuit. Elle compare. Elle admire. Ce qu\u2019elle n\u2019a pas. Elle se perd et s\u2019op\u00e8re en changement
travestissement. Qu\u2019on ne reconnaisse pas sa peau. Surtout pas. Ses cheveux changent de couleur avec l\u2019incertitude des pas. D\u00e9sarroi de ne pas savoir de quel ventre
s\u2019extraire. Elle se r\u00eave amoureuse, cajol\u00e9e. Chrysalide. Recommencement.
Elle se vit branch\u00e9e. Elle sourit faussement.
Ils ont des attentes. Elle r\u00e9pond. Sans joie.
Faire mine que son corps n\u2019est rien. Objet encombrant. Pos\u00e9 l\u00e0.
Ils ont pris, maintenant elle donne. Les mains touchent et souillent.
Elle se vit autre et tente d\u2019effacer.<\/p>\n\n\n\n

J Hendrycks<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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