{"id":57785,"date":"2021-11-15T09:30:03","date_gmt":"2021-11-15T08:30:03","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=57785"},"modified":"2021-11-16T10:41:04","modified_gmt":"2021-11-16T09:41:04","slug":"autobiographies-09-le-couloir-de-lamour","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/autobiographies-09-le-couloir-de-lamour\/","title":{"rendered":"autobiographies #09 | le couloir de l\u2019amour"},"content":{"rendered":"\n

Les mots, les mots \u00e9crits, les mots \u00e9crits dans les carnets, les carnets reli\u00e9s, les cahiers agraf\u00e9s, les blocs \u00e0 spirale, tous les mots inscrits dans ce fatras de papiers sont la cl\u00e9. Le passe ouvrant \u00e0 tous les personnages, tous les lieux, toutes les pi\u00e8ces. Un long couloir distribuant une infinit\u00e9 de chambres transform\u00e9es en bureaux minimalistes. Une table, une lampe, une chaise, de quoi \u00e9crire, une ramette de papier. Plus tard aussi, une table, une chaise, une tour, un clavier, un \u00e9cran. Plus tard encore, une table, une chaise, un ordinateur portable, une tablette, qu\u2019importe. Il y a foule \u00e0 pr\u00e9sent dans ce couloir semblable \u00e0 celui que Le Clezio traversait quand il habitait sur le port de Nice passant de personnages en personnages et de lieux en lieux. Comme si les portes des pi\u00e8ces diff\u00e9rentes \u00e9taient closes, les personnages, hors lieux, errent en masse dans le couloir. Hors sols, ils se pressent et suffoquent dans le mauvais r\u00eave dont nul ne sort indemne. Il est trop tard pour remettre de l\u2019ordre, retrouver chacun en son lieu, chaque lieu \u00e0 sa place. Il n\u2019est plus temps. Antoine, sur une terrasse face \u00e0 la mer, attend de ne plus vivre \u00e0 l\u2019heure qu\u2019il a choisie. Cl\u00e9ment, h\u00e9ritier de la maison de son ami, apprend \u00e0 reconna\u00eetre les oiseaux. L\u2019\u00e9tang de la fiction devient le lieu o\u00f9 je marche l\u00e0 o\u00f9 mon personnage amoureux conduit celle qu\u2019il aime. Et celle que j\u2019aime vient \u00e9crire l\u00e0 o\u00f9 j\u2019imaginais en vain que l\u2019on pouvait \u00e9crire la fin d\u2019un roman sans fin. Une table, une chaise, de quoi \u00e9crire. Si toutes les pi\u00e8ces se valent, les traverser est un voyage en soi-m\u00eame tel un r\u00eave dont je suis tous les \u00e9l\u00e9ments. Epuiser les mises en sc\u00e8ne de soi, passer de pi\u00e8ces en pi\u00e8ces, se tra\u00eener d\u2019un personnage l\u2019autre, jouer m\u00eame \u00e0 \u00e9crire n\u2019est-ce pas divaguer pour rien ? Tourisme nombrilique craignant le naufrage. Priv\u00e9s d\u2019autrui, sans air, sans autres qu\u2019eux m\u00eames, les passagers du couloir sont prisonniers de leur chaos. Ils y resteront. Les deux seuls survivants avaient eu le temps de fuir, de changer de couloir, sans cl\u00e9, sans franchir de porte, sans chaise, sans table,sans crainte du temps. Ils s\u2019\u00e9taient simplement murmur\u00e9 leur nom, comme on se prend par la main.<\/p>\n\n\n\n

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