Sur une chaise haute au comptoir de bois sombre, elle attend. Elle conna\u00eet le temps de son attente, long parfois, toujours d\u00e9fini. L’horaire du chemin de fer est pr\u00e9cis. Des lampes aux globes verts, vitreux et d\u00e9polis, suinte une lumi\u00e8re gluante qui a du mal \u00e0 trouver sa voie dans l’\u00e9paisseur de l’air ambiant. Tout le d\u00e9cor est impr\u00e9gn\u00e9 de morosit\u00e9. La mine du serveur. Les chopes aux logos us\u00e9s. La rare client\u00e8le aux \u00e9paules vo\u00fbt\u00e9es. Les murs o\u00f9 l’on distingue \u00e0 peine les bouteilles. Les photos de troph\u00e9es, d’hommes en chaussettes hautes et en maillots criards. La gloire footballistique est la seule chose qui reste. Des bleus de travail survivent peut-\u00eatre encore dans les tiroirs des habitu\u00e9s du buffet de la gare. Ils boivent sans attendre, v\u00eatus de surv\u00eats, de jeans, de mauvaises baskets. Personne d’autre \u00e0 part elle ne va prendre le train.<\/p>\n\n\n\n
On lit avec les yeux, mais les mains sont les ma\u00eetresses du jeu. Ouvrir un tiroir \u00e0 petite fa\u00e7ade mais grande profondeur, pousser et feuilletter des fiches de bristol cartonn\u00e9es trou\u00e9es en bas et retenues par une tige m\u00e9tallique qui emp\u00eache de les enlever. Repousser le tiroir, ouvrir celui d’\u00e0 c\u00f4t\u00e9, la pi\u00e8ce n’est remplie que de casiers de m\u00eames dimensions, tirer les tiroirs en bois, consulter les fiches us\u00e9es aux bords, la pi\u00e8ce est toute de bois clair, clair et vernis, le parquet crie, lambris aux murs, silence et chuchotements, les fa\u00e7ades des tiroirs des casiers sont munies de petites \u00e9tiquettes portant, ordonn\u00e9es, des lettres de l’alphabet. Le plafond est une verri\u00e8re d’o\u00f9 diffuse doucement une lumi\u00e8re z\u00e9nithale et tamis\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n
Dans l’abside de la cath\u00e9drale, les vitraux sont plus bleus qu’ailleurs. Des taches jaune, blanc, rouge, dessinent des figures o\u00f9 ceux qui s’y connaissent peuvent lire la Bible, l’histoire, le monde. C’est un bleu pas couleur ciel, c’est un bleu plus profond que le ciel, c’est un bleu nuit et lumi\u00e8re \u00e0 la fois. Il y a m\u00eame un peu de vert. Et les vitraux s’\u00e9lancent dans leur cadre de pierre, et la nuque se raccourcit, et les yeux s’\u00e9carquillent, la bouche s’arrondit.<\/p>\n\n\n\n
Je ne publie qu'aujourd'hui mes premiers textes \"d'autobiographie\". Je monte dans le train avec d\u00e9lice, toutes ces propositions en ligne, tous ces textes \u00e0 lire...\n\n<\/pre>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Sur une chaise haute au comptoir de bois sombre, elle attend. Elle conna\u00eet le temps de son attente, long parfois, toujours d\u00e9fini. L’horaire du chemin de fer est pr\u00e9cis. Des lampes aux globes verts, vitreux et d\u00e9polis, suinte une lumi\u00e8re gluante qui a du mal \u00e0 trouver sa voie dans l’\u00e9paisseur de l’air ambiant. Tout le d\u00e9cor est impr\u00e9gn\u00e9 de Continuer la lectureautobiographies #01 |\u00a0trois couleurs verre<\/span>