En descendant les marches du m\u00e9tro, on l\u2019aper\u00e7oit assis, son vieil imper battant ses flancs maigres, le visage \u00e9maci\u00e9, la barbe grise, longue, la bouche agit\u00e9e et deux yeux incroyablement vivants. Il a l\u2019air d\u2019un fou. De son verbe psalmodi\u00e9, aucun vocable de connu, pourtant si le passant press\u00e9 s\u2019arr\u00eate, et lui demande des nouvelles de sa sant\u00e9, ses yeux parlent, remercient, sa bouche \u00e9gr\u00e8ne des mots incompr\u00e9hensibles dans un chamarr\u00e9 de langues d\u2019ailleurs, tout son corps participe, il se l\u00e8ve, prend les mains du passant, s\u2019incline pour mieux accompagner l\u2019importance du moment.
Don Quichotte du m\u00e9tro parisien, il se tient l\u00e0 tel le chevalier \u00e0 la triste figure. Velours de sons gutturaux, syllabes claqu\u00e9es, murmures chant\u00e9s, yeux expressifs, il accepte le billet tendu en souriant et de sa poche tire un morceau de cuir tann\u00e9, patin\u00e9, qu\u2019il gardait comme un talisman. Don contre don.
Jour de pand\u00e9mie. Il marche le long des rues quasi d\u00e9sertes, la d\u00e9rogation de sortie au fond de sa poche. Les seuls passants qu\u2019il croise changent de trottoir ou, arriv\u00e9s \u00e0 sa hauteur, regardent leurs pompes ou tournent la t\u00eate.
Lui, t\u00eate haute, casquette de biais, continue de sourire \u00e0 chacun dans un acte d\u2019ultime bravoure. R\u00e9bellion.
Rame de m\u00e9tro de banlieue de Tokyo. Visages pench\u00e9s sur le smartphone, tapotant ou dormant\u2026
Seule une jeune fille impudique (selon les crit\u00e8res nippons) essaie de cacher sa col\u00e8re. Que vient-elle de vivre pour qu\u2019elle enfreigne ainsi le code de d\u00e9cence qui r\u00e9git les lieux publics au Japon. Ne jamais laisser ses sentiments, ses \u00e9motions passer la barri\u00e8re du visage. Ne pas importuner autrui avec ses joies, ses peines.
Mais quoiqu\u2019elle fasse, \u00e7a d\u00e9borde. Elle serre les poings fort, croise les bras en camisole, elle veut contenir, endiguer. Le flot de col\u00e8re n\u2019attend que la br\u00e8che pour jaillir. Quelqu\u2019un s\u2019assoit \u00e0 c\u00f4t\u00e9 d\u2019elle et \u00e7a explose. Finie la d\u00e9cence japonaise !
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En descendant les marches du m\u00e9tro, on l\u2019aper\u00e7oit assis, son vieil imper battant ses flancs maigres, le visage \u00e9maci\u00e9, la barbe grise, longue, la bouche agit\u00e9e et deux yeux incroyablement vivants. Il a l\u2019air d\u2019un fou. De son verbe psalmodi\u00e9, aucun vocable de connu, pourtant si le passant press\u00e9 s\u2019arr\u00eate, et lui demande des nouvelles de sa sant\u00e9, ses yeux Continuer la lectureautobiographies #02 | don contre don<\/span>