{"id":58747,"date":"2021-11-23T14:00:30","date_gmt":"2021-11-23T13:00:30","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=58747"},"modified":"2021-11-23T15:29:39","modified_gmt":"2021-11-23T14:29:39","slug":"autobiographies-04-carnet-chiffre","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/autobiographies-04-carnet-chiffre\/","title":{"rendered":"autobiographies #04 |\u00a0carnet chiffr\u00e9"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Un chiffre : 18 (num\u00e9ro d\u2019appel et de naissance)
Une couleur : Rouge
Quelques mots de vocabulaire encore en bouche : brigade\/ ordinaire\/foyer\/gymnase\/remise\/lances\/ grande \u00e9chelle\/d\u00e9caler\/ premier secours\/Alerte\/ Chef d\u2019agr\u00e8s, de groupe, de site\/Combustion\/ D\u00e9part\/Menace\/ S\u00e9curit\u00e9\/Stationnaire\/ Victime\/ Secours d\u2019urgence aux personnes\/ Triage\/ Lutte\/<\/p>\n\n\n\n

Les lieux en m\u00e9moire se sont impos\u00e9s. Il a fallu rechercher les adresses, les bouts de sensations, souvenirs. Se d\u00e9placer entre. Maturer. Avec contorsion.
F\u00e9brile, d\u00e9rouler les lieux. Chercher, voir appara\u00eetre les cartes, des photos d\u2019endroits transform\u00e9s, de l\u2019ext\u00e9rieur, \u00e0 distance. Envie de s\u2019y rendre. D\u00e9ception d\u2019\u00eatre trop loin.
Et puis, a-t- on envie de pousser les portes m\u00e9morielles ?
Un carnet d\u00e9mat\u00e9rialis\u00e9. \u00c9parpill\u00e9 dans les strates volubiles d\u2019internet qui donnent les r\u00e9ponses. Oubli\u00e9es celles qui comptent.
On oublie de noter pour l\u2019apr\u00e8s.
Je n\u2019ai jamais chang\u00e9 de num\u00e9ro. Une superstition. J\u2019ai tellement chang\u00e9 de lieu d\u2019habitat. Si quelqu\u2019un veut, il me retrouvera. Ai-je envie d\u2019\u00eatre retrouv\u00e9 ?
\u00c9trange paradoxe de celle qui veut sans cesse changer (fuir ?) et pour autant s\u2019ancrer. Propri\u00e9taire, j\u2019ai maintenant un carnet d\u2019adresse volants mais stables, des endroits que l\u2019on foule souvent, des autres que l\u2019on visite. Stabilit\u00e9 relative mais ancrage.<\/p>\n\n\n\n

Puis on revient \u00e0 l\u2019avant.
Vous \u00eates en Ile de France.
Casernes. Centres de secours. Brigade de sapeurs-pompiers de Paris.
En r\u00e9gion parisienne, les pompiers sont militaires. Une caserne \u00e0 ses pompiers, son fonctionnement et son vocabulaire propre. Comme chaque corps de m\u00e9tiers, elle \u00e9pouse les courbes d\u2019une langue qu\u2019on ne questionne plus. Ici la famille est enrob\u00e9e dans l\u2019espace. On vit caserne, on pense caserne. On est famille, enfants de pompiers, de militaires. Subtilit\u00e9 de peu qui fait l\u2019adulte devenue.<\/p>\n\n\n\n

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12 rue Philippe-de-Girard, 75010 Paris
Plus vieille caserne de pompiers de la ville de Paris. Devenu fili\u00e8re mode et luxe, incubateur et acc\u00e9l\u00e9rateur de transition \u00e9cologique dans le monde moderne.
Paris dixi\u00e8me, entre deux gares. Petite fille, je longe les chemins de fer. Paris gris. Je suis citadine. A cette \u00e9poque, je ne savais pas qu\u2019un ailleurs vert \u00e9tait possible, au quotidien. L\u2019appartement est enfilade. La nuit, les sonneries s\u2019\u00e9chappent dans l\u2019appartement. Aucuns filtres. Tous les d\u00e9parts sonnent d\u00e8s lors que la garde est entam\u00e9e. Un nombre de coups d\u00e9signent le camion et la probable alerte. Les gardes durent quarante-huit heures. Je ne crois pas avoir \u00e9t\u00e9 d\u00e9rang\u00e9e par le bruit. Adulte, je fuis le vacarme. Nous habitons le dernier \u00e9tage et j\u2019ai peur des voleurs qui grimperaient aux fen\u00eatres. Je les vois \u00e9quip\u00e9s de baudriers se hissant vers le ciel, et ma chambre. La peur avale toutes les incoh\u00e9rences. De longs escaliers en bois \u00e0 grimper. Au milieu, une longue perche traversant les \u00e9tages, encag\u00e9e pour descendre rapidement au camion. Je me suis toujours demand\u00e9 si une chute \u00e9tait d\u00e9j\u00e0 arriv\u00e9e. Un pompier tomb\u00e9, \u00e9cras\u00e9. Loup\u00e9 l\u2019acier. La jambe qui ne s\u2019enroule pas compl\u00e8tement. Le bras qui ne s\u2019imbrique pas rond.<\/p>\n\n\n\n

Chaque caserne \u00e0 ces sp\u00e9cificit\u00e9s, mais les feux onmipressent l\u2019action, s\u2019infiltrent poreux, peureux.
Le feu cr\u00e9pite, cram\u00e9s, brul\u00e9s les branches, les chairs. Bouillie. Reste l\u2019os. La peau doit reconstruire ou mourir. Les b\u00e2timents claquent, les mannequins en feu sont une arm\u00e9e \u00e0 l\u2019agonie. Je r\u00e9cup\u00e8re les tee-shirts rescap\u00e9s. Feux de for\u00eats, d’entrep\u00f4ts, d\u2019appartements. Celui de l\u2019immeuble d\u2019en face. Trois enfants morts. Un soir apr\u00e8s l\u2019\u00e9cole je rentre et voit les flammes. Et puis j\u2019entends les chuchotements. Trois enfants. Une friteuse pendant la sieste. Une m\u00e8re chez la voisine ne remontera pas \u00e0 temps, pas avant. Enferm\u00e9s dans leur chambre. Pour la s\u00e9curit\u00e9. Br\u00fbl\u00e9s.
L\u2019enfance en feu. Je vis avec le feu. L\u2019odeur de suie, les bottes qui claquent et laissent des marques noires. Ne pas \u00e9touffer la moquette, ne pas s\u2019\u00e9touffer, ne pas manquer d\u2019air sain.
Je grandis avec le feu et le rappel de mon voisin de palier devenu symbole. Un toit en flamme s\u2019effondre. Br\u00fbl\u00e9. Je n\u2019aime toujours pas les flammes. M\u00eame des barbecues.
On ne peut ni d\u00e9naturer ni relaxer avec le feu. On s\u2019en sort ou pas.
Cette caserne c\u2019est aussi le CP, un ma\u00eetre gentil (le seul): ses images et ses livres en offrande.
Et puis une naissance, et puis un d\u00e9m\u00e9nagement. Num\u00e9ro 3 de ces 7 ann\u00e9es.<\/p>\n\n\n\n

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49 Rue de la Commune de Paris, 93300 Aubervilliers
(Je suis n\u00e9e un 18 mars et ai v\u00e9cu dans un fort et rue de la commune de Paris. (pr\u00e9destination \u00e0 la non-conformit\u00e9 ?) ).
Maintenant les sonneries retentissent mesur\u00e9es, elles choisissent, ne d\u00e9chirent plus les nuits qu\u2019\u00e0 n\u00e9cessit\u00e9. La modernit\u00e9 rassure, provoque moins de d\u00e9rangements.
Ici l\u2019appartement tourne en rond. Des portes en verre distribuent les pi\u00e8ces. Ici un petit gar\u00e7on qui passe me prendre pour aller \u00e0 l\u2019\u00e9cole. Ici je joue aux billes. Le terrain de saut en longueur est parfait pour les parcours. Ici les premi\u00e8res copines pas toujours copines, les premiers ma\u00eetres qui ne voient pas. Ici la piscine et la biblioth\u00e8que \u00e0 port\u00e9e de pied. Je m\u2019y rends souvent. Deviens forte en queue de poisson et m\u2019abandonne \u00e0 la lecture. L\u2019odeur du chlore et des livres poussi\u00e8res.
Ici celui qui rendra malade de ne pas savoir l\u2019amour sain, 7 kg perdu, une vie qui tremble. Un enfant qui apprend \u00e0 se taire. 9 ans et 4 d\u00e9m\u00e9nagements.<\/p>\n\n\n\n

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7 Chemin du Fort de la Briche, 93200 Saint-Denis
Un ancien fort, qui encercle, qui contient, appartements, coin de jardin, en pleine ville, souffle improbable. Charg\u00e9 d\u2019histoire, il prot\u00e9geait Paris au XIX\u00e8me si\u00e8cle.
Au dehors, j\u2019apprendrais les crachats, les humiliations et la r\u00e9bellion. Au-dedans, j\u2019apprendrais les rires et le groupe de pr\u00e9ados qui s\u2019\u00e9broue. Parc d\u2019attractions d\u00e9tourn\u00e9. Voie de chemin de fer, casse pour voiture, arbres et libert\u00e9. Passage d\u2019un habitat \u00e0 un autre. A l\u2019int\u00e9rieur nous sommes libres. B\u00eatises qui sourient. Les adultes ont confiance en l\u2019espace. Nous sommes \u00e0 l\u2019abri du temps et du gris qui \u00e9crase.
J\u2019apprendrais \u00e0 me d\u00e9placer, \u00e0 m\u2019opposer, \u00e0 cheminer.
J\u2019apprendrais que je suis d\u00e9finitivement femme m\u00eame encore fille. Que les hommes parlent en d\u00e9plac\u00e9. Le regard m\u00e2le d\u00e9cide donc de la direction de l\u2019enfance ? Grandir vite. Qui pour taire les pulsions ?
J\u2019apprendrais que chaque chose prend fin et qu\u2019il est douloureux d\u2019avancer cass\u00e9e.
J\u2019apprendrais ce que je sais maintenant sans langue pour le clamer.
13 ans de caserne, cinqui\u00e8me d\u00e9m\u00e9nagement. Fin de sir\u00e8nes.<\/p>\n\n\n\n

Il est int\u00e9ressant de voir comme des rues, des trajets familiers, deviennent lointains, inaccessibles. Puis une photo, le nom d\u2019une rue et un poids s\u2019abat. M\u00e9lancolie teint\u00e9e. Lorsque les souvenirs affluent, ils p\u00e8sent parfois.
Se replonger cheville au corps, s\u2019efforcer \u00e0 l\u2019oubli, ne pas s\u2019\u00e9corcher. Pourtant il y a du doux, du rire, de la vie dans tout \u00e7a. Des choix racontent les ann\u00e9es. Convocation de sensation, descriptions, \u00e9motions. Dire ne pas dire, chercher ne pas trouver. Cach\u00e9. Balbutier.
Des restes encore. Pour plus tard.<\/p>\n\n\n\n

J Hendrycks<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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