{"id":58770,"date":"2021-11-23T17:29:20","date_gmt":"2021-11-23T16:29:20","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=58770"},"modified":"2023-12-12T18:48:21","modified_gmt":"2023-12-12T17:48:21","slug":"autobiographies-10-moments-blancs","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/autobiographies-10-moments-blancs\/","title":{"rendered":"#autobiographies #10 | moments blancs"},"content":{"rendered":"\n

Elle a la peau us\u00e9e. Elle a la peau rid\u00e9e d\u2019une \u00e9corce d\u2019orange. Elle a l\u2019\u00e9corce d\u2019un vieux ch\u00eane. Elle est un arbre qui est tomb\u00e9. Elle est allong\u00e9e. Elle est sur un lit d\u2019h\u00f4pital. Elle est immobile. Elle a la t\u00eate dispos\u00e9e au centre d\u2019un oreiller immacul\u00e9. Elle tient ses boucles de cheveux gris si fins comme un ouvrage de dentelle autour de sa t\u00eate. Elle a le regard plein. Plein de vies pass\u00e9es. Plein de souvenirs. Elle a le regard plein d\u2019amours, de souffrances, de jours et de nuits. Elle affiche ce sourire qui veut tout dire. Elle dit qu\u2019elle n\u2019est pas triste. Elle dit qu\u2019elle est fatigu\u00e9e. Elle dit qu\u2019elle a tellement couru. Elle dit qu\u2019elle a tellement aim\u00e9. Elle dit qu\u2019elle a beaucoup ha\u00ef aussi. Elle dit qu\u2019elle a v\u00e9cu. Son visage \u00e0 elle dit tout \u00e7a. Elle a le cou si fin, si fragile. Elle a la poitrine creus\u00e9e par les ann\u00e9es. Elle a le souffle si \u00e9troit que le drap a renonc\u00e9 \u00e0 le suivre. Elle a le coeur si faible qu\u2019il bat d\u00e9j\u00e0 ailleurs. Elle a le bras sorti, dispos\u00e9 sur le drap le long de son corps sans chair. Elle a le bras qui ressemble \u00e0 une longue baguette de bois blanc. Elle a le bras filiforme sans plus de muscles. Elle a la main blanche, presque translucide constell\u00e9e de t\u00e2ches brunes. Elle a de longs doigts que le temps a d\u00e9form\u00e9s. Elle a la main qui repose dans une autre main. Et tout autour, tout est blanc. Elle tient cette main comme un pr\u00e9cieux joyau. Elle a les deux mains qui l\u2019enserre pr\u00e9cieusement. Elle est assise comme on se prosterne. Elle sent le froid dans la paume de ses mains. Elle a le sang chaud mais il ne r\u00e9chauffe pas. Elle a les yeux plein de larmes mais elles ne mouillent pas. Elle a le souffle plein de vie mais il ne suffit pas. Et tout autour, tout est blanc. Elle est allong\u00e9e, toute en rondeur. Un monde rond, un ventre rond, des hanches, des joues, des seins pr\u00eats \u00e0 exploser. Et la douleur, ronde elle-aussi. Elle fixe le plafond blanc mais elle ne le voit pas. Elle entend les litanies qui emplissent l\u2019espace mais elle ne les \u00e9coute pas. Elle est seule au coeur d\u2019un tumulte mais elle n\u2019y pr\u00eate pas attention. Elles s\u2019accrochent aux draps blancs. Elle serre les dents et tout ce qu\u2019elle peut serrer. Elle transpire de tout son \u00eatre. Elle a le souffle si puissant que tout, autour d\u2019elle, est emport\u00e9e par la temp\u00eate. Elle a le coeur si puissant qu\u2019il bat d\u00e9j\u00e0 ailleurs. Elle a le visage d\u00e9form\u00e9. Elle ferme les yeux si forts que ses oreilles tremblent. Elle ferme les yeux si forts que son front se plisse de mille vagues. Elle ferme les yeux si forts que des nuages blancs apparaissent derri\u00e8re ses paupi\u00e8res. Elle souffle. Elle d\u00e9livre. Elle expulse. Elle enfante. Et tout autour, tout est blanc. Surgissant du drap qui recouvre ses jambes repli\u00e9es, elle l\u2019aper\u00e7oit enfin. Elle est port\u00e9e \u00e0 bout de bras. Elle vole. Elle est un morceau de chair ruisselant d\u2019amour qui vient du ciel. Ou de l\u2019espace. Elle est une forme toute en rondeur. Elle est une boule d\u2019affection. Elle est la promesse d\u2019un nouveau sens. Elle est l\u2019\u00e9bauche d\u2019un avenir qui se dessine instantan\u00e9ment. Elle est une inspiration, la premi\u00e8re. Elle est un cri, le premier. Elle est la premi\u00e8re. Elle est aussi un flot de larmes inexpliqu\u00e9. Elle est aussi une porte qui s\u2019ouvre sur un autre paysage. Elle est aussi une cl\u00e9 qui d\u00e9livre une nouvelle dimension. Elle est le point z\u00e9ro. Elle est l\u2019alpha. Elle est le \u00ab la \u00bb auquel s\u2019accorde toutes les musiques du monde. Et tout autour, tout est blanc. Elle est le sourire des autres. Elle est la tendresse en libre-service. Elle est l\u2019amour en distributeur. Elle est le b\u00e9b\u00e9 qui conjugue la vie des autres au futur. Elle est le monde qui \u00e9rige des fronti\u00e8res. Elle est l\u2019abandon successif des possibilit\u00e9s. Elle est la r\u00e9duction de l\u2019infini. Elle est l\u2019enfant qui conjugue sa vie au pr\u00e9sent. Elle est un point qui trace sa route dans le maelstr\u00f6m de l\u2019existence. Elle est la femme. Elle est celle qui cherche de nouvelles conjugaisons. Elle est celle qui croit avoir trouv\u00e9. Elle est la m\u00e8re. Elle est la capitaine d\u2019un bateau qui vogue sur un oc\u00e9an familier. Elle est celle qui conna\u00eet le go\u00fbt de l\u2019eau. Elle est celle qui conna\u00eet le go\u00fbt de toutes les gouttes d\u2019eau de tous les oc\u00e9ans du monde. Elle est celle qui s\u2019en fout des conjugaisons. <\/p>\n\n\n\n

Elle a la peau us\u00e9e. <\/p>\n\n\n\n

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