Elle est dans la maison. Elle ramasse un magazine. Elle tourne les pages, elle cherche son horoscope. Elle a grandi, Elle a vieilli, elle regarde la date, 7 juillet 1966. Elle avait l\u2019\u00e2ge o\u00f9 on est curieux de son avenir. Elle fixe les toiles d\u2019araign\u00e9es au plafond, elle suit les fils, elle s\u2019\u00e9gare et recommence. Elle per\u00e7oit au loin l\u2019aboiement d\u2019un chien, le cri des poules et le sifflement du vent. Elle regarde, il n\u2019y a plus ni poules ni chien ni cerisier, \u00e7a l\u2019agace. Elle observe avec attention les tableaux accroch\u00e9s au mur, il ne s\u2019agit en fait que des couvercles de bo\u00eetes de chocolat mais ma grand-m\u00e8re en \u00e9tait fi\u00e8re. Elle en d\u00e9crochera un avant de partir. Elle fixe l\u2019escalier de l\u2019entr\u00e9e et la tenture juste derri\u00e8re. Elle se souvient. Elle a vu sa grand-m\u00e8re debout et vivante pour la derni\u00e8re fois dans cette entr\u00e9e. Elle ne l\u2019a s\u00fbrement pas embrass\u00e9e assez fort en partant, juste un signe de la main. Elle ne se souvient plus de sa voix. Elle parlait doucement, comme si elle \u00e9conomisait les mots. Elle \u00e9conomisait tout. Elle regarde l\u2019armoire du couloir o\u00f9 inlassablement elle empilait serviettes \u00e9lim\u00e9es et taies d\u00e9pareill\u00e9es. L\u2019armoire est vide. Elle pousse la porte de la cuisine. Elle s\u2019\u00e9tonne encore aujourd\u2019hui du nombre de casseroles et de faitouts. Elle les d\u00e9graissait avec des paillettes de savon et du gros sel, elle disait \u00e0 l\u2019usine c\u2019\u00e9tait encore plus dur et ici je n\u2019ai pas de chef. Elle se souvient que le soleil n\u2019entrait jamais dans cette pi\u00e8ce. Elle disait, c\u2019est comme \u00e0 l\u2019usine. Elle aimait quand sa grand-m\u00e8re chantait ou lui racontait des histoires. Elle lui confia qu\u2019elle aimait l\u2019\u00e9cole. Elle disait aussi que l\u2019argent, il fallait le gagner. Elle travaillait dur \u00e0 l\u2019atelier, elle \u00e9tait bobineuse dans une entreprise de tissage et elle reproduisait le claquement des m\u00e9tiers \u00e0 tisser et des machines avec sa langue. Elle garde pr\u00e9cieusement la blouse grise qu\u2019elle portait \u00e0 l\u2019atelier, sa grand-m\u00e8re la lui a confi\u00e9e. Elle a insist\u00e9, la blouse grise c\u2019\u00e9tait les anciennes qui la portaient, les nouvelles se contentaient des blouse roses. Elle rajoutait aussi qu\u2019\u00e0 l\u2019atelier, il fallait se faire respecter, ta tante, elle, n\u2019a pas su. Elle se souvient de ce corps pantin, \u00e9cartel\u00e9, d\u00e9figur\u00e9, qui s\u2019est jet\u00e9 par la fen\u00eatre du deuxi\u00e8me \u00e9tage. Elle me r\u00e9p\u00e9tait, surtout pas l\u2019usine pour toi, \u00e7a ab\u00eeme trop. Elle se poste pr\u00e8s de la fen\u00eatre, elle replie les deux pans de son gilet. Elle avance dans sa visite. Elle ne sait plus quand exactement elle est pass\u00e9e de l\u2019enfance au monde adulte. Elle sait pourtant qu\u2019elle a toujours voulu s\u2019\u00e9chapper. Le bordel qui r\u00e8gne ici l\u2019apaise comme s\u2019il la soulageait de son d\u00e9sordre int\u00e9rieur. Elle se creuse la cervelle. Elle sent l\u2019odeur de l\u2019omelette aux herbes gorg\u00e9e de beurre que lui concoctait sa grand-m\u00e8re, et celle plus grasse de la r\u00e2p\u00e9e de pommes de terre. Elle remarque que la v\u00e9randa s\u2019est \u00e9croul\u00e9e et que la porte du fond a disparu aussi. Elle voudrait remonter le temps de la pendule qui n\u2019avait plus sa cl\u00e9 d\u00e9j\u00e0 quand elle \u00e9tait gamine. Elle joue avec les aiguilles, la grande et la petite. Elle rep\u00e8re dans le coin gauche de la pi\u00e8ce la petite biblioth\u00e8que en bambou, elle retrouve en vrac Sylvain Sylvette, Tintin, les Mis\u00e9rables, Colette, Madame Bovary et Agatha Christie. Elle caresse les 33tours oubli\u00e9s ici, Joan Baez, Henri Tachan, les Beatles. Elle glisse ces tr\u00e9sors dans un carton. Elle aurait aim\u00e9 garder la maison, retrouver toutes les cl\u00e9s, r\u00e9parer toutes les portes. Elle n\u2019a plus que son regard \u00e0 elle. Elle dit maladroitement, c\u2019est trop dur.
Demain, elle ira \u00e0 la Manif, elle d\u00e9jeunera avec sa petite fille. Demain\u2026.. <\/p>\n\n\n\n
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Elle est dans la maison. Elle ramasse un magazine. Elle tourne les pages, elle cherche son horoscope. Elle a grandi, Elle a vieilli, elle regarde la date, 7 juillet 1966. Elle avait l\u2019\u00e2ge o\u00f9 on est curieux de son avenir. Elle fixe les toiles d\u2019araign\u00e9es au plafond, elle suit les fils, elle s\u2019\u00e9gare et recommence. Elle per\u00e7oit au loin l\u2019aboiement Continuer la lectureautobiographies #10 | regards<\/span>