Elle se l\u00e8ve t\u00f4t, en m\u00eame temps que l’enfant. Elle pr\u00e9pare le petit d\u00e9jeuner, un biberon et un caf\u00e9. Elle pose sa tasse \u00e0 caf\u00e9 sur la table. Elle tente de prendre une douche, elle sort \u00e0 moiti\u00e9 rinc\u00e9e. Elle s’envelloppe d’un peignoir \u00e9ponge et court dans le salon. Elle prend l’enfant dans ses bras, elle le console. Elle mouille son petit corps potel\u00e9, elle n’a pas eu le temps de se s\u00e9cher. Elle essaye de le coucher. Elle doit le prendre \u00e0 nouveau dans ses bras. Elle le berce en faisant de grandes travers\u00e9es de la cuisine au salon. Elle reste au lit. Elle a besoin de beaucoup de sommeil. Elle est triste, elle n’a pas envie de se lever. Elle allume la t\u00e9l\u00e9vision, elle baisse le son au minimum. Elle regarde les images. Elle fait de petits mouvements avec ses pieds. Elle arrange les coussins. Elle se met en boule, la couverture sur la t\u00eate. Elle caresse le chat qui dort \u00e0 ses c\u00f4t\u00e9s. Elle attend plusieurs heures avant de se lever pour mettre la bouilloire en marche. Elle allume la radio, \u00e0 peine sortie du lit. Elle danse. Elle ondule du bassin, \u00e9tire ses jambes. Elle fait griller ses tartines. Elle en prend deux puis une troisi\u00e8me. Elle go\u00fbte une confiture de son invention: carotte-orange-cardamone. Elle l\u00e8che ce qui reste de confiture sur ses l\u00e8vres. Elle \u00e9carte les rideaux, elle regarde le ciel limpide. Elle ouvre la porte-fen\u00eatre. Elle s’installe sur le balcon pour fumer une cigarette. Elle pr\u00e9pare le d\u00e9jeuner, elle n’aura plus qu’\u00e0 le r\u00e9chauffer \u00e0 leur retour. L’enfant s’est assoupi, mais cela peut \u00eatre court, elle surveille la pur\u00e9e et le b\u00e9b\u00e9. Elle regarde les passants en bas dans la rue, chez les voisins d’en face. Elle entend la radio de la voisine. Elle \u00e9crase sa cigarette avant que le lait ne d\u00e9borde. Elle se recouche. Elle n’a pas envie d’aller travailler. Elle pense \u00e0 son ex, cette folle qui voulait la virer de chez elle. Elle n’a pas de chance en amour. Elle le sait et s’en veut d’y avoir cru. Elle pense qu’on ne l’y reprendra pas de si t\u00f4t. Elle aurait pu se retrouver \u00e0 la rue sans l’aide de ses copines. Elle est contente de s’\u00eatre s\u00e9par\u00e9e finalement. Elle trouve qu’il est plus facile de vivre avec des amies qu’avec un mari. Elle lave ses cheveux courts. Elle sort de la salle de bain, une serviette sur la t\u00eate. Elle s’assoit au piano, elle pose ses doigts sur les touches. Elle arrive \u00e0 l’attraper juste avant la chute. Elle a eu peur. Elle lave la vaiselle sale dans l’\u00e9vier. Elle ramasse le linge sale par terre. Elle s’est cogn\u00e9. Elle a envie de crier. Elle roule un joint. Elle ouvre la porte pour le chat. Elle joue une m\u00e9lodie de son enfance. Elle pense \u00e0 ses amies aux \u00e9tages en dessous, elle descendra pour les voir dans un moment. Elle s’accroupit dans la cuisine, la t\u00eate cach\u00e9e entre ses mains, le dos rond, secou\u00e9 de sanglots. Elle appelle pour dire qu’elle est malade, elle n’ira pas travailler aujourd’hui. Elle claque sa porte et descend les escaliers. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle se l\u00e8ve t\u00f4t, en m\u00eame temps que l’enfant. Elle pr\u00e9pare le petit d\u00e9jeuner, un biberon et un caf\u00e9. Elle pose sa tasse \u00e0 caf\u00e9 sur la table. Elle tente de prendre une douche, elle sort \u00e0 moiti\u00e9 rinc\u00e9e. Elle s’envelloppe d’un peignoir \u00e9ponge et court dans le salon. Elle prend l’enfant dans ses bras, elle le console. Elle mouille Continuer la lectureautobiographies #10 | sororit\u00e9<\/span>