{"id":60455,"date":"2021-12-07T15:20:51","date_gmt":"2021-12-07T14:20:51","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=60455"},"modified":"2021-12-07T15:21:29","modified_gmt":"2021-12-07T14:21:29","slug":"elles-au-salon","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/elles-au-salon\/","title":{"rendered":"Elles au salon"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Elle passe la t\u00eate dans l\u2019entreb\u00e2illement de la porte. Elle s\u2019assure qu\u2019il n\u2019y a personne. Elle traverse le salon en quelques bons. Elle ouvre le cylindre de bois laqu\u00e9. Elle dispose la partition sur le pupitre. Elle enclenche du bout du pied la sourdine. Elle se hisse sur le tabouret trop haut. Elle r\u00e9p\u00e8te les premi\u00e8res mesures. Elle bute toujours sur le m\u00eame accord. Elle se d\u00e9courage. Elle \u00e9coute la musique d\u00e9cro\u00eetre jusqu\u2019au silence. Elle entend l\u2019averse cingler les vitres. Elle voit le vent courber le haut des peupliers. Elle se cale au fond du fauteuil crapaud. Elle tire le plaid sur ses jambes. Elle attrape un roman. Elle l\u2019ouvre \u00e0 la page marqu\u00e9e. Elle ne lit pas. Elle pense \u00e0 sa petite-fille. Elle ne vient plus s\u2019exercer au piano. Elle ne veut plus. Elle n\u2019y arrive pas. Elle ne prend pas de le\u00e7on. Elle joue de m\u00e9moire. Elle ne d\u00e9chiffre pas la partition. Elle a la vue qui faiblit. Elle chausse ses lunettes. Elle se penche sur le livre. Elle d\u00eenera tout \u00e0 l\u2019heure avec sa fille. Elle laisse glisser le livre. Elle allume la petite lampe en verre d\u00e9poli. Elle tire les rideaux sur l\u2019orage. Elle allume la t\u00e9l\u00e9. Elle r\u00e9veille doucement sa m\u00e8re. Elle regarde les informations du soir. Elle voit Marguerite Yourcenar \u00e9lue \u00e0 l\u2019Acad\u00e9mie. Elle a soixante-seize ans. Elle ne sait pas. Elle est en voyage en Am\u00e9rique centrale et dans les Cara\u00efbes. Elle est interview\u00e9e par Bernard Pivot. Elle est une petite femme dans une cape grise au bord de l\u2019Atlantique. Elle ressemble \u00e0 l\u2019empereur Hadrien. Elle se demande si nous sommes ma\u00eetres de notre destin\u00e9e. Elle rel\u00e8ve les deux battants de la table ronde. Elle apporte sur le plateau les assiettes. Elle pose le saladier, le pain et le jambon. Elle sert deux verres de vin. Elle s\u2019assoit en face. Elle d\u00e9roule sa serviette. Elle ne termine pas. Elle verse une cuiller\u00e9e de sucre. Elle boit son vin doux en guise de dessert. Elle veut aider sa fille. Elle refuse. Elle fait une pile sur le plateau. Elle cale la table repli\u00e9e sous la fen\u00eatre. Elle s\u2019installe dans le deuxi\u00e8me fauteuil crapaud. Elle s\u2019endort devant le film. Elle r\u00eave \u00e0 sa vie. Elle s\u2019imagine concertiste. Elle se voit sur la sc\u00e8ne devant un grand piano noir. Elle entend un tonnerre d\u2019applaudissement. Elle hausse les \u00e9paules. Elle descend du tabouret trop haut. Elle referme le cylindre sans le claquer. Elle s\u2019ennuie dans le salon. Elle attrape l\u2019album de famille. Elle ne conna\u00eet pas ces gens photographi\u00e9s. Elle est d\u2019une autre \u00e9poque. Elle est de la deuxi\u00e8me moiti\u00e9 de ce si\u00e8cle. Elle n\u2019a pas encore lu Marguerite Yourcenar. Elle ne sait pas qu\u2019elle \u00e9crira. Elle ne sait pas ce qu\u2019elle deviendra. Elle attend la fin de l\u2019averse. Elle attend la fin du film. Elle ne sait pas ce qu\u2019elle attend. Elle \u00e9teint la petite lampe de verre d\u00e9poli. Elle ramasse le livre. Elle saisit le plateau. Elle tra\u00eene les semelles sur le parquet cir\u00e9. Elle referme la porte derri\u00e8re elle en quittant le salon.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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