Elle se tient assise. Elle est cal\u00e9e contre le tronc. Elle vacille quand il ploie sous la bise. Elle tire sur les brins d\u2019herbe jaunis et aplatis. Elle est engonc\u00e9e dans son manteau bleu ciel. Elle a les joues rouges. Elle cligne un peu des yeux dans le contre-jour. Elle sourit. Elle ne voit pas les corbeaux. Elle est de dos. Elle a chaud. Elle n\u2019\u00e9coute plus. Elle arrache l\u2019\u00e9corce \u00e0 main nue. Elle atteint la s\u00e8ve. Elle s\u2019\u00e9corche. Elle saigne. Elle ne veut plus voir. Elle ne veut plus entendre. Elle porte une corde. Elle agrippe le tronc noueux. Elle commence \u00e0 escalader. Elle n\u2019atteint pas les premi\u00e8res branches. Elle retombe. Elle hurle. Elle porte une urne. Elle la d\u00e9pose au pied de l\u2019arbre tordu. Elle laisse longtemps sa main sur la vieille entaille. Elle regarde les corbeaux. Elle se baisse. Elle prend l\u2019urne. Elle en \u00f4te le couvercle. Elle se redresse. Elle se place dos \u00e0 la bise. Elle fait ce geste de verser l\u2019urne. Elle regarde les cendres s\u2019\u00e9parpiller. Elle ramasse une pomme de pin. Elle s\u2019en va. Elle reste ce souvenir enracin\u00e9 dans le vieil arbre aux grands bois.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle se tient assise. Elle est cal\u00e9e contre le tronc. Elle vacille quand il ploie sous la bise. Elle tire sur les brins d\u2019herbe jaunis et aplatis. Elle est engonc\u00e9e dans son manteau bleu ciel. Elle a les joues rouges. Elle cligne un peu des yeux dans le contre-jour. Elle sourit. Elle ne voit pas les corbeaux. Elle est de Continuer la lectureautobiographies #10 | elle arbre<\/span>