Je suis l\u00e0, jour de grand vent, avec les corbeaux qui tournent dans le gris de l\u2019hiver. Il parait que leur intelligence est une des plus d\u00e9velopp\u00e9es. Ils ne nichent pas dans son arbre \u00e0 elle ; trop expos\u00e9 en bordure du plateau. Ils ont leur abri plus loin, dans la densit\u00e9 des grands bois. Son arbre, il avait d\u00e9cid\u00e9 de le planter bien en vue, au bord du pr\u00e9 et du chemin. Un de ces r\u00e9sineux adapt\u00e9 pour r\u00e9sister au climat d\u2019ici. Combien d\u2019autres avec pour origine cette tradition des paysans ? Chaque ann\u00e9e, dans l\u2019\u00e9t\u00e9 des vacances, prendre photo d\u2019elle au pied de son arbre. Cette peur, les premiers hivers, qu\u2019un ne l\u2019abatte pour s\u2019en faire sapin de No\u00ebl pas cher, mais non. Alors ce rituel de les voir grandir. S\u2019\u00e9pater de voir pousser l\u2019ombre de l\u2019un, mais ignorer le sombre qui rongeait le dedans de l\u2019autre. Quand il a d\u00e9bord\u00e9 d\u2019elle ce sombre, a tout emport\u00e9. Les grands bois, le ciel, le plateau et nos espoirs pris pour toujours par lui. Perdu cette vive clart\u00e9 bleue. Rien d\u2019autre \u00e0 faire que, chaque jour, chaque nuit, souhaiter gagner un peu de temps. Et puis cette fois-l\u00e0, une vague de sombre plus forte qui d\u00e9ferle et l\u2019emporte elle, nous l\u2019enl\u00e8ve. Et me voil\u00e0, aujourd\u2019hui avec elle mais sans elle au pied de son tronc. Il ressent quoi, lui dans son dedans d\u2019arbre ? Cette photo d\u2019elle en train de l\u2019enlacer. Et cette entaille-l\u00e0 faite \u00e0 coups d\u2019ongles ; jusqu\u2019\u00e0 la s\u00e8ve pour lui, jusqu\u2019au sang pour elle. Elle n\u2019a pas voulu laisser autres traces d\u2019elle que son arbre. M\u00eame les photos, elle les a br\u00fbl\u00e9es. Ce sombre d\u2019elle maintenant r\u00e9duit en poudre grise, le disperser ici. La burle va s\u2019en charger. C\u2019est elle que je regarde s\u2019envoler. Elle va se m\u00ealer \u00e0 l\u2019hiver. Elle va se m\u00ealer aux plumes des corbeaux. Elle va se poser sur les branches des grands bois. Elle sera bient\u00f4t rabattue vers le sol par les pluies et la neige. Elle finira aval\u00e9e par la terre et les racines. Plus que l\u2019arbre et moi avec ces traces d\u2019elle. Moi seule \u00e0 l\u00e2cher mes mots pour elle dans l\u2019hiver du plateau. L\u2019arbre, il garde tout dedans lui.<\/p>\n\n\n\n
Codicille : prolongement des propositions #3 et #10 avec l'arbre. <\/code><\/pre>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Je suis l\u00e0, jour de grand vent, avec les corbeaux qui tournent dans le gris de l\u2019hiver. Il parait que leur intelligence est une des plus d\u00e9velopp\u00e9es. Ils ne nichent pas dans son arbre \u00e0 elle ; trop expos\u00e9 en bordure du plateau. Ils ont leur abri plus loin, dans la densit\u00e9 des grands bois. Son arbre, il avait d\u00e9cid\u00e9 de le Continuer la lectureautobiographies #13 | elle et elle.<\/span>