jupe blanche courte, chemisier rouge, arpenter les rues de la ville, savourer une premi\u00e8re sortie en solitaire<\/p>\n\n\n\n
face aux autres, les regarder, soupeser l\u2019\u00e9preuve, abandonner les feuilles de l\u2019expos\u00e9 sur le bureau et sortir de la classe<\/p>\n\n\n\n
se tenir face \u00e0, comprendre que nous sommes au th\u00e9\u00e2tre, et jouer sa partition<\/p>\n\n\n\n
il y a quelque chose d\u2019un clo\u00eetre dans ce jardin d\u2019enfance o\u00f9 l\u2019on n\u2019en finit pas de tourner, de laisser ses pens\u00e9es vagabonder<\/p>\n\n\n\n
comprendre, aux battements de son c\u0153ur, que plus rien ne sera jamais comme avant, qu\u2019il n\u2019y a pas de retour possible<\/p>\n\n\n\n
des tendresses \u00e0 donner, recevoir, des bonheurs qui ne se disent pas, mais qui se donnent<\/p>\n\n\n\n
des tonnes de linge \u00e0 laver, \u00e0 repasser, \u00e0 ranger, des bouches \u00e0 nourrir, des chagrins \u00e0 consoler, et plein d\u2019 histoires \u00e0 raconter<\/p>\n\n\n\n
se sentir au bord en permanence, de la fuite, du geste de trop, du meurtre, de l\u2019abandon, de l\u2019\u00e9puisement<\/p>\n\n\n\n
aspirer, respirer le moindre filet d\u2019air d\u2019o\u00f9 qu\u2019il vienne, o\u00f9 qu\u2019il aille, se contenter de peu<\/p>\n\n\n\n
il y a quelque chose qui apaise la main qui caresse l\u2019\u00e9corce en un geste rituel, \u2013 qui b\u00e9nit qui \u2013 une sorte d\u2019\u00e9change entre peaux bless\u00e9es<\/p>\n\n\n\n
Qu\u2019est-ce qu\u2019une vie sinon ce tangage permanent entre des rives d\u2019ombres et de lumi\u00e8res, ces fatigues qui aspirent et ces moments de joie qu\u2019on ne sait pas toujours reconna\u00eetre.<\/p>\n\n\n\n
s\u2019immiscer dans les mots, lire, lire, lire et ne faire que \u00e7a<\/p>\n\n\n\n
pr\u00e8s d\u2019une rivi\u00e8re, cadrer ce qui se noie, un reflet, une lumi\u00e8re, un songe, ne plus voir que ce qui se donne<\/p>\n\n\n\n
l\u00e0, dans une ruelle de Venise, la main pos\u00e9e sur un cr\u00e9pi qui s\u2019\u00e9caille, sentir les battements de la vie<\/p>\n\n\n\n
dans une \u00e9glise, les voix montent et s\u2019approchent, un torrent de voix prend tout le corps entre les sons qui s\u2019\u00e9l\u00e8vent, un Magnificat est chant\u00e9<\/p>\n\n\n\n
il y a quelque chose de la louange sur ce chemin qui se dirige vers un rocher de granit, pas n\u2019importe lequel, celui de l\u2019enfance, celui des r\u00eaveries<\/p>\n\n\n\n
hant\u00e9e par le vent qui traverse, la vue dans toutes les directions, l\u2019immensit\u00e9 du ciel et de la terre enlac\u00e9es sur le mont Loz\u00e8re<\/p>\n\n\n\n
le cri du ventre sorti, et se dire elle ne sera plus jamais l\u00e0<\/p>\n\n\n\n
la main sur une pierre, un caillou, de la terre, la t\u00eate qui s\u2019apaise<\/p>\n\n\n\n
le regard d\u2019un tout petit enfant, son sourire, son rire, sa main dans la sienne, manina bella<\/em> qui se murmure, de grand-m\u00e8re \u00e0 grand-m\u00e8re la boucle va se boucler<\/p>\n\n\n\n se reconna\u00eetre dans un tableau Femme dans le soleil du matin, <\/em>en savourer la paix<\/p>\n\n\n\n le regard flou pos\u00e9 sur ce qui s\u2019\u00e9vapore, les souvenirs, les \u00eatres, les lieux, les objets, l\u2019horizon, les bouts de pas grand-chose<\/p>\n\n\n\n il y a quelque chose de l\u2019Eden sur cette toute petite berge au bord de la rivi\u00e8re, presque sous le pont aux deux arches, emplie des silences des uns et des songes des autres<\/p>\n\n\n\n Et savoir depuis toujours que tout n\u2019est rien, <\/em>m\u00eame si, pendant tant d\u2019ann\u00e9es, on a voulu croire autre chose, voulu soulever le rideau de l\u2019invisible, r\u00eaver \u00e0 ce souffle qui traverse les si\u00e8cles, entendu des voix venues d\u2019on ne sait o\u00f9, cartographi\u00e9 des ombres. Mais d\u00e9sormais, les cheveux bien blancs, on sait.<\/p>\n\n\n\n Tout n\u2019est rien. sur une place un dimanche soir d\u2019hiver, des marrons chauds dans un cornet de papier journal, la chaleur au bout des doigts le long couloir sombre au bas de l\u2019immeuble de trois \u00e9tages, le c\u0153ur qui bat trop vite, les escaliers mont\u00e9s quatre \u00e0 quatre sous la table, Le club des cinq entre les mains, la vie Continuer la lectureautobiographies #14 | cartographie<\/span>![\"\"](\"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/wp-content\/uploads\/2021\/12\/P1190037-001.jpg\")
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