La tache orang\u00e9e sur la porte fen\u00eatre suivie d’un petit filet ne bouge pas, ne bouge jamais. La peinture blanche \u00e9caill\u00e9e laisse transparaitre le gris sur le bois et la vitre pas tr\u00e8s propre. T\u00e2ches de doigts, traces de pluie, formant de fines formes presque des dessins. Et puis, au loin, les nuages gris qui voyagent lentement, imperceptiblement travers\u00e9s par les fum\u00e9es blanches jaillissantes des toits des maisons bourgeoises. Pas de vent, les arbres ne fr\u00e9missent pas. Les antennes t\u00e9l\u00e9visions sont immobiles. La grande grue des travaux n’avance plus. Pas de silence non plus, bruit de roues sur le bitume mouill\u00e9 de fa\u00e7on r\u00e9guli\u00e8re mais espac\u00e9e. Le petit chien entre dans la chambre, fait le tour du lit, attrape un chausson, le l\u00e2che, renifle les tiroirs, et s’en va, d\u00e9pit\u00e9. Le ciel s’\u00e9claircit par endroits, devient presque bleu. De l’eau sur le toit plat du gymnase tel un miroir refl\u00e9tant le ciel. Les maisons blanc cr\u00e8me, orang\u00e9es par endroits, toitures marrons, fen\u00eatres en rectangles, se ressemblent, sans mouvement. A l’angle de la rue, surgit furtivement une femme, sac sur le dos et grand manteau sombre. Au m\u00eame moment, le panneau publicitaire change d’image. Un voisin entre sa voiture dans le parking ext\u00e9rieur. Le panneau du sens interdit surveille la rue. Un bus de ville, vide, roule, sans s’arr\u00eater. Et le silence. La silhouette d’un homme, le dos un peu vo\u00fbt\u00e9, avance, bonnet sur la t\u00eate, sac dans la main gauche. Voiture noire, feu rouge, crissement des freins. Flaque d’eau sur le sol. Une jeune fille, veste beige, capuche blanche, marche dedans et s’\u00e9loigne. Des bruits de voix en bas, une conversation inaudible, puis le silence. Le son d’un marteau. Et le silence. Marchant c\u00f4t\u00e9 \u00e0 c\u00f4te, un couple portant des masques chirurgicaux bleus ciel, tiennent, chacun \u00e0 la main, un parapluie. Les nuages gris s’allongent puis s’assombrissent, deviennent bleu nuit. Sur la vitre, la tache orang\u00e9e et les traces de doigts disparaissent avec la lumi\u00e8re. Les arbres deviennent des ombres. Les r\u00e9verb\u00e8res s’allument et les fen\u00eatres des maisons \u00e9galement. Le panneau publicitaire se fige. Un homme suit ses petits enfants, l’un \u00e0 v\u00e9lo \u00e0 quatre roues. Densit\u00e9 des voitures en chass\u00e9 crois\u00e9. Les toits des maisons ne se devinent plus. La nuit engloutit tout. Un vieillard passe, une baguette de pain sous le bras. Seul le blanc du panneau de sens interdit se per\u00e7oit encore. Des silhouettes se h\u00e2tent. Dehors, un chien aboie. La rue est vide. Bruit de pas qui monte dans l’escalier. G\u00e9missements des chiens qui r\u00eavent. C’est dimanche.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
La tache orang\u00e9e sur la porte fen\u00eatre suivie d’un petit filet ne bouge pas, ne bouge jamais. La peinture blanche \u00e9caill\u00e9e laisse transparaitre le gris sur le bois et la vitre pas tr\u00e8s propre. T\u00e2ches de doigts, traces de pluie, formant de fines formes presque des dessins. Et puis, au loin, les nuages gris qui voyagent lentement, imperceptiblement travers\u00e9s par Continuer la lecture\u00e9crire-film # 01 |\u00a0un dimanche comme \u00e7a vient<\/span>