Je l’ai connu alors qu’il avait d\u00e9j\u00e0 \u00e9t\u00e9 dess\u00e9ch\u00e9 par la vie, par les voitures qui passaient toujours sans le voir, par les passants, qui, depuis le pont creus\u00e9 dans la falaise qui le surplombait, jetaient leurs papiers de bonbons \u00e0 m\u00e2cher, par le temps qui passe toujours et couvre la r\u00e9alit\u00e9 de quelque chose de gris, la poussi\u00e8re qu’il perd \u00e0 se d\u00e9compter, il \u00e9tait l\u00e0 avant moi, il le serait peut-\u00eatre apr\u00e8s, je ne le savais pas vraiment, l’\u00e9poque \u00e9tait incertaine et lui croulait d\u00e9j\u00e0, croulait encore, croulait toujours sous le poids d’une tristesse que le vent et le soleil auxquels il s’offrait chaque jour ne savaient pas \u00e9teindre, il \u00e9tait l\u00e0, marron et gris, un peu \u00e9chevel\u00e9, vieillissant, croupissant, il avait eu un jour toutes ses dents, il \u00e9tait l\u00e0, il se tenait contre un banc fait de pierres, je n’ai jamais su d’o\u00f9 venaient ces pierres, apr\u00e8s tout c’est la ville, ce ne sont pas des rochers \u00e9rod\u00e9s par la mer, ce sont des pierres qu’on avait peut-\u00eatre laiss\u00e9es l\u00e0, un chantier qui n’\u00e9tait pas termin\u00e9, l’\u00e9poque \u00e9tait celle d’un chantier \u00e0 ciel ouvert, alors il \u00e9tait contre ce banc, repli\u00e9 sur lui m\u00eame, tronc, bras, corps rentr\u00e9 en lui-m\u00eame, il \u00e9tait rid\u00e9, la peau rugueuse, il \u00e9tait presque jaune parfois, il sentait \u00e2cre, il avait la peau comme cuir travaill\u00e9, des fissures, son sourire n’\u00e9tait que fissure, il avait la peau rude et rugueuse, enfin j’imagine, car je ne l’ai jamais embrass\u00e9, j’\u00e9tais petite, il \u00e9tait vieux, et ce n’\u00e9tait pas mon vieux, mon vieux \u00e0 moi \u00e9tait encore flamboyant, il avait une crini\u00e8re encore qui volait sur ses \u00e9paules, il n’\u00e9tait pas courb\u00e9, il n’a jamais courb\u00e9 l’\u00e9chine, il ne trainait pas comme \u00e7a dans une rue o\u00f9 les voitures p\u00e9taradaient \u00e0 longueur de journ\u00e9e, coinc\u00e9e entre l’h\u00f4pital et l’usine \u00e0 gaz, non lui il \u00e9tait sur la placette l\u00e0-haut, en plein centre ville, parmi les plus beaux arbres de la ville, ployant sous les fleurs qui embaument et les fruits qui r\u00e9sistaient encore, oui lui je connais tr\u00e8s bien l’\u00e9corce de ses joues, jusqu’au dernier souffle qui a fait trembler ses feuilles, je sens encore leur chaleur et leur souplesse malgr\u00e9 l’\u00e2ge et les feuilles blanchies, mais c’est mon vieux qui est parti le premier, l’autre le gris et marron, contre son banc de pierres tomb\u00e9es du camion, l’autre dont je n’ai pas le nom, c’est lui qui est rest\u00e9, lui dont les branches continuent \u00e0 pousser, sans feuilles, sans \u00e9clat, dans mes souvenirs d’enfant, lui ce vieil arbre, clich\u00e9 d’une vie qui se fait malgr\u00e9 tout, qui pousse abrite traverse qui tient persiste courbe qui marque tremble creuse s’arroche malgr\u00e9 tout.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Je l’ai connu alors qu’il avait d\u00e9j\u00e0 \u00e9t\u00e9 dess\u00e9ch\u00e9 par la vie, par les voitures qui passaient toujours sans le voir, par les passants, qui, depuis le pont creus\u00e9 dans la falaise qui le surplombait, jetaient leurs papiers de bonbons \u00e0 m\u00e2cher, par le temps qui passe toujours et couvre la r\u00e9alit\u00e9 de quelque chose de gris, la poussi\u00e8re qu’il Continuer la lectureautobiographies #03 |\u00a0l\u2019arbre banc vieux<\/span>