La main tape le code. Six lettres. Un chiffre. Le message d\u2019erreur s\u2019affiche. La t\u00eate se penche, le front heurte l’\u00e9cran; l\u2019\u0153il se colle ( l\u2019iris mordor\u00e9 tach\u00e9 de noir brun et l’angiome en forme d’\u00e9toile sur le bord gauche pr\u00e8s de l\u2019arr\u00eate du nez ). Les doigts tapent sur l\u2019\u00e9cran de la machine, le message d\u2019erreur s\u2019affiche. Les doigts. Le code. Le message. Les doigts tapent l’erreur… la gorge r\u00e2le, elle jure. Je peux vous aider ? La femme en bleu prend le papier avec la r\u00e9f\u00e9rence billet; elle tape sur l’\u00e9cran; geste pr\u00e9cis ( chirurgical ). Elle porte des gants de latex opalin translucide, on devine par transparence les ongles manucur\u00e9s; rouges. Une carte sort de la machine, puis une longue fiche avec languette \u2014 comme tirer la langue. La main gant\u00e9e noue la languette au bagage. Elle tend la carte. L\u2019embarquement se fera dans une heure et quarante minutes, dit la femme sous le masque qui couvre le bas de son visage et le nez. Les yeux de la femme sourient. Son front se plisse horizontalement (appr\u00e9cier la finesse de la peau). Les paupi\u00e8res vertes sont cern\u00e9es d’un trait d’Eye-liner noir. De beaux yeux, beaux du sourire qu’ils portent, beaux du masque qui les souligne \u2014 format\u00e9 le sourire des yeux. Doux cependant et rassurant malgr\u00e9 la tension imperceptible). Je vous invite \u00e0 passer dans la file de droite, merci de pr\u00e9senter votre pass sanitaire aux h\u00f4tesse avant de d\u00e9poser votre bagage. La main plonge dans le sac abdominal. Elle fouille; sort un porte-feuille; sort une carte postale. Un paquet de cigarette tombe. La main sort la pochette avec le pass. Attendre. Devant elle la file est dense. L’air est charg\u00e9 de voix. Une voix synth\u00e9tique dit des choses enregistr\u00e9es en plusieurs langues; des voix sortent de vraies bouches derri\u00e8re leurs masques. Il y a des cris de petits visages nus. M\u00eame un chien encag\u00e9 qui aboie. Les yeux se tournent. Ils cherchent ce que l’oreille entend. Un sanglot. Quelqu’un parle… c’est une langue de consonance slave. Les yeux cherchent. Et tout est soudain immobile. Les corps se figent. La voix enregistr\u00e9e parle d’un retard. Un retard g\u00e9n\u00e9ral. Un incident. Parle d’annulation possible. Quelque chose d’incertain. La voix revient en boucle. Elle dit: une vingtaine de minutes probablement; on vous tiendra inform\u00e9s. Les corps pivotent, les bras portent des t\u00e9l\u00e9phones aux oreilles de leurs t\u00eates masqu\u00e9es. Les t\u00eates se tendent vers les \u00e9crans suspendus o\u00f9 d\u00e9file l’information en temps r\u00e9el. La main cherche son t\u00e9l\u00e9phone; elle trace le code sur le cadran de l’appareil, machinalement. Des SMS en cascade d\u00e9filent. Il n’y a pas de message vocal. La main tape un num\u00e9ro en aveugle, machinalement. Elle dit: j’ai oubli\u00e9 mes lunettes \u00e0 l’h\u00f4tel. Elle ne dit rien de plus. Seize heures vingt deux minutes marque l’\u00e9cran g\u00e9ant. Les secondes culbutent; les minutes… diodes \u00e9lectroluminescentes du temps. Elle pense qu’elle aura un retard d’au moins une heure. Merci de ne pas quitter votre place disent les h\u00f4tesses masqu\u00e9es. La main cherche dans le sac abdominal; elle sort le flacon pressuris\u00e9 de Ventoline, elle \u00e9carte le masque. La baie se couvre alors d’une fum\u00e9e noire. Des gens courent… \u00c7a se rapproche… Restez calme, dit la voix enregistr\u00e9e. Restez… dit-elle. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
La main tape le code. Six lettres. Un chiffre. Le message d\u2019erreur s\u2019affiche. La t\u00eate se penche, le front heurte l’\u00e9cran; l\u2019\u0153il se colle ( l\u2019iris mordor\u00e9 tach\u00e9 de noir brun et l’angiome en forme d’\u00e9toile sur le bord gauche pr\u00e8s de l\u2019arr\u00eate du nez ). Les doigts tapent sur l\u2019\u00e9cran de la machine, le message d\u2019erreur s\u2019affiche. Les doigts. Continuer la lecturevers un \u00e9crire\/film #2\/2 | seize heures vingt deux minutes<\/span>