Le trou dans le rideau de dentelle, ce b\u00e9b\u00e9 de quelques heures, la musique dans mes oreilles, le \u00e0 ce soir, la main de mon fils dans la mienne, bonjour ticket s’il vous plait, le courant d’air, le souffle dans ma bouche.<\/p>\n\n\n\n
Le trou dans le rideau de dentelle. L’interminable d\u00e9chirement dans la dentelle. Son d\u00e9mant\u00e8lement. Son cri lent et silencieux. Le suspendu de ses bandelettes blanches \u00e0 chaque extr\u00e9mit\u00e9. Son espace \u00e9troit qui nous d\u00e9voile le monde. A peine. La violente tentation de passer la main dans ce trou. De l’\u00e9carteler pour voir plus grand. L’agrandir pour s’emparer de l’horizon. Ouvrir pour tout prendre. La lumi\u00e8re. Les nuages. Le ciel. Et la pluie. Et puis brusquement sa fragilit\u00e9. Le filament. Le t\u00e9nu. Sa vieillesse accroch\u00e9e \u00e0 un fil. Se dire que l’on pourrait le recoudre. Ou en d\u00e9coudre avec. Mais l’on s’iincline. On s’incline devant. Et on ferme un oeil. <\/p>\n\n\n\n
P\u00f4le emploi spectacles. Ce matin, \u00e0 l’ouverture. Dans les bras d’une jeune maman. Un b\u00e9b\u00e9 d’\u00e0 peine quelques heures. Son visage. Son petit corps. Minuscules. Au milieu de nos corps d\u00e9j\u00e0 us\u00e9s. Nos demandes pleins la bouches. Nos inqui\u00e9tudes sans r\u00e9ponses. Nos vies si fragiles. Ce petit \u00eatre \u00e0 ses d\u00e9buts et d\u00e9j\u00e0 dans la queue immense de la pr\u00e9carit\u00e9. <\/p>\n\n\n\n
La musique dans mes oreilles. Fugace entre deux m\u00e9tros. Qui m’envahit. S’infiltre dans chaque pore de ma peau. Plonge dans mon corps et \u00e9veille. Eveille, r\u00e9veille les fibres de mon \u00eatre. Se glisse furtive le long des os. Fait danser le bout de mes pieds et de mes doigts. Me donne envie de me lever. L\u00e0 tout de suite. Au milieu des costumes cravat\u00e9s. Des pas r\u00e9veill\u00e9s. Des riv\u00e9s sur leurs portables. La voix qui me pousse \u00e0 devenir libre. M’affranchir des normes. Transcender l’interdit et vibrer, chavirer, longuement, devenir mouvement sous les regards.<\/p>\n\n\n\n
Le \u00e0 ce soir de ce matin. Ce murmure au creux de l’oreille. Ce susurrement filant dans les limbes de l’organe. Echo d’espoir et de retrouvailles. De je vais te regarder encore. Tu vas me regarder toi aussi. A ce soir. Et le temps jusqu’au soir. Le d\u00e9filement des \u00e9v\u00e8nements. Et si on ne revenait plus. Et si il n’y avait plus d’\u00e0 ce soir. S’il n’y avait plus de soir. Plus de toi et de moi. Si ce matin \u00e9tait notre dernier matin.<\/p>\n\n\n\n
La main de mon fils dans la mienne. Ses longs doigts fins contre les miens. Sa peau et ma peau. Nos articulations qui se touchent et se croisent. Sa confiance et son amour. Se relier et non se d\u00e9lier. Se donner la main. Donner. S’adonner. Recevoir. Serrer. Prendre la main et la tenir sans la l\u00e2cher. Sentir le vivant de l’autre. Eprouver le geste d’\u00eatre ensemble. <\/p>\n\n\n\n
Bonjour ticket s’il vous plait. Cette voix imp\u00e9rative et criarde s’\u00e9chappe de cette grosse femme plant\u00e9e devant moi. Elle m’arrache \u00e0 ma r\u00eaverie comme on tombe de son lit. Elle a mis son costume bleu et k\u00e9pi rouge signe de son autorit\u00e9 et rien dans son attitude ne laisse pr\u00e9sager un trait d’humanit\u00e9. Elle bouscule les r\u00eaveurs, les resquilleurs et les endormis. Avec pour unique fonction le contr\u00f4le du titre de transport comme le poin\u00e7onneur des Lilas du temps jadis qui faisait des petits trous. Cette grosse dame bleu marine vient d’oblit\u00e9rer mon r\u00eave. Elle v\u00e9rifie le transport des corps sans se soucier du transport de nos \u00e2mes. Le trou du ticket ne me fait pas voyager autant que le trou de mon rideau de dentelle.<\/p>\n\n\n\n
Le courant d’air qui saisit. Qui glace sournoisement. Qui persiste. Surprenant il s’invite dans ce train. Un train qui s’arr\u00eate en gare. Qui laisse sortir les gens et entrer le vent. Qui ne repart plus. Fermez moi la porte. La porte automatique. Qui n’ob\u00e9it pas. Qui n’entend pas. Qui se fiche de savoir si vous avez froid. C’est un courant d’air. Qui ne se voit pas. Qui ne fait pas de bruit. Qui est l\u00e0, c’est tout. <\/p>\n\n\n\n
Le souffle dans ma bouche. Sa force. Un jour il s’\u00e9teindra. <\/p>\n\n\n\n
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Le trou dans le rideau de dentelle, ce b\u00e9b\u00e9 de quelques heures, la musique dans mes oreilles, le \u00e0 ce soir, la main de mon fils dans la mienne, bonjour ticket s’il vous plait, le courant d’air, le souffle dans ma bouche. Le trou dans le rideau de dentelle. L’interminable d\u00e9chirement dans la dentelle. Son d\u00e9mant\u00e8lement. Son cri lent et Continuer la lecturevers un \u00e9crire\/film #03 |\u00a0fragments T.<\/span>