{"id":64326,"date":"2022-01-27T15:52:31","date_gmt":"2022-01-27T14:52:31","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=64326"},"modified":"2023-05-22T22:29:31","modified_gmt":"2023-05-22T20:29:31","slug":"vers-un-ecrire-film-03-un-dimanche-bob-et-des-machines","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/vers-un-ecrire-film-03-un-dimanche-bob-et-des-machines\/","title":{"rendered":"vers un \u00e9crire\/film #03 | Un dimanche. Bob. Et des machines."},"content":{"rendered":"\n
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\u00a9 Lisa Diez, Paris, 2021<\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n

Sur la vieille table en bois brun les machines sont pr\u00eates \u00e0 voyager. Ordinateur. Liseuse. T\u00e9l\u00e9phone. C\u00e2bles emm\u00eal\u00e9s. Le lave-vaisselle sonne. Son \u00e9cran affiche en rouge Erreur-34-A. Il clignote.<\/p>\n\n\n\n

Une femme courant d\u2019air dans son cama\u00efeu gris clair allume une cigarette pr\u00e8s du cendrier de gare. Bu\u00e9e de sa bouche rouge sur la Bonne M\u00e8re. Rideaux de femmes et d\u2019hommes plastifi\u00e9s machines en main bouches nez masqu\u00e9s. Rang\u00e9e de machines-portes derri\u00e8re eux. Foule de t\u00e9l\u00e9phones se bousculent. Symphonie d\u2019anoraks frott\u00e9s. De bips et d\u2019yeux cern\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n

D\u00e9j\u00e0? L\u2019autre train juste \u00e0 c\u00f4t\u00e9 s\u2019en va. La certitude pourtant d\u2019avoir boug\u00e9. Regards laiteux rang\u00e9s deux par deux. Qui a souri?<\/p>\n\n\n\n

Au hasard de la liseuse Bob Dylan. Le r\u00e9el n\u2019existe que si on le raconte dit le biographe. Prise rare. Plus personne. Plus de dehors. Marseille-Paris \u00e0 droite et dans la machine tant d\u2019autres paysages.<\/p>\n\n\n\n

Gris du ciel. Typique. Sans nuance. Ligne une. Foutus masques mangent le hasard. Comment reconnaitre les vieilles connaissances? Voix pinc\u00e9e plus forte que le crissement des roues sur les rails. L\u2019homme raconte son accident de ski \u00e0 son fils et sa femme. Ils connaissent bien l\u2019histoire. Le fils regarde le p\u00e8re l\u2019oeil brillant. Le masque accentue cet oeil qui dit voil\u00e0 mon papa. Voil\u00e0 comme je l\u2019aime mon papa. Mon papa existe puisqu\u2019il est l\u00e0 mon papa. Il sont assis c\u00f4te \u00e0 c\u00f4te. Le fils fr\u00e9tille. Papa. Raconte-moi encore l\u2019accident terrible dont tu as r\u00e9chapp\u00e9. La m\u00e8re ne dit rien. Elle \u00e9tait l\u00e0 le jour du traumatisme cr\u00e2nien sur ce t\u00e9l\u00e9si\u00e8ge d\u00e9faillant. En remontant la piste elle disait tu vas perdre ton oreille on ne voit plus ton oreille. Il en rit aujourd\u2019hui avec son fils. D\u2019un rire puissant. On n\u2019entend pas son rire \u00e0 elle. <\/p>\n\n\n\n

Se retourner quand m\u00eame au moins une fois en croisant les touristes qui l\u00e8vent la t\u00eate. Voir la chose \u00e0 voir. Et l\u2019arc de triomphe d\u00e9coupe le ciel gris. Masse \u00e9crasante du panache Napol\u00e9onien. <\/p>\n\n\n\n

Un traiteur lumineux. Faux lustres. Sashimi. Viennoiseries molles. Micros-ondes. Le serveur porte une kippa. Il ne quitte pas son t\u00e9l\u00e9phone. La serveuse \u00e0 l\u2019accent slave sourit des yeux en tripotant une grosse part de quiche au saumon. Quelques hommes \u00e0 l\u2019oeil m\u00e9fiant descendent de l\u2019\u00e9tage. La radio diffuse un refrain lancinant \u00ab dancing in your kitchen \u00bb. Bob Dylan a d\u00e9sormais une amoureuse pr\u00e9nomm\u00e9e Echo. <\/p>\n\n\n\n

Calme lunaire. Silence de r\u00eave. Les codes fonctionnent. Rez de chauss\u00e9e carrel\u00e9. Miroirs. Une salle derri\u00e8re la vitre floue. Cube noir au centre. Et ce silence. Une tombe ou une crypte d\u2019\u00e9glise. L\u2019infirmi\u00e8re ouvre soudain sa porte. Elle travaille le dimanche. L\u2019adolescent qui attend l\u00e0 se tait. Ses yeux noirs fuient sous ses longs cils. <\/p>\n\n\n\n

Le caf\u00e9 gourmand comporte une cr\u00e8me br\u00fbl\u00e9e r\u00e9duite. Briser le manteau de caramel d\u2019un petit clac d\u00e9licat g\u00e2ch\u00e9 par la circulation de la rue. Remplir la cuill\u00e8re de caramel et de davantage encore de cr\u00e8me. Jusqu\u2019\u00e0 la derni\u00e8re faire en sorte qu\u2019il reste du caramel pour garantir le croquant dans la bouche. Avec les motos.<\/p>\n\n\n\n

Les mouettes s\u2019alignent sur la rambarde verte. S\u2019approcher les fait d\u00e9coller l\u2019une apr\u00e8s l\u2019autre. Photo. Ballet graphique des clans de mouettes toutes pareilles toutes blanches sur l\u2019eau verd\u00e2tre. Maintenant elles forment un paquet compact sur un toit. Remarquer pour la premi\u00e8re fois l\u2019alternance rythm\u00e9e des hauteurs d\u2019immeubles tout le long du quai. <\/p>\n\n\n\n

Le gris noircit. Encore un peu de vie sur la Place de la R\u00e9publique. Quelques \u00eelots. Tentes. Pancartes. Banderoles. Drapeaux alg\u00e9riens. Le mot Kabylie rythme l\u2019espace. Minuscule attroupement face \u00e0 l\u2019homme hurlant. Paupi\u00e8res fatigu\u00e9es d\u2019un couple de CRS. <\/p>\n\n\n\n

Quai de la Rap\u00e9e. Art\u00e8re fi\u00e9vreuse \u00e0 l\u2019heure de la bruine gel\u00e9e. Ici les dimanches soirs annoncent en crachant que demain il faudra s\u2019y remettre. Les jours ouvr\u00e9s sont pas faits pour les chiens. <\/p>\n\n\n\n

Des yeux. Des oreilles. Des cr\u00e2nes. Des machines. Bob. Et Marseille sans \u00e9toile.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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