<\/p>\n\n\n\n
7 heures. Voix de radio. Chaude et percutante. Le temps en marche. En ordre de bataille. Je sors dans le noir moite et ouateux. \u00c0 mon corps d\u00e9fendant. La machine s\u2019\u00e9branle. La bouilloire siffle. \u00c0 mon corps d\u00e9fendant je quitte l\u2019espace du dedans.<\/p>\n\n\n\n
8 heures. Sonnerie de cour r\u00e9cr\u00e9ative. Espace du dehors. Glas. Grouillement de v\u00eatement froiss\u00e9s en mouvements f\u00e9briles. Fourmili\u00e8re de regards en bandeaux. Nous chuchotons dans le matin frais. Rires \u00e9touff\u00e9s. Je lis le texte \u00e0 voix haute. L\u2019enfance est un couteau plant\u00e9 dans la gorge<\/em>. Silence. Puissance du tragique.<\/p>\n\n\n\n 11 heures. Cloches tubulaires. Fureur de vivre. R\u00e9mission de la solitude. J\u2019accroche la chambre studieuse. Je refuse \u00e0 mon tour l\u2019eau fade du Lignon. J\u2019ai soif. J\u2019implore la fra\u00eecheur des mots. Comme un bruit de mandoline.<\/p>\n\n\n\n 12 heures. Tintamarre des voix d\u2019assiettes. L\u2019oiseau se tord au bord du fil de fer. Il triture sa fioriture. Je friture une dorure. Ce qui n\u2019est pas. La lumi\u00e8re n\u2019est pas assez vive. Les nuages ne s\u2019\u00e9vaporent pas en fum\u00e9e l\u00e9g\u00e8re de printemps. Attendre la consolation.<\/p>\n\n\n\n 14 heures. Froufrous de pas. Salle de classe. Sacerdoce de qui a tout donn\u00e9 aux mots. Pri\u00e8re de paumier paume contre paume. J\u2019explique le rituel sacr\u00e9. Le rituel d\u2019amour. Fin. Comme une brume de corne.<\/p>\n\n\n\n 16 heures. Son de cr\u00e9celle. \u00c9clats de m\u00f4mes. Urgence du d\u00e9sir. Ne rien c\u00e9der \u00e0 l\u2019enfance d\u00e9sordonn\u00e9e. Une ligne de vie s\u2019\u00e9tend dans la fulgurance du soir d\u00e9j\u00e0 l\u00e0. La z\u00e9brure du signe indique la route \u00e0 suivre. \u00c9clair. Abandonner. Tout laisser \u00e0 l\u2019enfance. Qu\u2019elle s\u2019exhausse. Qu\u2019elle m\u2019exauce. Chanson d\u2019\u00e9cole. Pof. Blop. Wiz.<\/p>\n\n\n\n 18 heures. Comme un son de mellotron de son de boucles. Chant du vieux roi cramoisi. Qui progresse et ne cesse. Sacerdoce de celui qui a tout donn\u00e9 \u00e0 l\u2019accordance des rythmes. Dans une lente acculturation de consentements. \u00c9blouissement. Je renouvelle en murmures de promesses. Trente ans et un jour. Peut-\u00eatre toujours.<\/p>\n\n\n\n 22 heures. Vrombissement lointain de la ville sans sommeil. Recroquevillement. Errance dans les pages survolt\u00e9es. Tout lire. Ne jamais arr\u00eater. \u00c9treindre le monde. Comme un possible.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" 7 heures. Voix de radio. Chaude et percutante. Le temps en marche. En ordre de bataille. Je sors dans le noir moite et ouateux. \u00c0 mon corps d\u00e9fendant. La machine s\u2019\u00e9branle. La bouilloire siffle. \u00c0 mon corps d\u00e9fendant je quitte l\u2019espace du dedans. 8 heures. Sonnerie de cour r\u00e9cr\u00e9ative. Espace du dehors. Glas. Grouillement de v\u00eatement froiss\u00e9s en mouvements f\u00e9briles. Continuer la lecturevers un \u00e9crire\/film #03 |\u00a0 ce jour-l\u00e0<\/span>