Par la fen\u00eatre l\u2019odeur est de sucre et de curry, le tout monte des marmites, et plus bas encore les excavations rances que forment les poubelles renvers\u00e9es, beau s\u00e9jour des princes et des rats, col\u00e9opt\u00e8res et corneilles qui ne migrent plus mais s\u2019installent en rapaces familiers dans les cours, on y sent leurs yeux quand on descend les derniers \u00e9tages tremblants pour y d\u00e9poser le sac noir dans la benne \u00e0 ordures, toujours ouverte malgr\u00e9 les plaintes r\u00e9it\u00e9r\u00e9es en panneaux rageurs dans le vestibule, rien n\u2019y fait, personne n\u2019ose y porter la main, le dernier coup de coude pour abaisser le couvercle, et de l\u00e0 les odeurs sortent, montent le long des goutti\u00e8res, il y fait presque chaud l\u2019hiver dans ces odeurs lourdes, des phoques en plein air dorment dans les narines. On retient sa respiration, on la retient comme un sacre de la ville, un flot d\u2019intimit\u00e9 vilaine et interdite, on remonte en courant, les marches grimp\u00e9es par trois, la corv\u00e9e joyeusement b\u00e2cl\u00e9e. Tout en haut, la mince pr\u00e9occupation du retour au bercail : mettre la casserole d\u2019eau \u00e0 chauffer, faire le guet devant les bulles, soupirer comme l\u2019eau soupire, y verser les m\u00e9andres des pens\u00e9es, paquet de p\u00e2tes pour la marmaille, le riz blanc, le th\u00e9 noir, revenir \u00e0 la charge comme les bulles tournoient l\u00e9g\u00e8rement, et c\u2019est dans cet effort respiratoire les yeux commencent \u00e0 savourer la pleine pause, petit ronron savoureux de l\u2019eau contre l\u2019aluminium, l\u2019eau scintillant de lumi\u00e8re contre ses bords, le fr\u00e9missement instruit l\u2019oreille comme on rentre dans une exposition de mus\u00e9e tr\u00e8s vaste et claire, sous une verri\u00e8re les cuisses \u00e9tal\u00e9es des toiles dormantes, leurs palettes de couleurs qui reforment les entrailles du visiteur, lissent l\u2019int\u00e9rieur, l\u2019y \u00e9clairent tout \u00e0 fait, comme on voit \u00e0 notre porte le grand bond d\u2019un dauphin joyeux, comme si la vie pouvait bouillir, \u00eatre simple et joyeuse, l\u2019impossible des bulles et cet effort d\u2019eau prise dans un syphon qui pla\u00eet et qui monte, qui bruit, gonfle de souvenirs, l\u2019agitata des bulles, les pas pr\u00e9cipit\u00e9s des gens qui courent dans le m\u00e9tro, courent apr\u00e8s les pas le monde le pan le pouls du plein, danse damn\u00e9e des foules et des couloirs, rames suffocantes, \u00e9charpes en soie, longs visages pench\u00e9s, renvers\u00e9s, br\u00fblants, poign\u00e9e de foule jet\u00e9e dans l\u2019eau bouillante, la chair gris\u00e9e de pouvoir, apr\u00e8s tout, rentrer chez soi.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Par la fen\u00eatre l\u2019odeur est de sucre et de curry, le tout monte des marmites, et plus bas encore les excavations rances que forment les poubelles renvers\u00e9es, beau s\u00e9jour des princes et des rats, col\u00e9opt\u00e8res et corneilles qui ne migrent plus mais s\u2019installent en rapaces familiers dans les cours, on y sent leurs yeux quand on descend les derniers \u00e9tages Continuer la lecturevers un \u00e9crire\/film #02 | l\u2019eau bouillante<\/span>